定州城的夜，黑得像一口倒扣的铁锅。
把整座城闷在里面，透不出一丝光。
陈文远躺在床上，睁着眼睛，望着头顶无边的黑暗，陷入了沉思。
他已经躺了很久。
久到窗外的更夫敲过了三更，久到隔壁的呼噜声打了又停、停了又打，久到他的身体僵硬麻木，像是被钉在了床板上。
可他睡不着。
一闭上眼睛，就看见武松那双眼睛。
那双没有表情的、深不见底的、像冬天井水一样冷的眼睛，甚至稍有不慎自己早已身首异处。
“朕信你。”
武松是这样说的。
可他说这话的时候，眼睛里没有半分信任。
只有审视，只有掂量，只有那种在战场上打量对手死活的目光。
陈文远见过这种目光。
在金兵的将领眼里，在完颜泰眼里，在韩德明眼里。
那种目光不是在看一个人，是在看一件工具。
看你有什么用，值不值得留，这种眼神让他感觉自从林将军走了之后自己的付出变得一文不值。
他翻了个身，面朝墙壁。
墙上有一道裂缝，从墙角一直延伸到屋顶，像一条干涸的河流。
他盯着那道裂缝，盯了很久。
久到眼睛酸了，涩了，淌出泪来，也不擦。
他想起了林冲。
想起林冲还在的时候，每次他要去执行任务，林冲都会拍着他的肩膀，说：
“陈先生，活着回来。”
“事办不成不要紧，人一定要回来。”
那话不重，可每次听了，他都觉得心里暖。
暖得像冬天里喝了一碗滚烫的热汤。
林冲从不把他当工具。
林冲把他当人，当兄弟，当可以托付生死的知己。
可林冲死了。
死在汴京城的天牢里，死在那些奸臣的毒箭下。
他连最后一面都没有见到。
当消息传来那一刻，自己身在金兵营中，整个人一下崩塌了，但又不能让人知道，这种痛苦无人知晓。
眼泪终于无声地流了下来。
顺着鼻梁淌进耳朵里，痒痒的，像有虫子在爬。
他没有擦，只是躺着，任由眼泪流，流到不想流了为止。
然后他坐起来，赤脚踩在地上。
地是凉的，凉得他打了个寒噤。
他走到窗前，推开窗。
外面的风涌进来，凉丝丝的，带着泥土和青草的气息，还有远处飘来的炊烟味。
他深深地吸了一口气，让冰冷的空气灌满肺腑，也让自己清醒了几分。
他望着城楼的方向。
那里有火把，在黑暗中像一只只眼睛。
盯着他，盯着这座城，盯着每一个在黑夜里走动的人。
他忽然想起韩德明今天看他的眼神。
那眼神很奇怪。
不是信任，不是感激，是一种说不清道不明的东西。
像是嫉妒，又像是怀疑。
韩德明嗑着瓜子，瓜子壳吐了一地，嘴里说着“你辛苦了”。
可他的眼睛一直在打量他。
从头发打量到脚，从衣裳打量到靴子。
像是在找什么，找一件他藏了很久、一直没有找到的东西。
完颜泰也在打量他。
完颜泰笑得和蔼，笑得亲切，笑得像一个慈祥的长辈。
可那笑容下面，藏着刀。
陈文远感觉到了。
那把刀就架在他的脖子上，凉飕飕的，随时都会割下去。
他忽然觉得很冷。
冷得骨头疼，冷得牙关发颤。
他猛地关上窗户，退回到床边坐下。
双手抱着膝盖，像一只受了伤、蜷缩在角落里的野兽。
“三年。”
他喃喃自语，声音低得只有自己能听见。
“三年了。”
“我在金营里待了三年，九死一生。”
“替梁山送了无数次情报，替林将军挡了无数次刀。”
“我图什么？”
没有人回答。
只有窗外的风声，呜呜的，像是在哭。
“我图什么？”
他又问了一遍，声音大了一些。
像是在问自己，又像是在问那个看不见的、早已远去的人。
“我图林将军活着。”
“我图梁山能赢。”
“我图金兵能退。”
“我图那些被金兵祸害的百姓，能少死几个。”
他笑了，笑得又苦又涩，像咬了一口没熟的柿子。
“可林将军死了。”
“梁山散了。”
“金兵还在。”
“百姓还在死。”
“我图的一切，都没有了。”
“如今，我连自己是谁都不知道了。”
“我是宋人？还是金人？”
“我是梁山的人？还是完颜泰的人？”
“我是忠臣？还是叛徒？”
他低下头，看着自己的手。
那双手很白，很细，不像一个谋士的手，倒像一个从来没有握过刀、只握过笔的书生。
这双手写过无数封密信，画过无数张地图。
也替金兵出过无数个主意。
那些主意，有的救了梁山军的命，有的要了金兵的命。
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