林涵和那张笑脸对视了三秒。
然后他转身进屋，把布帘子摔在身后。
屋里所有人都盯着他。老太太已经从墙角站起来了，正往柜台后面挪。建筑工攥着安全帽，指节发白。那对情侣抱在一起，女的把脸埋在男的胸口不敢抬。卷发阿姨靠在墙上，嘴里的姜糖咬得咯吱响。
“她呢？”建筑工问。
林涵没说话，走到柜台边，拿起老太太那杯凉透的茶，灌了一口。茶叶梗子涩得刮嗓子，他没管。
“问你呢，她人呢？”
林涵放下杯子：“在外头站着。”
“站着？站着干嘛？”
“笑。”
这个字落地，屋里没人再问了。收音机里的评书早就停了，只剩沙沙沙的电流声。老太太伸手拧了一下，换了个台，还是沙沙。再拧，还是沙沙。她把手收回去，不拧了。
“快天亮了。”她说。
林涵看了眼门帘——帘子缝隙里透进来一点灰白，不是灯光，是天光。真快，这一夜居然熬过来了。
门帘被人掀开。
所有人都往后退了一步。但进来的不是屠夫，是那个女生。她低着头，走到墙角，顺着墙根蹲下去，把脸埋进膝盖里。
没人说话。过了很久，卷发阿姨小声问：“你……你还好吧？”
女生没抬头，只是摇了摇。
林涵盯着她。她看起来正常了，不笑了，也不看人，就那么缩着。但林涵注意到一个细节——她蹲下去的姿势不对。正常人蹲下，膝盖往前，脚后跟离地。她是膝盖往两边撇，脚后跟踩实，像动物蹲着那样。
他没吭声。
天彻底亮了。阳光从门帘缝隙里挤进来，在地上切出一道道亮痕。林涵掀开帘子走出去，老街还是那条老街，但白天看着不一样了——没那么阴，没那么死。瓦片上蹲着几只麻雀，见人来了也不飞，歪着脑袋瞅。
青石板上的湿痕还在，黑红的一长条，从供销社门口一直拖到左边巷子里。林涵顺着那痕迹走过去，巷子很窄，两边是高墙，墙上长满青苔。走到巷子中间，痕迹拐进一扇门里。
门是木头的，门板裂了缝，门环锈成两坨铁疙瘩。门上头有块匾，歪着，字迹模糊，勉强能认出两个：一个“屠”，一个“宅”。
屠夫的老宅。
林涵站在门口没动。他听见身后有脚步声，回头一看，建筑工跟来了。
“就是这儿？”建筑工压着嗓子问。
林涵点点头。
“进去看看？”
林涵没回答。他在想规则——白天屠夫在哪儿？睡觉？躲着？还是说，白天规则不一样？站牌上只写了晚上十点以后，没写白天。
他推了一下门。门没锁，吱呀一声开了一条缝。
一股味道扑面而来。不是腐臭味，是另一种——像老腊肉，像熏了很久的那种，但更浓，更冲，冲得人眼睛发酸。
林涵侧身进去。
院子比从外面看大得多，正对着是三间正房，两边是厢房，院子里堆着乱七八糟的东西：破水缸、烂木料、锈成废铁的铁锅，还有一摞猪槽，摞得比人还高。
最扎眼的是院子中央那口大锅。
锅是黑的，被火烧过无数次那种黑，架在砖头垒的灶上。灶膛里还有灰，冷的。锅盖是木头的，盖得严严实实。林涵走过去，掀开一条缝——
他又盖上了。
建筑工凑过来：“什么东西？”
林涵没说话，只是把锅盖掀开一点，让他自己看。
建筑工看了一眼，退后三步，扶着墙干呕起来。呕了半天，什么都没呕出来，只是大口喘气。
锅里的东西他看清了：满满一锅肉，炖得稀烂的那种，骨头都脱出来了。但那些骨头，不是猪的，不是牛的，是人的。指骨、肋骨、还有半个头盖骨，漂在浑黄的汤里，一漾一漾。
林涵把锅盖盖回去。他脑子里在过信息——屠夫每晚在外面游荡，追人，让人吃肉。那些肉从哪儿来？锅里这些，又是谁的？
答案挂在正房门口的墙上。
那是一排铁钩子，杀猪用的那种，弯弯的，尖儿往上翘。钩子上挂着东西，好几挂，黑乎乎的，风吹过来，一晃一晃。
建筑工看清了，这回连呕都呕不出来，直接一屁股坐在地上。
钩子上挂的是人皮。完整的那种，从脚踝往上，一整张剥下来，在风里晃荡。有几张已经风干了，颜色发黑；有几张还新鲜，泛着死白的肉色，边缘往下滴东西。
林涵数了数——七张。
他想起老太太那本挂历：十一月三十号，来了七个。跑了一个。剩下六个，两个变成了新的。
七张皮，对应的应该是七个人。但那天来了七个，跑了一个，剩下六个——六个里面，两个变成了新的。那多出来的那张皮，是谁的？
他正想着，正房的门开了。
一个女人站在门口，穿着蓝布褂子，头发花白，脸上没表情。她看了林涵一眼，又看了地上的建筑工一眼，然后开口：
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