“不过，”男人又说道，“麻烦么，解决就是了。这里是燕京，不是他姓刘的坑口。”
“行了，”他拍了拍膝盖，撑着扶手站起来，“你安心待着。我下去看看。”
他转身要走。
花姐的胳膊抬了起来，手轻轻搭在他的手腕上。
手指纤细，骨节分明，指甲修剪得整齐，没有涂任何颜色，干干净净的，指尖有些凉，像秋夜里第一片落在石阶上的叶子。
男人回过头来，看着她。
灯光从侧面打在花姐的脸上，勾勒出一道柔和的轮廓。
她的脖颈纤长，下巴的线条俏丽而分明，像一尊瓷器，在灯光下泛着温润，那双眼睛里带着一种复杂的情绪，有担忧，有关切，还有一种说不清道不明的柔软。
“别动手。”她说。
那三个字说得很轻，像是怕被人听见，像是怕说得太重会变成某种暗示，又像是把一枚硬币放在桌面上，不推进去，也不收回来，就让它停在那儿，看对方怎么接。
男人看了她几秒钟。那几秒里，楼下低沉的音乐透过地板传来，隔着层层叠叠的墙壁和天花板，仍然固执地传到了这一方安静的茶室里。
然后他反手握住她的手指，轻轻捏了一下。掌心温热的，干燥，带着一层薄薄的、常年握器械磨出的茧，粗糙而踏实。
“放心，”他说，“小孩子才打架。大人……讲道理。”
他说完，松开手，转身，朝门口走去。
花姐坐在茶台后面，看着他的背影消失在门外的光线里。门没有完全关严，留了一道细缝，走廊里的白灯光从那里渗进来，在地毯上画出一条极细的、笔直的线。
她端起自己面前那杯已经温下来的茶，喝了一口。
茶汤微涩，在舌尖散开，又滑过喉咙，留下一点若有若无的回甘。
她放下杯子，目光落在窗外那一片流动的、模糊的霓虹光晕上。工体北路上的车灯像一条缓缓融化的、发光的河流，不分昼夜地向东流去。
她看着那片流光溢彩的世界，嘴角翘了翘。
不是得意，不是满足，而是一种微妙的、只有她自己才懂的情绪，像是一个演员，在舞台上完成了自己的戏份，退到幕后，看着台上的灯光继续闪烁，知道自己还会再次登场。
花姐轻轻吐出一口气，像是把今天所有的重量都掺进了那口气里，然后又一点一点地把它散尽了。她伸手拿起公道杯，给自己又续了一杯。茶水在灯光下微微晃动，像一池极浅的、被人反复搅拌过的春水。
楼下。
灰西服站在原地，面对着刘老板的挑衅，没有动怒，也没有退缩。
“刘老板，您要是真想喝酒，我陪您喝。喝多少都行，喝到天亮也行。但您要是想找花姐的麻烦....那您今天恐怕是来错地方了。”
（这几天严重鼻炎中，食不能寐的，今天去医院打了水，码字慢了，见谅。）
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