通道尽头是一间圆形的墓室，直径大约十五米。墓室中央放着一具石棺，棺材盖是打开的，里面是空的。
不，不是空的。
棺材里铺满了脸。
几百张脸，密密麻麻地叠在一起，像一堆被丢弃的面具。男人的、女人的、老人的、小孩的。微笑的、哭泣的、愤怒的、恐惧的。每一张脸都和真人一样大，每一张脸的背面都是空心的，像一个没有身体的皮囊。林涵在圆形房间的墙壁上见过的那些脸，全部在这里了，被从墙上取下来，堆在了棺材里。
棺材的最上面，是一张空白的、没有任何五官的脸。那是莉莉原来的脸——在她拿走小雅的脸之前，她用了几十年的那张“临时脸”。现在它被丢弃了，像一件穿旧了的衣服。
墓室的一侧，还有一扇小门。门没有关，门缝里透出光——不是墓室里的冷白光，而是暖黄色的、熟悉的灯光，像是雕塑大厅里的水晶吊灯发出的光。
林涵朝那扇门走去。方远跟在他身后，沈璐和胖子跟在最后面。
推开门，林涵看到了一间熟悉的房间。
圆形，黑色墙壁，蓝绿色苔藓，石板地面。石台还在，镜子还在。圆形房间——就是他和沈璐在第一天午夜躲进去的那个地方。但这里不是地下室通道尽头的那个房间，那个房间在地下，这个房间在地面以上。这是一个复制品，或者说，那个地下室房间是这间房间的复制品。
石台上多了一样东西。
一尊真人大小的雕塑，用白布盖着，白布的材质和那三尊未完成品的一模一样——半透明，在暖黄色的光下微微发亮。白布下面伸出了一只手。不是雕塑的手，是人的手。皮肤是正常的人体肤色，指甲修剪得很整齐，手指修长，骨节分明。
林涵认识这只手。
这是他的手。
他低头看自己的右手。同样的手指，同样的指甲，同样的骨节。白布下面的那只手，和他自己的右手，一模一样。
“林涵。”沈璐的声音在颤抖，“你的雕塑……在这里。”
林涵走到石台前，伸手抓住白布的一角，想要掀开。
方远按住了他的手。“别掀。”
“我需要知道。”
“你不需要。掀不掀，它都在那里。它是你的未来，不是你的现在。”
林涵看着方远的脸。那张坚硬的、石头一样的脸上，有一种他从未见过的柔软。不是妥协，是怜悯。
“你早就知道了。”林涵说，“你在三楼工作间的时候，看到了什么？”
方远沉默了几秒。“我看到那尊雕塑。盖着布。布上面有你的名字。”
“你为什么不告诉我？”
“告诉你有什么用？”方远的声音没有起伏，“让你在剩下的一天里活在恐惧中？让你像眼镜一样，每天想着身体里有一颗种子在长？”
林涵张了张嘴，没有说出话来。
方远是对的。知道自己的命运和被蒙在鼓里，后者更仁慈。
“那现在怎么办？”胖子的声音从后面传来，“我们就在这里等？等死？等变成雕塑？”
没有人回答他。
墓室里突然响起了脚步声。不是从门外传来的，是从棺材里传来的。林涵转头看向那具石棺，里面堆成小山的面具在动——不，不是面具在动，是面具下面的东西在动。有什么东西从面具堆里爬了出来。
一双灰白色的手，从几百张脸下面伸出来，撑在棺材边缘。然后是一颗头，然后是肩膀，然后是上半身。一个全身灰白色的、像是石膏做的人形从棺材里爬了出来，站在棺材边上，低头看着他们。
它的脸是空白的。没有五官，只有一片光滑的、灰白色的平面。
但它有表情。林涵能感觉到它的表情——不是通过视觉，而是通过一种更深层的、近乎本能的感知。它在微笑。一种没有嘴唇的微笑，一种只有通过空气的震动、通过温度的细微变化、通过骨头深处的共鸣才能传达的微笑。
“你来了。”声音从那张没有嘴的脸上发出来，从它灰白色的、光滑的、空白的表面上，像是一行字在纸上浮现。
林涵认出了这个声音。不是雕塑家的声音，不是莉莉的声音，不是阿尔弗雷德的声音。这是那个“女儿”的声音。不是通过墙壁、地板、天花板传来的，而是从这张灰白色的、没有五官的脸上，直接发出的。
“你把脸还给了我。”灰白色的人形说，声音里没有感谢，没有怨恨，只有一种陈述事实的平淡，“虽然不是你自愿的。但你的朋友——那个穿白裙子的女孩——她自愿给了我。她是好人。”
小雅。它说的是小雅。
“她在哪里？”林涵问。
灰白色的人形歪了歪头。“她在这里。和我在一起。和我父亲在一起。她是我们的一部分了。她很安静。她不再哭了。”
林涵的胸腔里涌上一股滚烫的东西，不是愤怒，不是悲伤，而是一种比这两者都更深、更暗的情感。他想冲上去，把那灰白色的人形从棺材上拽下来，把它砸碎，把里面的小雅救出来。但他知道那没有用。小雅已经不在了。在这个空间里，“在”和“不在”的界限已经模糊了。
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