那一夜，没有月亮。
天黑得像一口倒扣的铁锅，把整座大名府扣在里面，闷得人喘不过气来。
风也没有，云也没有，只有星星，稀稀拉拉的几颗，远远地挂着。
像是被人随手撒上去的碎银子，又像是无数只半睁半闭的眼睛，冷冷地、漠不关心地注视着人间。
武松骑在马上，站在黑暗里，一动不动。
他已经站了半个时辰，身后的五千精兵也站了半个时辰。
没有人说话，没有人咳嗽，没有人打哈欠，连马都被勒住了嘴，不敢打响鼻。
黑暗中，只能听见风从护城河上吹过的声音，呜呜的。
像是有人在很远的地方哭，又像是这座城在做梦，梦见了什么可怕的东西，在梦里哭。
他望着那座城。
城头黑沉沉的，什么也看不见，可他知道，在那片黑暗里，有人在等他。
那些人他不认识，没见过，甚至不知道是男是女，是老是少。
可他们在等他，在用命等他。
他把手伸进怀里，摸到那封信。
信纸已经被他的体温捂热了，软塌塌的，边角卷起来，像是睡着了。
他没有拿出来，只是摸着，摸着那些歪歪斜斜的字，摸着那些墨迹浓了又淡、淡了又浓的地方，摸着最后那两个字——“百拜”。
他的手指停在那里，停了一会儿，然后抽出来，握紧刀柄。
子时，到了。
城头忽然亮起一盏灯。
不是火把，是一盏灯笼，红红的，小小的，在黑暗中摇着，像是有人举着它，在城墙上跑。
灯笼摇了几下，又灭了，灭了又亮，亮了又灭，反复三次。
这是信号。
城里的百姓，得手了。
武松的心猛地跳了一下，像是有人在里面敲了一锤。
他勒紧缰绳，马在原地转了一圈，蹄子刨起一蓬尘土。
他盯着那座城，盯着那盏灭了又亮、亮了又灭的灯笼，盯着那扇紧闭了快一个月的城门。
城门，动了。
那扇巨大的、包着铁皮的、被攻城车撞了无数次却纹丝不动的城门，从里面缓缓地、沉重地、像是被人用尽了全身力气推开了一道缝。
那缝很窄，只够一个人侧身挤进去，可它开了。
光从门缝里涌出来，黄黄的，暖暖的，像是一条被压了很久的河流，终于找到了出口。
那光里有哭喊声，有惨叫声，有刀砍进骨头里的闷响，有血喷出来的嘶嘶声。
那些声音从门缝里挤出来，尖锐，刺耳，像是无数只被困了很久的野兽，终于挣脱了牢笼。
武松拔出刀。
刀锋出鞘的声音，在寂静的夜里，像龙吟，像虎啸，像那些年他听过的、每一次冲锋前都会响起的声音。
他把刀举起来，刀尖指向那道门缝，指向那片光，指向那些在光里拼命的人。
“冲！”
那一个字，从他胸腔里炸出来，带着这些天的憋闷、愤怒、悲痛，还有那些再也回不来的人的命。
五千个人，同时动了。
马蹄声如雷，脚步声如山崩，大地在颤抖，护城河里的水被震得跳起来，溅起的水花在火光中闪着暗红的光。
火把亮起来，一支，两支，千支，万支，把黑夜撕开一道道口子，把城墙照得如同白昼。
把那些藏在黑暗中的、惊恐的、绝望的、希望的脸，一张一张地照亮。
城门越来越宽。
门缝里涌出来的人越来越多，有老人，有孩子，有妇人，有瘸了腿的汉子。
他们浑身是血，有的拿着菜刀，有的拿着锄头，有的拿着棍棒，有的赤手空拳。
他们一边跑一边喊，声音沙哑，破碎，可那声音里有光，有火，有那些年被压着、踩着、欺负着却从来没有熄灭的东西。
“武松陛下来了！武松陛下来了！”
武松冲进城门。
门洞里很暗，空气又湿又闷，带着浓重的血腥味和焦糊的气味。
地上躺着尸体，有金兵的，有百姓的，横七竖八的，有的还在流血，有的已经凉了。
他的马蹄踩在血泊里，溅起的血花打在他腿上，热乎乎的，黏糊糊的。
他没有低头，只是盯着前方，盯着那条通往城内的、被火光照亮的、堆满了尸体的路。
金兵从四面八方涌来。
他们从睡梦中惊醒，甲胄来不及穿，刀枪来不及拿，有的光着脚，有的光着膀子，有的还在揉眼睛。
他们看到那些涌进城门的、黑压压的、杀红了眼的人，脸都白了。
有人转身就跑，有人跪下投降，有人举起刀，可手在抖，刀也在抖，抖得哗哗地响，像风中的树叶。
武松没有看他们。
他的眼睛，盯着城楼。
那里，那面金雕旗还在飘着，在火光中张牙舞爪，像是在嘲笑他。
他的马冲上台阶，马蹄在石阶上打滑，险些摔倒，他勒紧缰绳，马稳住，继续往上冲。
身后，那些老兄弟跟着他，刀光在火光中连成一片，像是一条流动的、灼热的、能融化一切的河。
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