她不知道谁会来，不知道大家会怎么评价她的作品，不知道这个展览会不会成功。但她知道，她已经尽了最大的努力。剩下的，就交给时间来检验吧。
距离展览还有三天的时候，星遥收到了一个从台北寄来的包裹。
打开一看，是一幅装裱好的书法作品，上面写着四个大字——“四季如绣”。落款是周院长的名字。包裹里还有一封信，周院长在信中说，他因为公务繁忙，无法亲自前来参加展览，特题字一幅以示祝贺。他还说，他已经安排了博物院的一位同事代为出席，届时会代表他向星遥表示祝贺。
星遥捧着那幅字，看了很久。然后她把它挂在展厅入口处的墙上——那里原本空着一面墙，正好可以挂这幅字。那四个大字在灯光下泛着墨色的光泽，和展厅里的绣品形成了一种奇妙的呼应。
她退后几步，看着那幅字，沉默了片刻，然后轻轻地说了一句：“谢谢您，周院长。”
距离展览还有一天的时候，星遥去了绣心居。
母亲正在院子里给那棵桂花树施肥。冬天的桂花树光秃秃的，但根部已经被母亲用稻草和塑料膜仔细地包裹了起来，以防冻伤。她蹲在树根旁边，手中拿着一把小铲子，正在往土里埋肥料。
“妈。”星遥在她旁边蹲下来，“明天的展览，你会来吧？”
顾安安手中的动作停了一下，然后继续埋肥料，头也不抬地说：“废话。在自己家里办的展览，我能不去吗？”
星遥笑了：“那就好。”
她沉默了片刻，然后又说：“妈，你觉得，外婆会为我感到骄傲吗？”
顾安安终于停下了手中的动作。她抬起头，看着星遥，沉默了片刻，然后说了一句：“她一直都在为你骄傲。”
星遥看着母亲，眼眶一下子热了。她低下头，假装在帮忙埋肥料，不让母亲看到自己的表情。
那天晚上，星遥早早地躺在了床上。她没有失眠，也没有胡思乱想，只是安静地躺着，听着窗外夜风拂过树梢的声音，心中有一种难得的平静和笃定。
她想起外婆，想起母亲，想起阿秀，想起那些被她修复的作品和那些作品背后的人们。她想起自己从法国回来时的迷茫，想起第一次拿起绣花针时的生疏，想起修复那幅梅花图时的专注，想起站在北大讲台上时的紧张，想起在台北故宫修复室里度过的那些日子。
一路走来，她走的每一步，都像是被什么东西引导着。不是命运，不是巧合，而是那些在她之前走过这条路的人——她们留下的脚印，像是一串看不见的路标，指引着她一步一步地走到了今天。
明天，就是她交出答卷的日子了。
她闭上眼睛，嘴角带着一个浅浅的笑容，沉入了梦乡。
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