小雪那天，苏州终于下了一场像样的雪。
不是去年那种落地即化的薄雪，也不是大雪节气那种铺天盖地的暴雪，而是介于两者之间的、恰到好处的雪。雪花不大，但很密集，从灰白色的天空中纷纷扬扬地飘落下来，像是一群迷路的白色蝴蝶，在空中盘旋、舞蹈，然后轻轻地落在屋顶上、树梢上、河面上、青石板路上。不到半天工夫，整座古镇就被覆盖上了一层薄薄的白色，像是被大自然精心装扮过，换上了一件素净的冬衣。
星遥站在窗前，看着窗外那片被白雪覆盖的世界，心中涌起一种平静的喜悦。她喜欢雪。在法国的时候，巴黎也下雪，但巴黎的雪总是很快就被融雪剂和车轮碾成了黑色的泥浆，很少有这种纯粹的白。苏州的雪不一样——它落在青瓦上，落在石桥上，落在那些没有被汽车尾气污染的小巷子里，保留着它最初的颜色和质地。
她穿上羽绒服，围上围巾，走出了画室。雪落在她的头发上和肩膀上，带着一种清凉而温柔的触感。她沿着河岸慢慢走着，脚下发出咯吱咯吱的声响，在安静的雪天中显得格外清晰。河面上漂浮着几片雪花，很快就融化了，消失在那些深色的水流中。
她走到石拱桥上，停了下来。桥面上积了一层薄薄的雪，像是铺了一层白色的绒毯。她站在桥中央，望着远处那些被白雪覆盖的屋顶和树梢，望着那些在雪中变得模糊而朦胧的轮廓，心中涌起一种难以言喻的宁静。
她听到身后传来脚步声，然后沈砚的声音响了起来：“我就猜你在这儿。”
她转过头，看到沈砚正从巷口走来，穿着一件深灰色的羽绒服，脖子上围着一条她织的围巾——那条围巾是她去年冬天织的，织得不太平整，有几处还漏了针，但沈砚一直戴着，从不嫌弃。他走到她身边，和她并肩站在桥上，也望着远处那片被白雪覆盖的古镇。
“雪真大。”他说。
“嗯。”星遥应了一声，“今年的第一场像样的雪。”
“是啊。”沈砚说，“去年小雪的时候，也下了一场雪，但没有这么大。”
他顿了顿，又说：“去年小雪的时候，我们还没结婚。”
星遥转过头，看着他：“你还记得去年小雪的时候我们在干什么吗？”
沈砚想了想，然后说：“记得。那天你在画室里绣那幅梅花蝴蝶图，我去找你，然后我们一起去了码头，在雪中站了很久。”
星遥愣了一下。她没想到他记得这么清楚。她自己也记得那天——记得他站在画室门口，肩膀上落满了雪花，记得他们一起走过那些被白雪覆盖的巷子和石桥，记得他们在废弃的码头上站了很久，看着雪花不断地落入河中。
“你还记得。”她说。
“当然记得。”沈砚说，“和你有关的每一个细节，我都记得。”
星遥没有说话，只是伸出手，握住了他的手。两个人的手都很凉，但握在一起的时候，仿佛产生了一种奇异的温度。
他们在桥上站了一会儿，然后走下桥，沿着河岸慢慢走着。雪还在下，落在他们的头发上和肩膀上，将他们染成了两个白色的人影。他们走过那些被白雪覆盖的老房子，走过那些在雪中静默的树木，走过那些在雪中变得格外安静的巷子。
走到绣心居门口的时候，他们停了下来。院门虚掩着，里面传来顾安安讲课的声音——今天是周二，补天绣课程的正常上课时间。他们推开门，悄悄走了进去，站在院子角落里，看着顾安安在桂花树下授课的场景。
桂花树的枝叶上落满了雪，但树下搭起了一个透明的塑料棚，挡住了风雪。顾安安坐在棚下，手中拿着一块绷好的绸缎，正在给学员们演示一种新的针法。那十三位学员围坐在她周围，每个人都聚精会神地看着她的手，生怕错过任何一个细节。雪花落在塑料棚顶上，发出细微的沙沙声，像是在为这堂课配乐。
星遥看着母亲在雪中授课的身影，心中涌起一种复杂的情绪。她想起自己小时候，母亲也是这样坐在绣架前，一针一线地教她刺绣。那时候她总觉得母亲太严厉，现在她才明白，那种严厉的背后，是一种多么深沉的爱和责任。
沈砚站在她身边，也看着那个场景，沉默了片刻，然后轻声说了一句：“你妈妈，真的很了不起。”
星遥没有说话，只是握紧了他的手。
那天晚上，雪停了。星遥和沈砚坐在他们的小院子里，看着月光洒在积雪上，反射出银白色的光芒。院子里的枇杷树被雪压弯了枝条，在月光下泛着晶莹的光泽，像是一棵用水晶雕刻成的树。空气清冷而纯净，吸入肺中带着一种甘甜的感觉。
“下周就要出发去纽约了。”星遥说。
“嗯。”沈砚应了一声，“东西都准备好了吗？”
“差不多了。还有一些细节需要确认，但大体上都准备好了。”
沈砚点了点头，沉默了片刻，然后说：“紧张吗？”
“有一点。”星遥坦诚地说，“毕竟是去大都会艺术博物馆。那可是全世界最顶尖的艺术殿堂之一。”
“但你值得站在那里。”沈砚说，“你的作品值得。”
星遥转过头，看着他。月光洒在他的脸上，将他的轮廓映照得清晰而柔和。他的目光中带着一种她熟悉的笃定和信任——那种笃定和信任，从他们认识的第一天起，就一直没有变过。
“你也是。”她说，“补天绣值得。”
沈砚没有说话，只是伸出手，握住了她的手。
小雪过后，就是大雪。大雪过后，就是冬至。冬天正在深入，但他们的心中，已经有了一个不会被任何季节改变的春天。
而那个春天，即将在大洋彼岸，绽放出第一朵花。
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