操场的风比教学楼里更大，吹得人眼睛发涩。林涵走在最前面，认罪书揣在内侧口袋里，隔着外套和衬衫，纸张的边角硌着他的胸口，像一块棱角分明的石头。他走得不快不慢，步幅均匀，呼吸平稳，像是在做一个再普通不过的晨间散步。但他的手插在口袋里，手指捏着那几页纸，指节发白。
赵磊走在他右侧偏后一步的位置，目光扫视着操场的每一个角落——左侧的枯草坪，右侧的旗杆，正前方的广播室，还有身后那栋沉默的教学楼。他的脖子上那圈青紫色的手印在晨光中显得格外刺眼，像是被人用烙铁烫上去的印记。陈默走在最后面，折叠刀握在手里，刀刃朝下贴着手腕，身体微微前倾，像一只随时准备扑击的猫。她的眼睛在所有人之间来回移动，不是在找人，是在找“不是人”的东西。
钱雨、郑小七、孙梅、周胖子走在中间。钱雨举着手机录像，但镜头晃得厉害，不是因为手抖，是因为他的身体在发抖——冷，还有怕。郑小七攥着那叠剧本杀卡片，卡片已经被汗水浸得发软了，但她还攥着，像是攥着一根救命稻草。孙梅走得最慢，脖子上的黑色纹路已经消退了大半，只剩下锁骨附近还有几道浅浅的灰痕，但她的脸色比之前更差了，嘴唇发白，眼窝深陷，像是大病了一场还没有恢复。周胖子走在队伍的最中间，被所有人包围着，但他还是不停地回头看，好像身后有什么东西在跟着他们。
广播室在操场的东南角，是一栋独立的平房，红砖外墙，灰瓦屋顶，门是蓝色的铁皮门，上面用白漆写着“广播室”三个字。门旁边有一扇窗户，玻璃碎了一块，用旧报纸糊着，报纸已经发黄发脆，边缘翘起来，在风中啪啪作响。
距离广播室还有不到五十米。林涵在心里估算了一下——以现在的速度，大约四十秒后到达。
三十米。广播室的门在视野中越来越清晰。门把手上挂着一把锁，锁是开着的，挂在扣环上，像是在等人来打开。
二十米。赵磊突然停下了脚步。
“等等。”他的声音压得很低，但带着一种强烈的警觉。
所有人同时停下。操场上只剩下风声，和远处教学楼某个房间里传来的若有若无的吱呀声——像是门在风中开合，又像是有人在摇椅上来回晃动。
“怎么了？”钱雨的声音发虚。
赵磊没有回答。他盯着广播室的门，眉头紧皱，喉结上下滚动了一下。然后他转向陈默：“你看那个门，是不是有点不对？”
陈默眯着眼睛看了两秒，然后她的手握紧了折叠刀。“门把手上的锁是新的。”她说，“铁皮门上的锈是旧的，但锁是新的，一点锈都没有。”
林涵也注意到了。广播室废弃了二十年，门把手上的锁应该是锈迹斑斑的，但这把锁是银白色的，金属表面反射着灰白色的天光，像是刚从五金店买回来挂上去的。
“有人——或者说有东西——在我们之前进去了。”林涵说。
“那我们还进去吗？”周胖子的声音已经从发虚变成了发抖。
“进。”林涵的语气没有犹豫，“认罪书必须在广播室朗读，这是规则。规则没有说广播室必须是空的，只说必须在广播室朗读。不管里面有什么，我们都要进去。”
他继续往前走。十米，五米，三米——他走到门前，伸手摸了摸那把锁。金属是凉的，但不是冰凉的，而是那种刚刚从室温环境中拿过来的凉，不像是挂了二十年的锁。他从锁扣上取下锁，推开门。
广播室很小，大约只有十五平方米。一进门是一张长桌，桌上放着两台老式的广播设备——一台功放机，一台麦克风，还有一个混音台，上面布满了旋钮和推子。设备的指示灯是灭的，但电源线插在墙上的插座里，插头旁边的墙上写着“广播室电源”四个字，字迹工整，像是当初安装设备时工人写的。
靠墙的位置有一张折叠椅，椅子上坐着一个“人”。
不，不是人。是一个穿校服的女生，低着头，头发垂下来遮住了脸。她的校服上有很多污渍——暗红色的，黑色的，还有褐色的，像是不同时期的血干涸后留下的痕迹。她的手指细长，指甲发黑，搭在膝盖上，一动不动，像是睡着了。
所有人都停在了门口。林涵站在最前面，距离那个女生大约两米。
“这是谁？”赵磊的声音从身后传来，压得很低。
“小芳。”林涵说，“天台三人组里的那个女生。她的遗书被烧了，安魂了，但她没有完全消失——她的灵体还在这里，只是没有了怨念。”
“那她来广播室干什么？”郑小七问。
林涵没有回答。他走到长桌前，把麦克风的开关打开，设备发出嗡嗡的电流声。功放机的指示灯亮了起来——绿色的，微弱的光在昏暗的房间里显得格外醒目。他回头看了一眼那个女生，她还是一动不动，低着头，像是一尊雕塑。
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