眼镜的任务是修理钟表。
他站在门厅那口大钟前，仰着头看。钟比他高两头，木壳子雕花，漆面斑驳，指针停在两点十九分。钟摆垂着，一动不动，像吊死鬼的脚。
他不敢动。
不是怕钟，是怕钟里面那些东西。昨天周瑾清理壁炉，灰烬里扒拉出十几颗牙齿，人的，各种位置的。今天轮到他修钟，钟里能有什么？手指头？眼珠子？
他把手伸进裤兜，摸到那个小摄像机。还在，凉的。这是他最后的依靠——只要拍下来，就能分析，就能找规律。他是程序员，他信数据。
深呼吸，他搬过一把椅子，站上去，够到钟面。
钟面是玻璃的，蒙着一层灰。他用袖子擦了擦，往里看。指针后面是表盘，表盘上刻着罗马数字，一圈十二个。表盘后面是空的——不是钟表该有的机芯、齿轮、摆轮，什么都没有，就是一个黑洞。
他把脸凑近，想看清那洞里有什么。
洞里有什么东西也在看他。
他猛地往后仰，差点从椅子上摔下来。扶住钟稳住身子，再凑过去看，洞里还是黑的，什么都没有。
看错了？
他伸手去开钟面的玻璃罩。玻璃罩是活的，往上一推就开了。他把手伸进去，摸到那根时针——冰凉的，金属的，用力一掰。
时针掉了。
他拿着那根针，愣在那儿。不是拧螺丝拆下来的，是掰下来的，像掰断一根枯树枝。断口不是金属，是灰白色的，骨头一样的颜色。
他把时针往兜里一塞，又去掰分针。
分针也断了。断口一样，骨头茬子。
他把两根针都揣好，开始摸表盘后面那个洞。洞里深，胳膊伸进去大半截还没到底。他摸到一些东西——软的，凉的，一根一根的。
头发。
他手一抖，想缩回来，但手腕被什么东西攥住了。
不是人手。是细细的，一根一根的东西，缠在他手腕上，一圈一圈收紧。他使劲往外拽，拽不动。那些东西越缠越紧，勒进肉里，疼得他叫出声。
“眼镜！”
有人在喊他。他低头看，是林涵，站在椅子下面，仰着脸看他。
“别动。”林涵说，“慢慢把手拿出来。”
“我动不了！”眼镜的声音都变了，“有东西拽着我！”
林涵没说话。他爬上椅子，站在眼镜旁边，往钟里看。看了几秒，他伸手进去，在眼镜胳膊旁边摸了一把。摸到什么，往外一扯。
缠着眼镜手腕的东西松了。眼镜把手缩回来，低头看，手腕上一圈红印，像被绳子勒过。但没破皮，也没流血。
林涵手里攥着一团头发。黑的，长的，湿漉漉的，像刚从水里捞出来。他把头发往地上一扔，头发在地上扭了扭，像活的虫子，扭了几下不动了。
“那是什么？”眼镜声音发飘。
“上一批修钟的人。”林涵跳下椅子，“走吧，别修了。”
“可是任务——”
“你的任务是什么？”
眼镜掏出纸条，念：“修理钟表——让钟走起来。”
林涵看着他手里的纸条，又看看那口钟。钟没了指针，钟面后面的黑洞还在，黑洞里隐隐约约有什么东西在动。
“它走不起来。”林涵说，“不是因为坏了，是因为时间根本就没动。”
他把刚才从钟里掰下来的两根针递给眼镜：“拿着这个，回去放着。明天如果没死，就算完成任务。”
眼镜愣愣地接过来。两根针拿在手里，沉甸甸的，比金属重。他低头看了一眼断口——灰白色的，上面有细小的纹路，像骨头上的生长纹。
是人的骨头。指骨。两根，一根粗一根细。
他忽然想起小时候在老家，见过爷爷的遗骨迁坟。那些骨头在太阳底下晒着，就是这个颜色，这种纹路。
他把两根针揣进兜里，跟着林涵往楼上走。走到楼梯口，他回头看了一眼那口钟。钟面上的黑洞里，有什么东西在往外爬。细细的，一根一根的，是头发。从洞里涌出来，像黑色的水，漫过表盘，漫过钟面，往外淌。
他不敢再看，跑上楼。
二楼走廊里，孙姐站在孕妇房间门口。门关着，她不敢进去，也不敢离开，就那么站着，手里攥着那串佛珠，嘴里念念有词。
林涵走过去，推开房门。
房间里还是那样，床上空空的，被褥上的血干了，变成黑褐色。床单垂到地上，遮着床底。床底那双小鞋还在，并排摆着。
但鞋里的东西没了。他早上掏出来的那只人手，现在不在鞋里。
去哪儿了？
他走到床边，蹲下来看床底。床底空空的，什么都没有。他站起来，环顾四周——衣柜门开了一条缝。
他走过去，拉开衣柜门。
里面挂着几件衣服。老式的，碎花的，灰蓝色的，跟那个女人穿的一模一样。衣服下面，摆着一双小鞋。黑面白底，并排摆着。
跟床底那双一样。
他伸手去拿那双鞋。鞋拿起来，底下压着一样东西——一张照片，黑白的，发黄发脆。
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