林文听不懂父亲在说什么，或者说，他拒绝听懂。他只想逃，离开这间充满死亡气息的屋子，离开爷爷那根恐怖的手指。可他像被钉在了原地，双脚如同灌了铅。

雨，不知何时小了些，成了淅淅沥沥的呜咽。

接下来的记忆，对林文而言是破碎而混乱的。他只记得自己被父亲半拖半抱地弄到了床前。屋里点起了蜡烛，不是平常照明用的那种，而是惨白惨白的，细细的一小根，火光稳定得诡异，映得每个人脸上青白一片，像个蜡像。

爷爷被人扶坐起来，背后垫着破旧的被褥。他换上了一身黑色的、宽大得像寿衣的褂子。一个干瘦的老头不知何时进了屋，是村西头的五叔公，平时神神叨叨，很少与人往来。他手里拿着一把用红绳缠着刀柄的小刀，刀身很薄，泛着冷光。还有一碗清水，水里浮着些看不懂的暗红色碎末。

五叔公的嘴唇飞快地动着，念诵着含糊不清的咒文，声音又尖又细，钻进耳朵里让人头皮发麻。林建国死死按着林文的肩膀，力道大得几乎要捏碎他的骨头。林文想挣扎，想喊，可喉咙里像是塞满了棉花，四肢也软得不听使唤，只有眼泪不受控制地往外涌。

五叔公念完了，拿起那把冰冷的小刀。林文瞳孔骤缩，下一瞬，指尖传来锐痛——刀尖极快地在林文中指指尖划了一下，挤出一颗圆润的血珠，滴入那碗浮着碎末的清水里。血滴入水，竟没有立刻晕开，而是凝成一粒暗红的珠子，缓缓沉底。

然后，五叔公转向林老栓。同样在他的指尖取血。两滴血在碗底靠近，却没有融合。

五叔公端着碗，递到林老栓干瘪的嘴唇边。林老栓垂下眼睛，看着碗里，喉咙里发出嗬嗬的、类似吞咽痰液的声音，然后，他凑上去，将碗里的水和着那两滴血，一饮而尽。喝完后，他伸出舌头，极其缓慢地舔了舔乌黑的嘴唇，那动作让林文胃里一阵翻江倒海。

仪式似乎结束了。五叔公收拾东西，悄无声息地退了出去，像一道影子融入外面的夜色。林建国松开了手，踉跄着退后两步，靠着墙滑坐下去，双手捂住了脸，肩膀剧烈地耸动。

林文站在原地，指尖的刺痛还在，心口的冰凉更甚。他看向爷爷。

林老栓依旧靠在床头，闭着眼。但方才那种濒死的灰败，似乎……淡了一点点。他的胸膛起伏，虽然微弱，却有了某种节奏。而林文自己，却感到一种突如其来的、莫名的疲惫，从骨头缝里渗出来，让他头晕目眩，几乎站立不稳。

那一夜之后，事情开始朝着诡异的方向滑去。

林老栓没有死。非但没死，他那干瘪的身体竟一天天有了起色。起初只是能多喝几口米汤，然后是要吃稠粥，再过些日子，竟能靠着被子坐上一两个时辰。脸上那层死灰气褪去了，泛出一点微弱的、属于活人的光泽。村里渐渐有了议论，来看望的人眼神里都带着惊疑和一种说不清的敬畏。他们私下说，林老栓命硬，怕是借到了。

只有林文知道，代价是什么。

最先觉察的是力气。那天早上他醒来，想去拎门边的水桶，往常半满的水桶他提起来不算费力，可那天手刚握住桶梁，一股沉甸甸的脱力感就从手臂传到肩膀，桶底只离地几寸就“哐当”一声砸了回去，水溅了一地。他愣愣地看着自己的手，指节似乎……粗大了一点？皮肤也少了些少年人的光洁，指腹甚至有了薄薄的茧——不是干活磨出来的那种，而是像……像老人皮肤松弛前的粗糙。

然后是镜子。家里那面斑驳的旧镜子，他以前很少照。现在却总忍不住瞥过去。脸还是那张脸，可又似乎哪里不一样了。眼神里的灵动在消失，取而代之的是一种木然，眼角好像有了极细、极淡的纹路。头发，原本乌黑柔软的头发，在某次梳头时，他赫然发现鬓角处多了几根刺眼的白。他颤抖着拔下来，对着光看，确实是白的，根部也是。

恐惧像蔓草一样扎根，疯长，缠绕住他的心脏。他不敢跟父亲说，父亲自从那晚后，就变得沉默寡言，眼神躲闪，几乎不敢与他对视，只是拼命干活，好像要把所有的力气都耗在田地里。偶尔目光相触，父亲眼里是深不见底的痛苦和愧疚，这比责骂更让林文窒息。

更深的夜晚，他开始做奇怪的梦。不是噩梦，而是一些全然陌生的场景：一片他从未去过的河滩，鹅卵石很大很白；一个扎着长辫子、穿着旧式蓝布衫的姑娘背影，咯咯笑着跑远；还有一双粗糙有力的大手，在刨制一块木板，木屑飞扬，空气里是新鲜木头的香气……这些画面清晰得不像梦，醒来后细节依然历历在目，带着某种陈年的、不属于他的情绪——年轻的躁动、羞涩的甜蜜、还有专注劳作时的踏实。这些情绪残留在他醒来后的身体里，搅得他心神不宁。他问过父亲那是哪里，父亲只是含糊地说，可能是爷爷年轻时去过的地方。

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