立夏那天，苏州正式入夏了。
不是那种循序渐进的过渡，而是一种近乎果断的切换——前一天还需要穿薄外套，后一天就热得只想穿短袖了。阳光变得明亮而灼热，空气中也多了一种夏日特有的躁动和生机。河面上的水汽在烈日下蒸腾起来，形成一层薄薄的热浪，让远处的景物都变得扭曲而模糊。知了开始在树上鸣叫，声音虽然还不算嘹亮，但已经预示着一个热烈而漫长的季节即将到来。
星遥站在画室窗前，望着窗外那片被夏日阳光照得发亮的古镇，手中握着一杯冰镇的酸梅汤。那幅名为“家”的大型油画已经完成了，比她预期的截止日期早了将近两周。她退后几步，反复审视着那幅作品，确认每一个细节都已经达到了她想要的效果。然后她放下画笔，长长地吐出一口气，感到一种混合着疲惫和满足的轻松感。
她拍了张照片发给沈砚，附了一行字：“画完了。”
沈砚过了一会儿回复道：“我过来看看。”
大约半小时后，他出现在画室门口。他站在那幅画前，沉默了很久。画中的“家”不是一个具体的房子或院落，而是一种由光影、色彩和情感构成的抽象空间——暖黄色的基调，柔和的光线，模糊而温暖的人影，以及那些散布在画面各处的、象征着记忆和情感的细节：一枝桂花，一架葡萄藤，一缕炊烟，一盏在暮色中点亮的灯。
他看了很久，然后说了一句：“这幅画，让我想家了。”
星遥走到他身边，和他并肩站在那幅画前：“可是你就在这里啊。”
“我知道。”沈砚说，“但这幅画里的家，不是某一个地方，而是一种感觉。它让我想起了我母亲还在的时候，那些已经回不去的日子。”
他顿了顿，又说：“也让我想起了我们现在的生活。这幅画里，有你，有我，有我们正在建造的那个家。”
星遥没有说话，只是伸出手，握住了他的手。两个人的手指交握在一起，在那幅关于“家”的画作前，在立夏的阳光下。
从香港回来后，沈砚并没有沉溺在失落中太久。他很快调整了心态，把注意力重新集中在了补天绣基金会的筹备工作上。那幅《群仙祝寿图》的失利，反而让他更加坚定了要把补天绣传承下去的决心——他不能让母亲的技艺像那幅画一样，流落在无人知晓的角落。
基金会的注册手续已经全部办妥了，办公地点设在苏州古城区的老房子里，离星遥的画室不远。沈砚请了一位专职的行政助理，又招募了两名兼职的研究人员，基金会的雏形已经搭建起来了。顾安安的补天绣教材也已经交付出版社，进入了编辑和排版阶段，预计秋天就能正式出版。
一切都按部就班地进行着。虽然那幅画的失利像一块小小的石头压在沈砚的心头，但他没有让那块石头阻碍他前进的步伐。
立夏那天傍晚，星遥和沈砚坐在他们小院子里的枇杷树下乘凉。枇杷树的果实已经开始泛黄了，虽然还没有完全成熟，但已经能闻到那种清甜的果香。晚风拂过，吹动树叶沙沙作响，带来一丝夏夜的凉意。头顶的天空从蔚蓝色渐渐变成橘红色，又从橘红色渐渐变成深蓝色，星星一颗接一颗地亮起来。
“星遥。”沈砚忽然开口。
“嗯？”
“我想去一趟广州。”
星遥转过头，看着他：“去广州做什么？”
“去找我母亲生前的一些老朋友。”沈砚说，“我想了解更多关于她的事情。尤其是关于那幅《群仙祝寿图》——我想知道她是在什么样的背景下创作了那幅作品，后来又为什么会把它留在苏州。”
他顿了顿，又说：“也许能找到一些线索，帮助我们找到那幅画的下落。”
星遥沉默了片刻，然后说：“我陪你去。”
“不用。”沈砚说，“你刚画完那幅大画，应该好好休息一段时间。而且广州那边天气很热，你去了也帮不上什么忙。我一个人去就行了，快去快回。”
星遥看着他，想说点什么，但最终还是点了点头：“那好吧。你自己注意安全。”
“我会的。”
沈砚出发那天，星遥送他到火车站。立夏过后的苏州已经有些炎热了，阳光照在站台上，泛着白花花的光芒。沈砚背着一个简单的双肩包，穿着一件浅蓝色的衬衫，看起来像是去出一趟普通的差，而不是去寻找一段被掩埋了数十年的往事。
“到了给我发消息。”星遥说。
“好。”
“找到什么有用的信息，也告诉我。”
“好。”
“别太勉强自己。找不到也没关系，我们还有时间。”
沈砚看着她，沉默了片刻，然后伸出手，轻轻抱了抱她。那是一个短暂而克制的拥抱，在站台上的人来人往中，几乎不引人注目。但星遥能感觉到那个拥抱中蕴含的分量。
“我走了。”他松开她，转身走向检票口。
星遥站在站台上，看着他的背影消失在人群中。列车缓缓启动，载着他向南驶去，驶向那座他母亲曾经生活过的城市，驶向那些被时光掩埋的故事和记忆。
她转身走出火车站，阳光洒在她身上，明亮而灼热。她抬头看了一眼那片湛蓝的天空，然后低下头，沿着来时的路慢慢走回画室。
她还有很多事情要做。
她也要继续前行。
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