正月初三，星遥带着沈砚去了一趟古镇西头的河边。
这是她临时起意的。午饭过后，阳光很好，虽然没有多少暖意，但照在身上有一种明亮的清爽感。她看着坐在客厅里和父亲下棋的沈砚，忽然觉得应该带他去一个地方——一个她小时候常去、回国后却一直没去过的地方。
“走，我带你去个地方。”她站在门口，朝他招了招手。
沈砚放下手中的棋子，看了陆鸣蝉一眼。陆鸣蝉摆了摆手：“去吧去吧，这盘棋我本来就快输了。”沈砚笑了一下，起身穿上外套，跟着星遥出了门。
两个人沿着河岸一路向西走去。冬天的古镇游客稀少，河面上冷冷清清的，只有几只不怕冷的野鸭在水中游弋，偶尔扎个猛子，溅起一圈圈涟漪。两岸的树木落尽了叶子，光秃秃的枝干在冬日的阳光下伸展着，像一幅简洁的铅笔画。空气清冽而干燥，吸入肺中带着一丝凉意，但让人精神一振。
他们走了大约二十分钟，在一座废弃的码头前停了下来。码头不大，由几块青石板铺成，已经有些破损了，石缝中长出了枯黄的杂草。码头边系着一艘废弃的小木船，船底朝天，船板上积满了灰尘和落叶，看起来已经很久没有人用过了。
星遥在码头边缘坐下来，双脚悬在河面上方，望着远处被冬日的薄雾笼罩的河面。沈砚在她旁边坐下来，也望着同一片河面，没有问她为什么要来这里。
沉默了片刻后，星遥开口了：“我小时候，经常一个人跑到这里来。”
沈砚没有接话，安静地听着。
“那时候我大概七八岁，刚学会骑自行车。每到周末，我就会骑着车，沿着河岸一路骑到这个码头来。这里很安静，很少有人来。我会坐在这个位置，看着河面上的船来来往往，一看就是一个下午。”
她顿了顿，又说：“那时候我有很多想不明白的事情。比如为什么别的小朋友都有爷爷奶奶，而我没有。比如为什么妈妈从来不提外婆的事。比如为什么我总是觉得，自己和别的小孩不太一样。我坐在这个码头上的时候，那些问题就不会来烦我了。河水流着，船走着，时间好像也跟着流走了。等我站起来骑车回家的时候，那些问题就算没有答案，也变得不那么重要了。”
沈砚沉默了片刻，然后说：“后来呢？那些问题有答案了吗？”
星遥想了想，说：“有些有了，有些还没有。但那些没有答案的问题，我也不再像小时候那样纠结了。”
她转过头，看着他，冬日的阳光在她的脸上投下一层柔和的光晕：“长大以后你会发现，不是所有问题都需要答案的。有些问题存在的意义，就是为了让你去思考，而不是为了让你去解答。”
沈砚看着她，沉默了片刻，然后说：“你小时候，一定是一个很特别的小孩。”
星遥笑了：“特别奇怪吧。”
“特别有意思。”沈砚纠正道。
两个人坐在废弃的码头上，望着冬日阳光下波光粼粼的河面，沉默了一会儿。冷风吹过，星遥缩了缩脖子。沈砚注意到了，脱下自己的围巾，递给她。星遥犹豫了一下，接过来围在脖子上。围巾上还带着他的体温和一种淡淡的、类似于松木的清香。
“谢谢。”她说。
“不客气。”
从码头回来的路上，他们经过补心斋。门虚掩着，里面传来小杨和顾客说话的声音。星遥在门口停了一下，没有进去，只是透过门缝看了一眼店内熟悉的陈设——那架老绣架，那些挂在墙上的绣品，那扇朝南的窗户。一切都没有变，和她小时候看到的一模一样。
“我小时候，最喜欢待在补心斋里。”星遥说，目光依然望着门缝里透出的那一角景象，“我妈在前面绣花，我就在后面画画。有时候画累了，就搬个小凳子坐在她旁边，看她绣花。一看就是大半天。”
“你那时候画的是什么？”沈砚问。
“什么都画。”星遥说，“画窗外的树，画河上的船，画店里的客人，画我妈绣花的背影。有一段时间，我特别喜欢画她的手——她的手很稳，握针的时候，从来不会抖。我画了很多幅她的手，但总觉得画不出那种感觉。”
“什么感觉？”
星遥想了想，说：“那种——温柔而坚定的感觉。像是她手里的那根针，可以缝补一切破损的东西，不管是布料，还是人心。”
沈砚没有接话。他站在补心斋门口，也透过门缝看了一眼店内，沉默了片刻，然后说：“你母亲是一个了不起的人。”
“我知道。”星遥说。
他们继续向前走去。冬日的阳光洒在青石板路上，将两个人的影子拉得很长，在地面上交叠在一起，不分彼此。远处传来几声爆竹的声响，在清冷的空气中格外清脆，像是在提醒人们，年还没有过完。
“星遥。”沈砚忽然开口。
“嗯？”
“过了年，你有什么打算？”
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