文昌街。
苏毅回来了。
不是坐着麒麟机甲，不是从天而降。他让齐锐把他放在城外三公里的公路旁，然后打了一辆出租车回来的。
出租车司机是个话多的中年人，一路上絮絮叨叨地抱怨最近油价涨了，媳妇又在催他换电车。苏毅靠在后座，闭着眼，有一搭没一搭地应着。
他需要这种烟火气。
脑海里那段来自六千五百万年前的遗言，那颗被他开了后门的“清除者”死星，还有自己基因序列上那个紫色的【待删除】标签，这些东西加在一起，足够让任何一个正常人精神崩溃。
但苏毅不是正常人。他是修理工。
修理工的脑子里，只有两件事：这东西坏没坏，能不能修。
车停在文昌街口，苏毅付了钱下车。街边的便衣们还在。卖煎饼的那个，炸串的那个，修自行车的那个，都用余光扫了他一下，然后继续低头干活。
苏毅推开自家铺子的卷帘门，一股熟悉的机油味扑面而来。
桌上积了薄薄一层灰。座钟还在走，滴答。
他给自己烧了壶水，泡了碗面。红烧牛肉味的。
面还没泡开，手机响了。赵建军的加密线路。
“苏毅，那个移动了。”
苏毅叼着筷子：“嗯？”
“它在靠近龙国领空。速度不快，但方向很明确。目标……是你。”
苏毅把筷子放下，看了一眼窗外那条安静的老街。
“知道了。”
他挂了电话。
面泡好了，他吃了两口，觉得味道一般。
然后他站起来，走到门口，把那块写着“苏记维修”的旧招牌擦了擦。招牌上的漆掉了一半，露出下面发黄的木头底子。
他拿了把椅子，坐在门口。
等。
……
三十分钟后。
文昌街上空的云层，开始变薄。
不是风吹散的，是光。一种极其柔和的，没有热度的白光，从云层上方渗透下来，像牛奶倒进了水里。
街上的行人最先察觉不对。有人抬头，有人掏出手机拍照。便衣们的无线电噼啪作响，所有人都绷紧了。
苏毅坐在椅子上，翘着二郎腿，手里端着一杯刚沏的茶。他眯着眼，看着头顶那片越来越亮的天空。
光凝聚了。
在文昌街的正上方，大约五十米的高度，一个人形从光中走出。
白色亚麻长袍，赤脚，卷曲的长发垂到肩膀。面容平和，眉目间带着一种很难描述的气质。不是威严，不是压迫。
是怜悯。
一种居高临下的，“我理解你的无知”的怜悯。
他缓缓降下，双脚落在苏毅铺子门口三米远的地面上。柏油路面在他脚下泛起一圈淡金色的光晕，杂草从裂缝里钻出来，在一秒之内抽芽、开花。
文昌街上，所有人都停住了。
便衣们的手伸进了衣服里，但没有人敢动。不是害怕，是身体不听使唤。那股从白袍人身上扩散出来的“秩序”，像一只无形的手，按住了所有人的暴力冲动。
在这片区域里，不允许有冲突。
这是他的规则。
苏毅坐在椅子上，没站起来。
他端着茶杯，看着三米外那个赤脚站在柏油路上的白袍人，嘴里冒出两个字。
“坐吗？”
白袍人没说话。他只是低头，看着这个坐在廉价塑料椅上、穿着皱巴巴T恤的黑发年轻人。
那双眼睛里，没有怒气，没有杀意。只有一种古老的，比时间更悠远的，审视。
“你就是制造混乱的人。”
他的声音不大，但整条文昌街上每一个人都听得清楚楚。不是音量大，是那声音绕过了耳朵，直接出现在脑子里。
苏毅喝了口茶：“你就是那个新来的服务商。”
白袍人微偏头：“服务商？”
“对。”苏毅放下茶杯，指了指天上，“你跑到别人家的局域网里，收编别人家的用户，还擅自修改物理常数，把我的船差点整停机。不是服务商是什么？”
白袍人沉默了片刻。
“我是牧者。”他说，“迷失的羊群需要引导，破碎的秩序需要修补。我所做的一切，是治愈。”
“治愈？”苏毅的音调没变，但懂他的人都知道，这是他要开始发火的前兆，“你管那叫治愈？”
他站起来了。塑料椅被他蹬得往后滑了半米。
“我来告诉你什么叫治愈。”苏毅走前一步，跟那个白袍人的距离缩短到了两米，“治愈是把坏的零件换掉，让机器重新运转。不是把整台机器抢过来，刷上自己的固件，然后告诉原来的用户感恩吧。”
白袍人的表情没有变化。那双蓝色的眼睛里，怜悯的底色更深了一层。
“你不理解。”他轻声说，“你只是一个……”
“修理工。”苏毅替他说完，“对我是修理工。在你来之前，这片地方是我的。这些是我的。天上那帮蠢货也是我标记好准备回收的废品。”
他伸手，往白袍人的方向一指。
“然后你跑进来，把我标记好的废品捡走了，还拿它们当信徒。你这不是救赎，这是偷东西。”
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