第一排战马踩塌了草席。
前蹄陷进坑里，马身栽倒。
骑兵被甩出去，摔在地上。
第二排骑兵收缰不及。
撞在前排倒地的战马身上，也跟着翻倒。
第三排骑兵勉强勒住了马。
可城头的第二波箭雨已经到了。
完颜亮擦了一把脸上的血。
眼睛通红。
他忽然听见了一个声音。
号角。
不是城头传来的。
是城西。
他猛地转头。
城西的山坡后面。
一面旗升起来了。
不是字旗，也不是字旗。
是一面绣着一座山的旗。
二龙山的旗。
旗下面。
一个独臂的人骑在马上。
刀已经出了鞘。
他的背上还缠着绷带。
绷带从肩膀一直裹到腰。
被血和汗浸透了，黏在皮肤上。
他冲下山坡的时候。
绷带在风中散开了一截。
在身后飘着。
像一面不要命的、把自己也当成旗帜的旗。
周威。
他从伤兵营里出来了。
他把刀举过头顶。
声音从喉咙里撕扯出来。
嘶哑得像是从地底下传上来的。
却震得那些趴在地上的百姓一个个抬起了头。
二龙山的兄弟！杀！
他带着那几百号从燕山故道上翻过来的老兄弟。
从金兵左翼的弓弩手背后切了进去。
金兵的弓弩手正忙着向城头仰射。
哪里料到背后会忽然杀出这样一群不要命的人。
这些二龙山的老兄弟。
多是山里的猎户和矿工出身。
不善骑马列阵。
可一旦进了近身混战。
猎叉和短斧比金兵的弯刀更灵活。
他们不砍人，专砍弓弦。
几十张弩机在几个呼吸间被捣成了废木。
金兵的左翼乱了。
武松在城楼上看见周威的绷带在晨光中飘着。
看见他独臂挥刀、一刀一刀地砍开金兵弓弩手的阵型。
他回过头，对燕青说：
去接应他。
燕青应了一声。
带了一队骑兵从侧门冲出去。
直插金兵左翼。
就在这时。
城下趴着的百姓中。
有一个人站了起来。
是那个被拴在桩子上的老汉。
他不知什么时候已经挣脱了手上的麻绳。
麻绳断口处是磨烂的纤维和斑斑血迹。
他是用桩子的棱角硬磨断的。
他弯腰从地上捡起一把金兵遗落的弯刀。
握刀的手还在抖。
整个人都在抖。
可他稳稳当当地站在了一排金兵面前。
那些金兵正往城下涌。
打算绕过陷马坑攻击城门。
老汉横着刀。
像一棵被风吹了一辈子快要倒下。
偏偏又站住了的老树。
金兵冲过来了。
他挡不住。
他知道自己挡不住。
可他身后是城门口那些还没有来得及被拖进城里的伤兵担架。
是那些从陷马坑里被救出来的、断腿断胳膊的梁山军士卒。
他把刀握紧了。
金兵撞上他的时候。
他砍了一刀。
没有砍中要害，只砍在一个金兵的手臂上。
刀锋嵌进了铁甲的缝隙，拔不出来。
金兵的长矛刺穿了他的胸口。
他倒下了。
可他倒下的时候。
那面从城楼上飘下来的字旗。
正落在他身上。
旗上的字被他的血浸透了。
变得更红。
燕青冲过来的时候。
老汉已经不动了。
燕青一刀劈开那个刺死老汉的金兵。
又一刀劈开另一个。
他的眼睛红了。
他俯身把老汉睁着的眼睛合上。
然后翻身上马。
带着骑兵向金兵左翼继续冲。
城楼上。
武松看见了。
看见那个老汉从地上捡起刀。
看见他挡在金兵前面。
看见他倒下去。
看见那面旗盖在他身上。
武松的手在城垛上握紧了。
指节发白。
城垛上的砖被他的手指抠出了几道白印。
他转过身。
对着城下那些还在趴着的百姓。
对着那些还没有趴下的、躲在金兵阵型最后的百姓。
举起了那杆铁枪。
枪尖上的旗还在飘。
在晨风中胀得满满的。
像一团不灭的野火。
朕是大宋皇帝武松！
朕在这里！
你们把身子矮下去。
金狗要杀你们，先过朕这一关！
你们要活着——
替那些死了的人，活着！
城下趴着的百姓中。
有人哭出声来了。
不是那种被斧头吓出来的哭。
是那种被当作牲口驱赶了太久太久。
忽然有人告诉你你要活着的哭。
他们把脸埋进冰凉的土地里。
哭着。
可他们没有再站起来替金兵挡箭。
他们趴在原地。
一步也不肯再往前走。
金兵用矛杆戳他们的背。
戳得皮开肉绽。
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