“我们找到了第三层。不要下去。”

下面是一个人的签名，后面跟着七个红点。红点是用什么红色的东西点上去的，已经发黑了，但还能看出来是手指印。

七个。

一共八个人，七个红点。

我和老周对视了一眼。他翻到下一页。

四月六日。空白。

四月七日。空白。

后面全是空白。

老周合上本子，抬起头，头灯的光柱照向前方。大厅的另一端，有三个洞口，并排开着，黑漆漆的，像三只眼睛。

“第三层。”他说。

四

我们站在三个洞口前面。

左边的洞口大一些，中间的中等，右边的最小。每个洞口旁边都有刻痕，是那种不认识的文字，密密麻麻的。

老周从包里拿出指南针。针还是疯转，完全没用。

“分头走？”我问。

他摇头。

“不分。一个一个试。”

他选了左边的洞口。我们往里走，走了不到五分钟就到头了。死路。

中间的洞口深一些，走了二十分钟，到了一个天然的裂缝前，裂缝窄得侧身才能过。老周侧着身子往里挤，挤到一半卡住了，好不容易退出来。

“不是这个。”

只剩下右边那个最小的洞口。

洞口只有半人高，得弯腰才能进去。老周弯腰往里钻，我跟在后面。洞越来越窄，越来越矮，最后只能爬。

爬了多久我不知道。可能十分钟，可能半小时。在这个地方，时间像是停了。只有前面老周的鞋底和呼吸声，证明我还在动。

突然，老周停住了。

“怎么了？”

他没说话。我往前爬了两步，头灯照过去——

前面没路了。

是一个断层，像是一道裂开的深渊，从我们爬出来的洞口直直地往下切。我探头往下看，头灯的光照下去，什么也照不到，只有黑，无边的黑。

“这是……”

话没说完，我闻到了味道。

腥。不是血腥，是比血腥更浓、更黏稠、更像是某种活着的东西散发出来的腥。从下面涌上来，灌进鼻腔里，让人想吐。

老周往后退了一点，伸手在洞里摸索。他的手指碰到了什么，我听见一声轻响，然后他掏出一个东西。

一个相机。老式的胶卷相机，外壳已经锈了，但还能看出来是地质队的标配。

“他们来过这儿。”

他把相机翻过来，后盖是开的，里面空空如也。胶卷不知道哪去了。

我往下看。深渊里什么都没有，只有腥味和黑暗。

“第三层。”老周说，“笔记本上说的第三层，应该就在下面。”

“下去？”

他没回答，只是看着下面。

过了很久，他说：“你有没有觉得，这味道有点熟？”

我一愣。

他这么一说，我确实觉得这味道有点熟，像在什么地方闻到过。但想不起来。

“当年我爸出来之后，”老周慢慢说，“我妈说他变了。不爱说话，不爱吃饭，每天晚上做噩梦。有几次半夜叫起来，喊的是什么‘别下去’‘别下去’。我妈问他什么别下去，他死都不肯说。”

他站起来，开始在洞口翻找。

“你在找什么？”

“绳子。或者别的什么。”他头也不回，“他们下去过，肯定有——”

他停住了。

我爬过去。在他的头灯光柱里，我看见洞口边缘的岩石上，钉着几枚生锈的膨胀螺丝。螺丝上还连着绳子，绳子垂向深渊，消失在黑暗里。

“二十年前的绳子。”老周说，“你敢爬吗？”

我没吭声。我伸手拉了拉绳子，很紧，像是下面还挂着什么东西。

老周开始从包里掏装备。安全带、下降器、主锁，一样一样往上挂。

“我先下。”他说。

五

老周下去之后很久没有声音。

我趴在洞口等，头灯照着绳子，看着它一点点变松，又一点点绷紧。时间过得慢得像在爬，每一秒都拉得很长。

大约过了十分钟，绳子突然剧烈抖动起来。

我抓紧绳子，正要喊，底下传来老周的声音，闷闷的，像隔了很远：

“下来！”

我深吸一口气，挂上下降器，往下一跃。

下降的过程比我想象的长。头灯照不到底，只有绳子在手里一节一节滑过，摩擦的热透过手套传进来。腥味越来越浓，越来越重，像有什么东西在底下张着大嘴等着。

脚突然踩到了什么。

是地面。

我松开下降器，站稳，抬头往上看。洞口已经变成了一个光点，遥远得像一颗星星。

老周站在我旁边，头灯照着前方。

我顺着光看过去。

然后我什么都忘了。

那是一个大厅。比上面那个大十倍，大一百倍。我的头灯照不到它的边际，只能照见眼前的景象——

石头。

全是石头。

但不是普通的石头。是石柱，石笋，石幔，石花，每一根都比人粗，比人高，密密麻麻地立着、倒挂着、交错着，一直延伸到黑暗深处。像一座石头森林，像一片石化的海洋。

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