老胡的任务在后院。
后院不大，四面都是灰墙，地上铺着青石板，缝隙里长着枯草。靠墙堆着一人多高的柴垛，木头码得整整齐齐，全是胳膊粗的树枝，劈好了的。
柴垛旁边立着一个木墩子，墩子上嵌着一把斧头。斧刃冲着天，闪着冷光。
老胡站在柴垛前，点了根烟。烟是昨晚从自己兜里翻出来的，皱巴巴的，他捋直了才点上。吸了一口，吐出个烟圈，看着烟圈往上飘，飘到一半散了。
“就劈柴？”他自言自语，“行，劈柴好，劈柴不累。”
他掐了烟，走到木墩子前，握住斧柄往上一提。
没提动。
他又使了使劲，斧头纹丝不动，像长在木墩子里了。他蹲下来看，斧刃嵌进木头里足有两寸深，周围一圈黑褐色的渍，干了以后结成硬壳。
是血。
老胡愣了愣，站起来往四周看。院子里就他一个人，灰墙灰地灰天，连个鬼影都没有。他又蹲下去，这回仔细看了看那圈黑渍——不是一刀的血，是很多刀，一层叠一层，叠成硬壳。
“操。”他低声骂了一句，伸手去掰斧柄。
斧柄松了。他再使劲，斧头从木墩子里拔出来，带出一股臭味，像烂肉放久了的味。
老胡干呕了一声，把斧头往地上一扔。斧头砸在青石板上，当啷一声，刃上沾着的碎屑掉下来几块。他低头看，是骨头渣子，细碎的白茬，混在黑褐色的血痂里。
他开始后悔没跟林涵他们换任务。
但活总得干。他捡起斧头，走到柴垛前，伸手去抽第一根柴。
柴垛的最上面一层是干的，抽出来轻飘飘的，一斧头下去就劈成两半。断面是白木头，正常的，什么都没有。他松了口气，把劈好的柴扔到一边，抽第二根。
第二根也是干的。第三根也是。劈到第五根的时候，他有点放松了，甚至哼起了小调。什么纸条不纸条的，什么任务不任务的，就是干活呗，干了一辈子活了，还怕这个？
第六根柴抽出来，他感觉手感不对。
这根柴比别的重。粗细跟别的差不多，但拿在手里沉甸甸的，像湿木头。他翻过来看了看，表面是干的，树皮都翘起来了，不像湿的。
他举起斧头，对准中间，一斧头劈下去。
柴裂开。
断面不是木头。是红白相间的，红的像肉，白的像脂肪，中间嵌着一截硬的东西——半截牙齿。臼齿，上面还有黑渍，是烟渍。
老胡的斧头停在半空。他看着那截牙齿，看了好几秒，脑子里一片空白。
然后他扔下斧头，跑到墙根，弯着腰干呕起来。胃里翻江倒海，但早上没吃多少，什么都吐不出来，只有酸水往上涌。
吐完了，他蹲在那儿喘气。喘了半天，站起来，走回柴垛边。
他看着那堆柴。整整齐齐码着，从上到下，少说也有七八十根。每一根都差不多粗细，差不多长短，差不多的——形状。
他忽然发现，这些“柴”的形状，不是树枝的形状。
树枝是有节的，有分叉的，有弯的。但这些“柴”没有。它们直挺挺的，一头粗一头细，粗的那头有的圆一点，有的扁一点，细的那头——
细的那头，有的分叉。
两根。
像手指。
老胡的手开始抖。他从兜里摸烟，摸出来掉地上，弯腰捡，手抖得捡不起来。他用脚把烟踩住，蹲下去，两只手一起捏，才把烟捏起来，叼在嘴里，点上。
烟呛得他咳嗽。咳完了，他盯着那堆“柴”，脑子里有个声音在喊：别劈了，别劈了，回去跟人说，这活干不了。
但另一个声音说：不干？不干就是任务失败。任务失败会怎么样？
他想起林涵擦完窗台回来时说的话。三楼那扇锁着的门，门缝里伸出来的手，窗台上那截手指。林涵说，那个女人缺的手指，长出来了。
任务失败的人，是不是就变成“柴”？
他狠狠吸了一口烟，把烟蒂往地上一摔，用脚碾灭。走回柴垛边，捡起斧头。
“老子干了一辈子活，”他对着柴垛说，“什么场面没见过。不就是人肉吗？老子在工地上什么没埋过？”
他开始劈。
一根，两根，三根。每一根劈开，断面都是红白相间的。有的嵌着牙齿，有的嵌着指甲，有的嵌着骨头节子。他不看了，劈开就扔一边，劈开就扔一边，动作越来越快，像真的在劈柴。
劈到第十几根的时候，斧头卡住了。
他使劲拔，拔不出来。低头看，斧刃嵌在一根柴里，那根柴比别的粗，比别的重，断面露出一截东西——不是牙齿，不是指甲，是一张脸。
人的脸。闭着眼，嘴半张着，皮肤灰白。脸的一半还在柴里，另一半被斧头劈开了，从眉骨斜着劈到下巴，分成两半。
老胡的手松开斧柄，往后退了一步。
那张脸他认识。
昨天吃饭的时候，坐他斜对面。三十来岁的男人，不爱说话，戴个眼镜。叫什么来着？他不知道。但昨天吃饭的时候，那人还活着。今天早上，他还看见那人在门厅里喝汤。
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