“如果我不去，我们就只能靠猜来完成第一个主线任务。”林涵的声音很平静，“猜错的可能性很大。猜错了，大家都要死。我去，至少有一个确定的结局——要么我带着真相回来，要么我不回来，你们至少知道这条路走不通。”
他把铜钥匙揣进口袋，朝楼梯口走去。
“我跟你去。”方远追上来。
“阿尔弗雷德说只能我一个人。”
“那个老东西说的话你也信？”
“信一半。”林涵在楼梯口停下，转身看着方远，“给我一个小时。如果一小时后我没有回来，你带着所有人撤到花园里。不要再待在雕塑大厅了，那里雕塑太多，守不住。”
方远站在原地，拳头攥得咯咯响。
林涵转身，上了楼梯。
二楼走廊比昨天更暗了。又灭了两盏壁灯，只剩下三盏还亮着，在走廊里投下一段一段的光和影。林涵走过Ⅷ号房的时候，门开着一条缝，里面黑漆漆的，什么都看不到。他没有停下来。
旋转楼梯的暗门是开着的。铸铁楼梯在脚下发出沉闷的金属声，那些扭曲的小脸在每一级台阶上“注视”着他拾级而上。
三楼。走廊。三扇门。
材料室、书房、工作间。
林涵走到工作间的门前。门板是深色的胡桃木，和书房的门一样的材质，但门把手上没有铭牌，取而代之的是一块生锈的铁板，铁板上刻着一个符号——一个圆圈，里面套着一个三角形，三角形里面刻着一只眼睛。
他拿出铜钥匙，插进锁孔。
锁芯转动的声音很脆，“咔哒”一声，门开了。
工作间比书房大得多。这是一个真正的雕塑工作室——房间中央是一个巨大的工作台，台面上散落着刮刀、凿子、锉刀、钢丝刷和各种林涵叫不出名字的工具。工作台旁边的地上堆着几大袋石膏粉，袋子破了，白色的粉末撒了一地，和地上的蜡油、颜料、碎石膏块混在一起，踩上去发出“嘎吱嘎吱”的声音。
靠墙的位置放着五六个雕塑架，每个架子上都有一尊未完成的雕塑——有的只有骨架，有的糊了一层粗泥，有的已经上完了细泥等待翻制。最里面的一尊雕塑架上，放着一尊真人大小的石膏像，用湿布盖着，湿布上不断有水滴下来，在地上积了一小滩水。
工作间的尽头，有一扇窗户。
窗户是开着的。
灰蒙蒙的光从窗外透进来，照亮了窗边的一把木椅。椅子上坐着一个人。
不，不是“人”。
是一尊雕塑。
真人大小的、穿着衣服的雕塑。它穿着一件旧式的黑色风衣，戴着一顶深灰色的软呢帽，手里握着一把刮刀。它的脸——林涵终于看清了那张脸。
没有脸。
风衣的领子竖起来，帽檐压得很低，遮住了上半张脸。露出来的下半张脸上，没有嘴巴，没有下巴，只有一片光滑的、没有五官的平面。
它就是那个昨晚站在楼梯口阴影里的“人”。
它就是阿尔弗雷德说的“主人”。
它就是——某种意义上的——“雕塑家”。
“你来了。”声音从雕像的方向传来，但不是从它的嘴里——因为它没有嘴。声音是从整个工作间的墙壁里、地板里、天花板里同时发出的，像是整间房间都在说话。
林涵的手指插进口袋，握住了那枚银色的胸针——雕塑家的胸针。艾琳娜给他的，可以抵消一次鬼的锁定。
“你是谁？”林涵问。
雕像动了一下。不是它的身体在动，而是它的衣服。风衣的衣角无风自动，软呢帽的帽檐微微上翘，露出更多的“脸”——但更多的脸只是一片空白。
“我是这座庄园的主人。”声音从四面八方涌来，“我是这些雕塑的父亲。我是那个被遗忘的、没有名字的人。”
“你是雕塑家。”
“我是。”声音里带着一种陈旧的、生锈的自豪，“我创造了这里的一切。赫尔曼·布莱克只是一个名字，一个我借用的名字。我需要一个‘人’来面对外面的世界，所以赫尔曼出生了、长大了、老了、死了。他是我的面具。”
林涵的脑子在飞速运转。赫尔曼·布莱克不是真实的人，而是雕塑家创造的“面具”——一个活在世人面前的、有血有肉的、会老会死的替身。真正的雕塑家从未露面，因为他不需要露面，他就在这些雕塑里，在这座庄园的每一块砖、每一寸墙壁、每一缕空气里。
“你的女儿。”林涵说，“她在火灾中失去了脸。”
声音停了几秒。
然后说：“是的。我给了她一千张脸，没有一张是她自己的。她还在找。她会一直找，直到找到那张‘对的’脸。”
“沈璐的脸？”
“也许是。也许不是。”声音变得轻柔了，“我需要时间来确认。时间，材料，和耐心。”
“为什么告诉我这些？”林涵问。
工作间里的空气突然变得沉重。石膏粉的味道浓到让人窒息，那些未完成的雕塑似乎在阴影中微微颤动。
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