风吹过来，纸动了一下，像是有生命的东西，在呼吸，在跳动，在说话。
他伸出手，把纸翻过去，字朝下，看不见了。
可他闭上眼睛，那些字还在，一个一个地浮上来，清清楚楚，像刻在眼皮上。
“大宋皇帝武松。”
他念了一遍，又念了一遍，念到第三遍的时候，声音已经听不见了，只有嘴唇在动，像是在念什么咒语。
城外，武松站在营寨门口，望着那座城。
太阳已经偏西了，光线变得柔和，把城墙染成一片金黄。
城头的旗帜还是那么多，还是那么耷拉着，可他觉得，那些旗帜好像矮了一些，像是有什么东西在拽着它们，要把它们拽下来。
燕青走到他身边，递给他一碗水。
碗是粗瓷的，边沿磕了一个缺口，碗底有一道裂纹，可水很清，很凉，在碗里晃着，映着天边那一抹红。
武松接过来喝了一口，水很凉，凉得他打了个寒噤。
他没有擦嘴，只是看着那座城。
“陛下，您说，他们信吗？”
武松沉默了一会儿。
“信不信，看明天。”
他把碗递给燕青，转身走进营帐。
帐中很暗，只有一豆烛火在角落里燃着，火苗一跳一跳的，像是在喘气。
他走到桌前坐下，桌上还有一叠昨天没用完的纸。
他拿起一张，纸很白，很滑，在烛光下泛着柔和的光。
他看了很久，然后把纸放下，从怀里掏出一样东西。
那是一块焦黑的木头，只有巴掌大，一端还能看出模糊的雕刻花纹，像是被火烧过，被水泡过，被岁月磨过。
他把木头放在纸上，木头很沉，纸被压出一道浅浅的痕。
他看着那块木头，看了很久。
“哥哥，你说，他们会信吗？”他的声音很低，低得只有他自己能听见。
可它从胸腔里挤出来，带着热度，在空旷的营帐里，像一团小小的火。
风吹过来，纸动了一下，木头也动了一下，像是有什么东西在上面走过。
他伸出手，摸了摸那块木头，很滑，很凉，像是摸到一个人的脸。
他忽然笑了，那笑容很轻很淡，像是春天里第一朵花，怯生生的，却稳稳地开在那里。
他把木头收起来塞进怀里，拿起那张纸折好，也塞进怀里。
然后他站起来，走出营帐。
外面的天已经黑了，星星一颗一颗地亮起来，冷冷地闪着。
营寨里的火把也亮了，一盏，两盏，十盏，百盏，像地上的星星，像河里的渔火，像那些年他们一起走过的路。
他站在那里，望着那座城，望着那些在黑暗中看不见、却知道就在那里的人。
风吹过来，带着护城河的腐臭和远处金兵营寨的烟火味，还有一股淡淡的、说不清道不明的腥气。
他没有皱眉，只是站在那里，等着。
等着那座城，自己打开。
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