星遥回到苏州那天，是个阴天。
没有下雨，但天空很低，灰白色的云层压在城市上空，像是随时会落下些什么。她拖着行李箱走出车站的时候，看到沈砚站在出口处，穿着一件深灰色的风衣，双手插在口袋里，正望着出站的人群。看到她，他脸上浮起一个笑容，快步迎了上来。
“回来了。”他说，接过她手中的行李箱。
“回来了。”她说，看着他，也笑了。
两个人并肩走出车站。苏州的冬天比台北要冷得多，空气干燥而清冽，风吹在脸上有一种凛冽的感觉。但星遥却觉得格外亲切——这是她熟悉的空气，熟悉的风，熟悉的天空。她深深地吸了一口气，感觉整个肺腑都被这种熟悉的气息填满了。
回到家的第一件事，是去绣心居看母亲。
推开院门，她看到母亲正坐在桂花树下剥冬笋。桂花树上的花早就落尽了，只剩下光秃秃的枝条和深绿色的叶子。地上落了一层干枯的桂花，踩上去沙沙作响。母亲坐在一张小板凳上，面前放着一筐冬笋，手边是一把菜刀，她正熟练地剥着笋壳，动作利落而从容。
听到院门响动，她抬起头，看了星遥一眼，然后低下头继续剥笋，说了一句：“回来了？”
“回来了。”星遥走过去，在她旁边的凳子上坐下来，也拿起一个冬笋，开始帮她剥。
母女俩就这样坐着，剥着冬笋，聊着天。星遥跟她讲了在台北的这三个月——讲那幅百子图帐幔的修复过程，讲她如何考证那行消失的题跋，讲博物院的专家们对她的评价，讲陈师傅教她的那些道理。顾安安听着，没有插话，只是偶尔点点头，表示她在听。
“那幅百子图，最后修好了？”顾安安问。
“修好了。”星遥说，“已经验收通过了，明年春天会在一场展览中展出。”
顾安安点了点头，没有追问细节。她剥完最后一个冬笋，站起身来，把那些剥好的笋放进篮子里，然后说了一句：“晚上吃冬笋炒肉片。”
“好。”星遥说。
那天晚上，星遥吃到了久违的家常菜。冬笋炒肉片、清炒时蔬、一碗蛋花汤，简简单单，但每一道菜都是她熟悉的味道。她吃了两碗饭，比平时多了一碗。顾安安看着她吃饭的样子，没有说话，但嘴角浮起了一个极其细微的弧度。
吃完饭，星遥帮着母亲收拾了碗筷。她站在厨房门口，看着母亲系着围裙在水池边洗碗的背影，心中涌起一种踏实而温暖的感觉。她走上前，从背后抱住了母亲。
顾安安的身体僵了一下，但没有挣脱，只是继续洗着碗，说了一句：“怎么了？”
“没什么。”星遥把脸贴在母亲的后背上，声音有些闷，“就是想抱抱你。”
顾安安没有说话，但她的动作慢了下来。她没有回头，只是继续洗着碗，任由星遥抱着她。水龙头的水哗哗地流着，冲走了碗碟上的泡沫，也冲走了那些不需要说出口的情感。
第二天一早，星遥去了体验坊。
推开门的瞬间，一股淡淡的灰尘味扑面而来。三个月没有人来过，桌椅和绣架上都落了一层薄薄的灰。她拿起抹布，把桌面和绣架擦了一遍，然后打开所有的窗户，让冬天的冷风吹进来，带走那些沉积了三个月的浊气。
她刚收拾完，门口就出现了一个身影。
是那位常来的阿姨。她站在门口，看到星遥，愣了一下，然后大叫一声：“星遥老师！你真的回来了！”然后快步走进来，一把抓住了星遥的手，“哎呀，你可算回来了！你不在的这三个月，我可想死你了！”
星遥笑着握住她的手：“我也想你们。”
“你那个书，我买了！”阿姨说，“我让我儿子在网上买的，我还看了你写的那个哈尔滨姑娘的故事，写得真好！我看了好几遍，每次都看得眼泪汪汪的。”
星遥愣了一下，然后笑了：“谢谢阿姨。”
“谢什么谢，是你写得好。”阿姨说，然后环顾了一圈屋里，“你走了之后，这屋子冷冷清清的，我都不想来了。现在你回来了，我又可以天天来绣花了。”
星遥看着阿姨那张布满皱纹却笑容灿烂的脸，心中涌起一阵暖意。她发现，被人惦记着，是一种很幸福的感觉。
接下来的几天，消息像长了翅膀一样传开了。小雨来了，杂货店的老板娘来了，苏州大学的几个学生来了，还有不少新面孔——有些人是在她离开期间听说补天绣的，一直等着她回来体验。
星遥的生活又恢复了往日的节奏。每天上午去体验坊开门，下午在绣架前创作新的作品，傍晚回家吃饭，晚上有时和沈砚去听雨轩坐坐。日子平静而充实，像是台北的那段经历只是一个短暂的插曲，并没有改变她生活的底色。
但她知道，有些东西已经变了。她学到了新的技法，开阔了眼界，结识了新朋友，建立了新的合作关系。她不再是那个只守着绣心居一亩三分地的星遥了——她的世界变大了，而补天绣的世界，也跟着变大了。
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