这一夜，林小满不知道自己是怎么回到舅舅家的。舅妈的唠叨和舅舅沉默的注视，他都像隔着一层毛玻璃，模糊不清。他把自己关进那间小小的储物间，没有开灯，黑暗中只有自己粗重的呼吸声。日记本摊开在膝头，他却一个字也写不出来。那句曾经被他用力涂画的“这个世界根本没有阳光”，此刻像一块沉重的石头，压在他的心口，堵得他喘不过气。
老周倒下了。那个风雨无阻的“晴”字，今天没有出现在医院门口。
林小满躺在床上，眼睛瞪得大大的，望着窗外浓稠的黑暗。脑海里翻来覆去都是急诊室冰冷的灯光，医生凝重的话语，以及老周痛苦蜷缩的身影。两千五百多个日子，一天都没有断过……护士的话像魔咒一样在他耳边回响。七年，两千五百多个清晨，那个字从未缺席。而今天，那片水泥地空了。
一种莫名的焦躁啃噬着他的内心。他翻来覆去，床板发出吱呀的轻响。时间一分一秒地过去，窗外的黑暗却仿佛凝固了，没有丝毫褪去的迹象。他索性坐起身，背靠着冰冷的墙壁，屈起膝盖，将脸深深埋了进去。黑暗中，感官变得异常清晰。他仿佛能听到远处街道偶尔驶过的车轮声，能听到自己擂鼓般的心跳，甚至能……听到医院门口那片空地的寂静。
那寂静像是有形的压力，沉甸甸地压在他的胸口。
不知过了多久，窗外深沉的墨色终于透出了一丝极淡、极朦胧的灰白。黎明将至。
林小满猛地抬起头，眼睛里布满血丝，眼神却带着一种近乎茫然的决绝。他像是被一股无形的力量牵引着，动作有些僵硬地下了床，没有惊动任何人，悄无声息地溜出了家门。
清晨的风带着凉意，吹拂着他一夜未眠而有些麻木的脸颊。街道空旷寂静，只有路灯投下昏黄的光晕。他脚步越来越快，最后几乎是小跑起来，朝着那个方向，朝着医院门口那片熟悉的水泥地。
天光熹微，城市在淡青色的薄雾中渐渐苏醒。医院门口空无一人，只有那辆熟悉的清洁车孤零零地停在老地方。地面干干净净，昨夜的风雨没有留下太多痕迹，但那个每天清晨都会准时出现的、水痕书写的“晴”字，今天却毫无踪影。那片水泥地显得异常空旷、冰冷，像一张沉默而苍白的脸。
林小满站在那片空地上，心脏像是被什么东西狠狠揪了一下，尖锐的疼痛瞬间蔓延开来。他环顾四周，只有清洁车、水桶、靠在墙边的扫帚，还有那块洗得发灰的旧毛巾。老周不在这里。那个佝偻的身影，那专注的眼神，那沉稳落笔的手……都不在了。
他慢慢地、一步一步地走过去，停在清洁车旁。目光落在墙边那把磨得发亮的扫帚上。帚毛有些稀疏了，木柄被岁月和汗水浸润得光滑油亮。他伸出手，指尖触碰到冰凉的木柄。那触感如此熟悉，又如此陌生。
他记得老周布满老茧的手握住它的样子，记得它在老人手中沉稳有力地划过地面的轨迹，记得它在暴雨中倔强地蘸着浑浊雨水书写的情景。
一股强烈的、无法言喻的冲动猛地攫住了他。那冲动来得如此迅猛，如此不容抗拒，仿佛不是来自他的大脑，而是来自他身体深处某个沉睡已久的地方，被眼前这片刺眼的空白彻底唤醒。
林小满的手指猛地收紧，一把抓住了那冰凉光滑的扫帚柄。他用力将它从墙边拿了起来。扫帚比他想象的要沉一些，木柄的凉意透过掌心，直抵心底。
他转过身，面对着那片空旷的、等待书写的水泥地。天边的灰白正一点点被染上淡淡的金边，晨曦即将刺破云层。
林小满深深地吸了一口气，清晨微凉的空气涌入肺腑，带着一丝草木的清新。他握着扫帚的手因为用力而指节发白，微微颤抖。他走到水桶边，俯下身，学着老周的样子，将扫帚的帚头缓缓浸入清澈的水中。水波荡漾，倒映出他紧张而茫然的脸庞。
然后，他直起身，走到那片空地的中央，站定。他模仿着记忆中老周的动作，弯下腰，屏住呼吸，手臂因为紧张而僵硬。他握着扫帚，手腕悬在半空，对着那片冰冷、干净的水泥地，迟疑地、笨拙地，落下了第一笔。
第七章 阳光接力
扫帚的帚头吸饱了清水，沉甸甸地压在冰冷的水泥地上。林小满的手腕因为过度用力而微微发抖，他笨拙地拖动扫帚，试图模仿记忆中老周那沉稳流畅的笔触。水痕在粗糙的地面上艰难地延伸，歪歪扭扭，像一条笨拙爬行的蚯蚓。第一个笔画还没完成，水迹就已经开始变淡、扩散，边缘模糊不清。
他停下来，直起腰，额头上已经沁出了一层细密的汗珠。清晨的风吹过，带着凉意，却吹不散他心头的焦灼和那份沉甸甸的陌生感。他看着地上那团不成形的湿痕，一股巨大的沮丧和羞耻感涌了上来。这算什么？他写的根本就不是字！他用力闭了闭眼，脑海里是老周专注的侧脸，是那手腕沉稳的力道，是水痕划过地面留下的清晰、端正的印记。那是一种他无法企及的笃定和力量。
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