他知道。
完颜泰不信他。
完颜泰说“我信你”，可他的眼睛里没有信任。
只有怀疑，只有试探，只有那种在战场上打量对手死活的目光。
那目光，和武松的一模一样。
他忽然觉得很可笑。
他在金营里，被金人怀疑。
他回到梁山，又被梁山怀疑。
他在哪里都是外人。
在哪里都是棋子。
在哪里都是随时可以被丢弃的、没有用的东西。
他走到床边坐下，再次双手抱住膝盖，把脸埋进膝盖里。
他不想哭，可眼泪还是流了下来。
无声无息的，流了满脸，流了满脖子，流进衣领里，凉凉的，痒痒的。
他不知道自己还能撑多久。
不知道自己还能不能撑到那一天。
不知道那一天来了之后，他还能不能活着看见。
他只知道，他必须撑下去。
不是为了武松，不是为了梁山，不是为了那些已经死了的人。
是为了他自己。
为了证明，他不是工具，不是棋子，不是随时可以被丢弃的东西。
他是一个人。
一个有血有肉、会疼会哭、会在半夜里睡不着觉的人。
他抬起头，擦干眼泪，走到桌前，倒了一杯酒。
酒已经凉了，凉得他牙关发颤。
他没有吐，咽了下去。
喉咙里像是有什么东西被冲开了，酸酸的，涩涩的。
他又倒了一杯，又喝了。
再倒一杯，再喝。
酒壶空了。
他放下杯子，走到窗前，推开窗。
外面的风涌进来，凉丝丝的，带着泥土和青草的气息。
他深深地吸了一口气。
望着北方。
望着那片看不见的、却知道一定在那里的大地。
望着那些在黑暗中沉睡的、不知道明天还能不能醒来的城。
他的手按在窗棂上，手指微微蜷着。
像是在按着什么看不见的东西。
“林将军，你在天上看着吗？”
他的声音很低，低得只有自己能听见。
“你要是看着，就告诉我。”
“我该怎么做？”
“我该信谁？”
“我该替谁卖命？”
“我该往哪里走？”
没有人回答。
只有风声，呜呜的，像是在哭。
他站在那里，望了一夜。
等到天亮，等到鸡鸣，等到太阳从东边升起来，把金色的光洒在他脸上。
他没有等到答案。
可他等到了一个人。
那个人站在院子里，仰着头，看着他，笑眯眯的。
是韩德明。
“陈先生，昨晚睡得好吗？”
韩德明的声音又尖又细，像被掐着脖子的鸡。
陈文远看着他那张圆圆的、白白的、满是虚伪笑意的脸。
忽然觉得一阵恶心。
他猛地关上窗户。
退回到屋子里，坐在床边，低着头，看着自己的手。
那双手还在抖，抖得像是风中的树叶。
他不知道。
这颤抖，是因为怕。
还是因为恨。
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