纽约的展览闭幕后，星遥和沈砚没有多做停留，订了最近一班飞机回国。
不是不想在纽约多待几天——这座城市有太多值得探索的地方，太多的博物馆、画廊、餐厅和街角。但两个人都归心似箭。离家将近一个月，他们想念苏州的河水和桂花香，想念绣心居院子里那棵枇杷树，想念周伯面馆里那碗热气腾腾的头汤面，想念那些在冬日的夜晚围坐在火锅旁的日子。
飞机降落在上海浦东机场的时候，是当地时间下午两点。透过舷窗，可以看到初春的江南大地正在从冬眠中苏醒——田野泛出了淡淡的绿色，河渠纵横交错，在阳光下泛着银白色的光泽，像是一幅铺展在大地上的水墨画。星遥靠在舷窗边，看着那片熟悉的土地在机翼下方缓缓展开，心中涌起一种她已经很久没有体验过的、类似于回家的感觉。
从上海坐高铁回苏州，只需要半个小时。当列车缓缓驶入苏州站，当站台上那些熟悉的标识和声音涌入感官，星遥的眼眶忽然有些发热。她离开这里不过一个月，却感觉像是离开了很久。她侧过头，看到沈砚也在望着窗外，他的表情平静，但嘴角带着一丝浅浅的笑意。
“到家了。”她说。
“嗯。”沈砚应了一声，伸出手，握住了她的手，“到家了。”
走出苏州站的那一刻，初春的风拂面而来。和纽约那种干冷刺骨的风完全不同，苏州的风是湿润的、温柔的，带着一种泥土和草木即将萌发的气息。虽然气温依然不高，但那种风中已经有了一种属于春天的、蠢蠢欲动的生机。
他们没有直接回家，而是先去了绣心居。
推开院门的那一刻，星遥看到母亲正站在桂花树下，手中握着一把修枝剪，正在修剪那些越冬后枯死的枝条。午后的阳光透过稀疏的树枝洒下来，在母亲银白色的头发上跳跃着细碎的光点。听到门响，顾安安抬起头，看到站在门口的两个人，手中的修枝剪停了一下。
“回来了？”她问，语气平淡，和平时一模一样。
“回来了。”星遥说。
顾安安放下修枝剪，拍了拍手上的碎屑，走过来。她在星遥面前站定，上下打量了她一番，然后伸出手，轻轻整理了一下她被风吹乱的衣领。那个动作自然而熟练，和二十多年来她做过无数次的一样。
“瘦了一点。”她说。
“纽约的东西吃不惯。”星遥说。
“那晚上给你炖汤。”
“好。”
简短的对话，没有拥抱，没有热泪盈眶。但星遥知道，这就是母亲表达关心的方式。她看着母亲在午后的阳光下平静的脸庞，心中涌起一股暖流。
陆鸣蝉从屋里走出来，看到他们，愣了一下，然后咧嘴笑了：“回来了？正好，我买了条鳜鱼，晚上清蒸。”
那天晚上，一家四口围坐在绣心居的餐桌旁，吃了一顿迟到的团圆饭。清蒸鳜鱼、红烧肉、蒜蓉西兰花、番茄蛋汤，都是家常菜，但每一道都带着星遥熟悉的味道。她吃了两碗饭，喝了两碗汤，吃到撑得靠在椅背上动不了。沈砚也比平时多吃了一碗，被陆鸣蝉调侃说“在纽约饿着了”。
饭后，星遥和沈砚坐在院子里，喝着顾安安泡的桂花茶——用的是去年秋天收的桂花，香气已经淡了一些，但依然清甜。初春的夜晚依然有些凉意，但两个人裹着厚外套坐在桂花树下，谁也不愿意先进屋。头顶的星星在清澈的夜空中闪烁，比纽约的星星更加明亮，更加亲近。
“终于回来了。”星遥靠在沈砚的肩膀上，望着那片熟悉的星空，轻声说了一句。
“是啊。”沈砚说，“终于回来了。”
他顿了顿，又说：“不过，这次去纽约，让我想明白了一件事。”
“什么事？”
“补天绣不能只留在苏州。”沈砚说，“它应该走出去。不是一次性的展览，而是持续的、系统的国际交流。我们可以定期选派优秀的学员去国外交流和学习，也可以邀请国外的学者和艺术家来苏州访问和研究。让补天绣成为一种真正具有国际影响力的技艺。”
星遥从他肩膀上抬起头，看着他。月光洒在他的脸上，将他的轮廓映照得清晰而柔和。他的目光中带着一种她熟悉的笃定和热情——那种当她谈论绘画时会出现的、当他谈论补天绣时会出现的、属于一个真正热爱自己事业的人的光芒。
“你想怎么做？”她问。
“我想在基金会下面设立一个国际交流部门。”沈砚说，“专门负责海外推广和交流合作的事务。这次纽约展览的成功，给我们打下了很好的基础。我们可以趁热打铁，把这条路走得更远。”
星遥看着他，沉默了片刻，然后微微一笑：“那就做吧。”
沈砚看着她：“你支持我？”
“支持。”
沈砚没有说话，只是伸出手，握住了她的手。两个人的手指交握在一起，在初春的夜晚，在桂花树下，在这座他们共同深爱的院子里。
夜空中，几颗星星在闪烁。远处传来几声犬吠，更衬托出春夜的宁静。他们坐在院子里，手握着手，在月光下坐了许久，才起身回到屋里。
纽约的旅程结束了。但新的旅程，才刚刚开始。
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