我张了张嘴，想说点什么，但什么也说不出来。

老周也没说话。他只是站在那里，一动不动。

然后他往前走了一步。

我跟上去。

走近了，我才发现那些石头上刻着东西。和洞口一样，是那种不认识的文字，但不是刻在一处，是刻得到处都是，密密麻麻，层层叠叠，像是有人用了一千年才刻完的。

我们走了很久，穿过无数石柱，绕过无数石幔。腥味越来越浓，越来越重，浓到像是有形的东西，黏在皮肤上，钻进毛孔里。

老周突然停住了。

我差点撞上他。

“你看。”他说。

我往前看。

石柱林的尽头，是一道悬崖。悬崖下面，是更深更黑的黑暗。而悬崖边上，站着一个人。

六

头灯照过去，那个人没有动。

我们慢慢走近。走近了才发现，那不是一个人，是一个石像。

或者说，是一个人变成了石像。

他的姿势是跪着的，双手向前伸，像在求饶，又像在恳求什么。他的脸已经完全石化了，但还能看出五官的轮廓，嘴张得很大，像是在喊叫。

老周蹲下来，看着那个石像的脸。

“他是地质队的。”他说。

“你怎么知道？”

他没说话，只是指了指石像的胸口。那里挂着一个胸牌，石化了，但还能看清上面的字：云南省地质勘查院，李卫国，编号008。

七个人。

这是第七个。

那第八个呢？

我抬起头，想找老周，却发现他不在我身边了。

“老周？”

没有回应。

我转身，头灯的光扫过石柱林，扫过那些密密麻麻的石像——等等，石像？

之前不是只有这一个吗？

可是现在，我的头灯照过去，石柱之间，站着一个又一个石像。有的站着，有的跪着，有的趴着，有的蜷成一团。密密麻麻，成百上千，一直延伸到黑暗深处。

我往后退了一步，撞上什么东西。

回头，是一根石柱。但石柱上，刻着一张脸。

那张脸在看着我。

不是石像，是刻在石柱上的脸。石柱上刻着无数张脸，有的痛苦，有的恐惧，有的扭曲，有的狰狞，每一张脸都朝着一个方向——深渊的方向。

我顺着那些脸的方向看去。

深渊边，老周站在那里。

他正低头看着什么。

“老周！”

我跑过去。他没回头。我跑到他身边，顺着他的目光往下看——

深渊里，有光。

很微弱的光，从极深极深的地方透上来，一闪一闪的，像心跳。腥味就是从那里涌上来的，浓得让人站不稳。

“下面是什么？”

老周慢慢抬起头。

他的脸惨白，眼睛里的光很奇怪。

“我不知道，”他说，“但我爸知道。”

他伸出手，掌心摊开。

掌心里是一张照片，塑料封皮，保存得很好。照片上是八个人，站在一个山洞前面，笑着，对着镜头挥手。

最中间那个人，是老周的父亲。二十年前的他，年轻，黑瘦，眼睛里有光。

照片背面有一行字。不是老周父亲的笔迹，是另一个人写的，字迹很乱，像是临死前用最后一口气刻上去的：

“我们下去了七个。只有他上来了。他答应我们，永远不让别人下来。”

老周看着那张照片，看了很久。

然后他转过身，面对着深渊。

“他们七个还在下面。”他说，“我爸把他们扔在下面了。”

我不知道该说什么。

沉默了很久，老周把照片收进口袋，开始往下降器上挂绳子。

“你干什么？”

他没回答。

深渊里的光又一闪一闪地亮起来，腥味越来越浓，像有什么东西正在从极深的地方往上爬。

七

“老周！”

我一把抓住他的胳膊。

他回过头，眼睛里的光让我心里发毛。

“他们在下面。”他说，“七个。我爸把他们扔在下面了。我得把他们带回来。”

“你疯了？下面是什么你都不知道！”

“我知道。”他挣开我的手，继续挂绳子，“我爸做过一个梦。做了一辈子。他梦见自己站在深渊边上，底下有人喊他的名字。周建国，周建国，下来啊，我们等你呢。他不敢下去。他怕。”

绳子挂好了。他站在悬崖边，往下看了一眼。

“我不怕。”

他跳下去了。

我扑到悬崖边，头灯往下照。绳子一节一节地往下滑，老周的身影越来越小，越来越模糊，最后完全消失在黑暗里。

深渊里的光还在闪，一闪一闪的，像是心跳。

我等了很久。

十分钟。二十分钟。一个小时。

绳子突然剧烈地抖动起来。然后是老周的声音，从深渊底下传上来，闷闷的，很远：

“——上来——快——”

我把绳子往上拉。很重，像下面挂着什么。

我拼命拉，手指被绳子磨出血，汗从额头上流进眼睛里，刺得睁不开。绳子一寸一寸地上来，一寸一寸地——

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