“秀芝姐：
见信如晤。
苏州的桂花又开了，满城都是香的。我一个人坐在院子里喝茶，忽然就很想你。想起我们一起在桂花树下绣花的日子，你总是嫌我绣得慢，说我是蜗牛转世。其实我不是绣得慢，我是想跟你多待一会儿。
你走了之后，院子里那棵桂花树好像也没有以前香了。也许是少了你在旁边唠叨我吧。
你寄来的那幅小样我收到了。你的针法又精进了，我追不上了。不过没关系，反正我一直都追不上你，习惯了。
秀兰”
星遥读完那封信，眼眶有些发热。她把信小心地折好，放回信封里，然后拿起第二封、第三封……一共七封信，都是外婆写给冯秀芝的，时间跨度从一九四九年一直到一九六五年。每一封信都不长，但字里行间充满了思念和牵挂。
她读完了所有的信，然后拿起那些照片。一共有五张，都是黑白照片，边角已经有些发黄了。其中一张是两个年轻女子的合影——她们站在一棵桂花树下，穿着民国时期的旗袍，一个扎着长辫，一个梳着圆髻，并肩而立，笑容明媚。照片背面用铅笔写着一行字：“秀芝与秀兰，摄于苏州，民国三十五年春。”
星遥看着那张照片，看了很久。
照片上的外婆，年轻、漂亮、充满朝气。她身边的冯秀芝，比她高出半个头，眉宇间带着一种英气和自信。两个人站在一起，像是一对亲姐妹，亲密无间。
她想象着她们当年在桂花树下的样子——一起绣花，一起喝茶，一起聊天，一起笑。那时候她们还不知道，几年之后，她们就会被一道海峡隔开，此生不复相见。
星遥把照片翻过来，又看了一遍背面的字。忽然，她注意到一个细节——那行字的末尾，除了日期之外，还有一个小小的标记，像是一片桂花的叶子，用极细的线条勾勒而成，如果不仔细看，很容易忽略过去。
她凑近了看，发现那片桂花叶子的轮廓，其实是由几个极小的字母组成的——X.L.
X.L. —— 秀兰。
是外婆画的。
星遥握着那张照片，忽然明白了什么。外婆在照片背后画下这片桂花叶子，不是为了装饰，而是为了留下一个只有冯秀芝才能看懂的暗号。她想告诉冯秀芝——无论你走到哪里，我都会用这种方式，在你的照片上留下我的印记。
就像冯秀芝在山河图的绢背上绣下“留与遥儿”一样。
她们都在用自己的方式，在彼此的生命中留下痕迹。
星遥把那张照片小心地收好，然后拿起那枚玉坠。玉坠不大，是一枚平安扣，质地温润，色泽柔和，显然是被人长期佩戴过的。她用指尖摩挲着玉坠的表面，忽然感觉到一侧有一些细微的凹凸不平。她翻转过来，凑到灯下仔细看——玉坠的背面刻着两个字，笔画很浅，像是用尖锐的工具手工刻上去的：
“秀兰。”
星遥握着那枚玉坠，沉默了很久。
她想起冯秀芝在信里写的那句话——“若有来世，愿为苏州一株桂，年年花开，等你来嗅。”
原来，早在写下那封信之前，冯秀芝就已经把外婆的名字刻在了自己贴身佩戴的玉坠上。她戴着这枚玉坠，度过了一生在台湾的漫长岁月。没有人知道她心里装着谁，只有这枚玉坠知道。
“冯叔叔，”星遥开口，声音有些沙哑，“这枚玉坠，能让我带走吗？”
“当然。”冯远征说，“这些东西本来就是秀芝姑姑的，你是她的继承人，理应归你。”
星遥把那枚玉坠握在手心里，感受着玉质传来的温润触感。她决定，回到苏州之后，要把这枚玉坠埋在那棵桂花树下——让外婆和冯秀芝，以这种方式，在桂花根下重逢。
那天晚上，星遥躺在冯远征家的客房里，透过窗户看着四川的夜空。山里的星星比城市里多得多，密密麻麻地铺满了整个天幕，像是一幅巨大的绣品。
她握着那枚玉坠，闭上眼睛，仿佛看到了两个年轻的女子，站在桂花树下，一个扎着长辫，一个梳着圆髻，笑得眉眼弯弯。
她轻声说了一句：“外婆，冯奶奶，我替你们看到了。桂花树还在，苏州还在。你们都回家了。”
窗外的夜风轻轻吹过，像是有人在回应她。
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