沈知意的脸“唰”地红了。一种被窥破秘密的羞耻感涌上来，混着这些日子积攒的、说不清道不明的委屈。她别过脸：“那是我的事。”
“现在也是我的事。”周叙白从军装内兜里掏出一个牛皮纸信封，抽出一叠票子，“这里是五十块。你寄三十回去，剩下二十留着应急。”
沈知意盯着那些钱——崭新的十元纸币，一共五张。
在1975年的渔岛，这是一笔巨款。
周叙白一个月烈士遗属补助才二十八块，这五十块，他攒了多久？
“我不要。”她听见自己的声音在发抖，“我不是来要钱的。”
“不是给你，”周叙白把钱放在桌上，“预支的生活费。你做饭、洗衣、织网教人，这些活值钱。”
她想起离家前嫂子王秀兰的话：“嫁过去就是他家的人了，吃人家的饭，干人家的活，天经地义。”
那时她觉得屈辱，现在周叙白的话，听起来竟有几分相似。
“周叙白，”她第一次连名带姓地叫他，“我留在岛上，不是来吃白食的。我干活，你提供住处，我们两清。这钱……这钱算什么？施舍？”
周叙白握拐杖的手紧了紧。屋外传来海浪拍打礁石的声音，一阵急过一阵。
“你觉得是施舍？”他问。
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