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林涵还没睁开眼，嘴里先尝到了血腥味。
上个副本被丧尸咬断脖子的痛感还残留在神经末梢，系统的结算界面甚至没来得及完全消失——那行“恭喜通关”的绿色字体像碎玻璃一样在眼前炸开，紧接着就是一阵天旋地转的拉扯感。
又来了。
又是这种不讲道理的强制传送。
林涵在心里骂了句脏话，忍着恶心睁开眼。
灯光刺眼。
他坐在一张餐桌前。
桌上铺着白色桌布，边角绣着暗红色的花纹，乍一看像干涸的血迹。桌上摆着四菜一汤，红烧肉、清蒸鱼、炒青菜、一碟花生米，汤是排骨汤，冒着热气。
很正常的家常菜。
但林涵的视线瞬间被一样东西钉死了。
他对面的座位空着——不对，不是空着。那个位置上摆着一副碗筷，碗里盛着满满的白米饭，饭上面插着一双筷子。
筷子笔直地插在米饭中央。
这是祭奠死人的方式。
林涵的后背瞬间绷紧了。
他的余光扫向两侧。右手边坐着一个中年男人，国字脸，眉毛很浓，穿着深蓝色的家居服，正端着碗吃饭，咀嚼的动作很慢，像在嚼什么咬不烂的东西。
左手边是一个十七八岁的女孩，扎着马尾，穿着校服，低着头扒饭，刘海遮住了大半张脸。
对面——那个插着筷子的空碗对面——坐着一个中年女人，穿着碎花围裙，头发盘起来，正笑眯眯地看着他。
“小杰，怎么不吃？不合胃口吗？”
声音很温柔，像一个正常母亲对儿子说的话。
林涵没说话。
他低头看了一眼自己面前的碗。
米饭是暗红色的。
不是加了酱油或者红糖的那种红，是那种……被血泡过的红。饭粒之间还夹杂着深色的块状物，林涵不想去分辨那是什么。
他的胃翻了一下，但硬生生忍住了。
五个副本的经验告诉他，这时候不能慌，不能吐，不能露出任何异常的表情。
他抬起头，扯出一个笑容:“没有，妈，我……在想考试的事。”
声音是他自己的，但语气是装的。他还没搞清楚原主的性格，只能用最保险的方式——装成一个普通的内向学生。
中年女人——这个副本里的“母亲”——笑得更开了:“考不好没关系，尽力就行。”
这句话本身没问题，但林涵注意到了她的眼神。她虽然笑着，但眼睛没在笑。那双眼睛盯着他，像在打量什么，审视什么，确认什么。
林涵低下头，假装要吃饭。
他的筷子碰到米饭的瞬间，手指冰凉。
不是饭凉，是那种……死人的凉。像摸到一块放了很久的生肉。
他强迫自己夹起一块“红米饭”放进嘴里。
味道……是正常的白米饭。
林涵心里松了口气，但紧接着又绷紧了。如果是正常米饭，为什么要做成红色的？这是幻觉？还是这个副本的某种规则？
他边“吃”边快速观察周围。
客厅很大，装修偏中式，红木沙发，水晶吊灯，墙上挂着几幅山水画。电视柜上摆着一家四口的合照——父亲、母亲、姐姐、他。
很正常的全家福。
但林涵注意到照片的边角发黄，像是几年前拍的。
客厅的茶几上放着一本小册子，封面印着“家庭手册”四个字。
他的视线刚移到那本册子上，余光突然捕捉到了什么。
墙角。
餐厅和客厅交界处的墙角。
有个人。
或者说，有个男孩。
他看起来十五六岁，穿着和林涵一模一样的灰色卫衣，脸色惨白，七窍流血——血从眼睛、鼻子、嘴巴、耳朵里流出来，滴在地板上，但地上没有血迹。
男孩就站在那，一动不动，嘴唇在动。
林涵的瞳孔微缩。
他强迫自己不要转头去看，而是用眼角的余光去读那个男孩的唇语。
快跑……他们都死了……
林涵的心跳瞬间加速。
但他脸上没有任何表情。
他低下头，又夹了一口“血饭”，慢慢嚼着，脑子里在飞速运转。
如果他是“儿子”，那墙角那个是谁？
如果一家四口都死了，那他现在是什么？
如果这个家庭已经全是死人，为什么还要他“扮演”儿子？
逻辑矛盾。
但规则怪谈里，逻辑矛盾往往就是突破口。
“小杰。”
对面的“母亲”又开口了。
林涵抬起头。
“母亲”的笑容还在，但角度变了。她微微歪着头，像在看一件不太确定真假的商品。
“你今天怎么不说话？平时你话最多。”
林涵心里一紧。
原主“话多”？那刚才他的“内向”表现可能已经引起怀疑了。
他快速调整，声音放轻:“有点累，不想说话。”
“累了？”“父亲”突然开口，声音低沉，像砂纸磨过玻璃，“你天天喊累，作业也没见你写多少。”
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