他忽然想起很多人。
想起林冲，想起他在采石矶把自己从死人堆里背出来。
想起他说：“方杰，你活着，咱们一起回家。”
想起鲁智深，想起他替自己挡的那一箭。
想起他说：“小方，别怕，洒家在呢。”
想起武松，想起他站在城头，望着北方的背影。
想起他说：“活着回来。”
方杰笑了。
那笑容很轻，很淡，像是冬天里最后一朵花，谢了，可它的种子还在土里。
他低下头，看见地上有一朵小花，不知什么时候开的，白的，小小的，在血泊中摇着。
他伸出手，摸了摸。
花瓣很软，很滑，凉凉的，像是摸到一个人的脸。
“哥哥，俺回家了。”
他的声音很低，低得只有他自己能听见。
风从林子里吹过来，带着血腥和焦糊的气味，还有远处不知谁在喊的声音。
那声音越来越远，越来越轻，像是有人在很远的地方叫他。
他闭上眼睛。
黑暗中，他看见很多人的脸。
他们在笑，笑着看他。
他忽然觉得，不疼了。
金兵头领走到他面前，低头看着他。
他跪在那里，刀撑着身体，眼睛闭着，嘴角翘着，像是在笑。
他的身上全是伤，背上那道最深，皮肉翻卷着，能看见白森森的骨头。
肚子上的血已经不流了，干涸了，结成黑紫色的痂，像一朵开败的花。
可他的手还握着刀，握得很紧，指节发白，掰都掰不开。
金兵头领看着他，看了很久。
然后他蹲下来，把方杰的手从刀柄上轻轻地掰开。
那只手松开的时候，掌心里有一朵小白花，已经被血染红了，可它还开着，小小的，软软的，在血泊中摇着。
金兵头领把那朵花捡起来，看了很久，然后放进怀里。
他站起身，挥了挥手。
“走。”
金兵退去了。
林子里又安静了。
只有风在吹，只有树叶在响，只有那些躺着的人，再也不动了。
月亮从云层后面钻出来，光落在林子里，落在那些尸体上，落在那把插在泥里的刀上。
刀锋上的血已经干了，在月光下闪着暗红的光，像是一道永远愈合不了的伤疤。
风把那朵小白花吹起来，飘飘忽忽的，在空中转了几圈，落在刀柄上，停住了。
它还在开着，小小的，白白的，像是这片林子里，最后一个活着的东西。
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