白疤狼的皮在寨墙上挂了三天，毛色从灰褐晒成枯黄。
岩叔每天清晨都会在那张皮前站一会儿，用没受伤的右手指腹摩挲皮上箭孔和矛眼。
七个洞，深浅不一，最深的那个在咽喉位置——是张昊用短矛捅穿的，矛尖卡在颈椎缝里，拔出来时带着骨渣。
“不够利。”岩叔喃喃自语。
他转身看向空地上练拳的少年们。
经过狼群夜袭那一仗，孩子们练功时眼神明显沉了，出拳带风，踏步生根。
张昊在练崩拳，每拳打出都刻意控制着呼吸的节奏——龟形守息已经化成本能。
石野在练熊靠山，撞的不是树桩，是新立的三根碗口粗木桩，撞得木屑纷飞。
形意拳的基础确实打牢了。
但岩叔心里清楚，光靠拳头守不住寨子。
狼皮上那七个洞就是证明——三条狼是拳头打死的，四条是矛捅死的。
拳头要贴身，矛能隔着一丈取命。
在墙头，在野外，一寸长一寸强的道理，老猎人都懂。
他走到营地西侧新辟的工棚。
棚子里堆着三十多根削好的枪杆，都是这两天砍的。
最长的丈二，最短的八尺，杆身用粗砂打磨过，握上去不扎手。
枪头还没装，只在顶端削出斜茬，暂时用火烤硬了对付着。
张翎正蹲在一堆枪杆前，闭着眼，手掌从每根杆子上缓缓抚过。
“毕摩。”岩叔开口，“枪杆备好了，按您说的，三年生柘木为主，掺了几根十年生枣木。”
张翎没睁眼，手掌停在中间那根枣木杆上：“这根给我。”
岩叔抽出那杆。
枣木沉手，纹理细密如蛛网，握在手里有种天然的贴合感。张翎接过，掂了掂，忽然横枪一抖——
“嗡！”
枪杆震颤，不是乱抖，是从尾到尖的波浪形抖动。
杆身在空中画了个极小的圆，枪尖那点寒芒凝在圆心，三息不散。
岩叔瞳孔收缩。
这一抖看似简单，实则腰胯、肩臂、腕指的力量要贯穿如一，差半分都抖不出这“活劲”。
“枪是拳的延伸。”张翎收势，枪尖垂地，“形意十二形，每形都有对应的枪法。
但万法归宗，第一关永远是这一个字——”
他手腕一送。
没有助跑，没有蓄势，就是站着，枪尖笔直刺出。
动作朴实得像走路，但枪尖破空的锐响刺得岩叔耳膜发痛。
枪刺到尽头时，杆身依旧笔直，没有丝毫晃动。
“刺。”张翎收枪，“中平枪，枪中之王。练好了这一刺，十丈之内，无人能近身。”
“什么时候开始教？”岩叔声音发紧。
“现在。”
消息传开时，张昊正趴在窝棚里让蒲伯给他换药。
老人枯瘦的手指蘸着草药膏，抹在他肩头伤口上。
药膏清凉，但张昊的心思早飞了——石野刚才冲进来，说毕摩要在祭坛前教大枪术。
“别动。”蒲伯按住他，“这伤再裂开，你这膀子以后就别想使力了。”
“蒲伯，您见过真正的枪吗？”张昊扭头问，“不是咱们那些削尖的木棍，是真能上阵杀敌的枪。”
老人手顿了顿，浑浊的眼睛望向窝棚外：“见过。
老祭司年轻那会儿，部落还有铁枪头，是跟山外人换的。
一枪能捅穿黑熊的胸膛……”他摇摇头，没再说下去。
张昊挣着坐起来，麻利地套上衣服。
肩伤还疼，但比起摸枪的渴望，这点疼不算什么。
他冲出窝棚时，祭坛前已经围了四十多人——除了必须守墙的岗哨，能来的都来了。
空地中央立着三根新削的木人桩，桩身上用炭笔画了三个圈：心口、咽喉、小腹。
张翎站在桩前三丈外，手里握着那根枣木枪。
枪长一丈一尺，尾粗尖细，枪尖用磨利的黑曜石片嵌成三棱锥形，石片缝隙填着鱼胶，阳光下泛着冷硬的乌光。
他没说话，只是平举枪身。
人群自动安静下来。
张昊挤到最前排，眼睛死死盯着那杆枪。
他见过毕摩练拳，见过毕摩刻符，见过毕摩杀狼，但拿枪的张翎，气质完全不一样了。
之前的张翎像山，沉稳厚重；像湖，深不可测。
此刻持枪而立的张翎，像一根钉进天地的钉子。
所有精气神都凝在枪尖那一点上，整个人反而“空”了，空得只剩枪与目标之间那条无形的线。
“看清楚了。”
张翎开口，声音不高，却像锤子敲在每个人的鼓膜上。
他动了。
不是突刺，是先退——左脚后撤半步，腰胯随之右转，枪身斜拖在身后。
这动作极缓，缓到能看清他肩胛骨的滑动、腰肌的绷紧、脚踝的拧转。
然后，爆发。
后撤的左脚猛然蹬地，地面炸开一蓬土尘。
腰胯如磨盘左旋，脊椎如大弓舒张，力量从脚跟起，过膝，过胯，过脊，过肩，最后灌入右臂。
枪身不是“刺”出，是“射”出——
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