乘风亭在官道北面三里外的坡上。四面草高，风从旷野来，把亭角的枯草吹得伏倒。赋上到得早，在亭子里站了片刻，又走出来，靠着一棵半死的槐树，把四周的地形看了一遍。
麦收过了，田里只剩下茬子，灰黄一片，延伸到天际。官道上偶尔有人经过，赶驴的、挑担的、推车的，都低着头赶路，没有人往坡上看。远处村落的炊烟稀薄，被风一吹就散了。
他等了半个时辰。
日头挪到了头顶，又往西偏了偏。官道上来过三个赶路的商贩，两辆驴车，一个骑马的信差，没有人往坡上拐。赋上的耐心一点一点磨下去，像磨刀石上的铁，无声无息地掉屑。约他的人没来，他摸了摸腰间的短刀，决定再等一刻。
一刻将尽，官道尽头现出一辆骡车。
骡子老，毛色驳杂，走得不紧不慢。车是旧木板钉的，粗布围挡打了几个补丁，车轮碾过碎石，发出吱呀吱呀的响声。
骡车在坡下停住。
车厢里静悄悄的。
赋上没有动，手按在刀柄上，指节收紧。
片刻，车厢里传出一个声音。很低，很哑，像是喉咙里含着砂砾：“赋公子，上车一叙。”
赋上的眉头一拧。
他认得这个声音。
他没有立刻上车，先转过身，目光扫过四周——土坡上下，官道前后，远处的槐树，近处的草丛。没有伏兵，没有可疑人影，风从四面来，不带杀气。
他弯腰钻进了车厢。
粗布围挡落下，光线骤暗。车厢里弥漫着陈旧的气味，像多年没有晒过的棉絮。崔永道坐在最里面，背靠车板，双手搭在膝上，整个人缩在一件灰褐色的旧棉袍里。棉袍太大，显得他更瘦，像一截枯木被人塞进了布袋。车厢窄，两个人之间的距离不过一臂。
赋上能看清崔永道脸上的每一道皱纹，能看清他颏下稀疏的胡须，能看清他眼白上爬满的血丝。那些血丝密得像蛛网，把他的眼球裹住，浑浊而黯淡。
赋上没有行礼。
他听说崔珩死了。这事京城传遍了，说什么的都有。但不管怎么说，崔永道死了儿子，这是真的。池清述的案子，崔永道在殿上推了一把。那一下不算重，但结果是池家上下几十口的人命血流成河，池隐尸骨无存。
赋上反身掀开布帘，向外最后看了一遍。骡子在啃干草，官道上空无一人。他放下布帘，坐回去，一言不发。
车厢里很静。骡子打喷嚏的声音，车轮偶尔晃动的吱呀声，风从布帘缝隙钻进来的呜咽。还有虫鸣，从田埂上传来，一声接一声。
赋上的余光感到崔永道的目光落在他身上。一种黏稠的、沉甸甸的注视，像一只手按在肩上，不肯拿开。他挪了挪身子，那种注视没有移开，他又挪了挪，还是如此。
他终于抬起眼。
崔永道先开了口。声音低哑，像是说给自己听的：“外人都看珩儿莽撞，那么大个人了，行事却像个孩子。我如何也想不到，他竟会忠贞至此。”
赋上看见他的眼神。那双眼睛里，浑浊和空洞像一层壳一样裂开了，露出底下的东西——那是一种赤裸的、毫无遮掩的无助和悔恨。那种眼神像一个溺水的人望着岸边的树枝，像一个走失的孩子望着最后一盏灯。
他不是在看赋上。是在看崔珩。
赋上的手从刀柄上松开。
崔永道似乎没有意识到自己的失态。他继续说下去，声音依旧是低哑的，平缓的，像一条快要干涸的河流还在往前流。
“池家惨案，未发生之前，我也只是为保全家性命，无奈听从于魏恩。哪知他手段那般残忍无度。弹劾还是谋杀，我怎会不明？”
他说“我怎会不明”的时候，嘴角微微抽动了一下，一种说不清的扭曲。
赋上沉默着。
崔永道的手上没有血，但他递了刀。现在刀递出去，回不来了，儿子的命也没了。
赋上想起池隐。想起那个笑起来眼睛弯弯的姑娘，想象她最后的样子。铁蒺藜裹身，拖行三街，犬食其骨。妹妹赋止因此一病不起，他不敢去想那个画面，可那个画面总在夜深人静的时候自己冒出来，像一根钉子扎在脑子里，拔不掉。
他深吸一口气，把那根钉子又往深处按了按。
“崔尚书叫小侄前来，所为何事？”他问，声音比他预想的平静。
崔永道低下头，看着自己搁在膝上的手。那双手干瘦如柴，指节粗大，青筋盘虬，像老树的根。他看了很久，像是在辨认这双手是不是自己的。
然后他抬起头，语气忽然变了。不再是那种喃喃自语的低哑，而是带上了某种近乎公事公办的冷静。
“魏恩那里已经明确，你父亲的事，过不去。”
赋上的呼吸停了。
“但连杀两位朝廷大臣，目前的他，还不至于胆大妄为到这步。他无非想要在你父亲那里要一颗定心丸。你父亲刚正不阿，一心赴死也在所不惜。”
崔永道顿了顿。
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