第三章 跟踪与发现
笔记本被粗暴地塞回枕头底下，像掩埋一具见不得光的尸体。林小满倒在折叠床上，盯着气窗外那一小片灰蒙蒙的天空。舅妈的脚步声在客厅里来回走动，碗碟碰撞的声响格外刺耳。那句“这个世界根本没有阳光”像烧红的烙铁，烫在心底最深处，反而带来一种近乎麻木的平静。他翻了个身，把脸埋进带着霉味的旧枕头里，只想沉入无梦的黑暗。
然而第二天凌晨，生物钟还是准时把他从混沌中拽醒。才四点多，窗外一片沉寂的墨蓝。舅舅应该刚下夜班在补觉，舅妈也还没起来。屋子里静得能听到自己血液流动的声音。他躺在床上，睁着眼，黑暗中，那个佝偻着背、用扫帚在积水里一笔一划写“晴”字的老人身影，毫无征兆地又浮现在眼前。
烦躁像蚂蚁一样爬上心头。他猛地坐起身，动作大得折叠床发出“嘎吱”一声呻吟。为什么偏偏是那个老头？为什么他那副专注到近乎虔诚的样子，会像根刺一样扎在他脑子里？林小满用力抓了抓头发，跳下床，动作轻悄地换上衣服。他需要出去透口气，需要让冰冷的晨风把那点不该有的念头吹散。
街道依旧空旷冷清，路灯的光晕在薄雾中显得朦胧。他漫无目的地走着，脚步却像被什么无形的东西牵引着，不知不觉，又拐向了那家医院的方向。远远地，他就看到了那个熟悉的身影。
老周依旧穿着那身洗得发白的蓝色工装，背对着他，正专注地清扫着医院大门前的空地。扫帚划过地面，发出有节奏的“沙沙”声。林小满下意识地闪身躲到路旁一棵粗大的梧桐树后，只探出半个脑袋。他也不知道自己为什么要躲，只是本能地不想被对方发现。
老人清扫完一小片区域，放下大扫帚，从旁边一个褪色的红色塑料桶里，拿起一把绑着布条的小扫帚。他走到昨天写字的位置，蹲下身，用那小扫帚的布条头，小心翼翼地蘸着地面低洼处积存的雨水。然后，他凝神屏息，手腕稳定地移动，开始在地上书写。
林小满屏住呼吸，眼睛一眨不眨地盯着。还是那个“晴”字。笔画比昨天似乎更清晰、更用力一些。老人写得很慢，每一笔都倾注了全部心神，仿佛那不是写在冰冷潮湿的地面上，而是刻在什么神圣的碑石上。写完最后一笔，他微微松了口气，却没有立刻起身。
接下来的动作让树后的林小满心头一跳。老周抬起头，目光越过医院低矮的围墙，直直地投向住院大楼的某一层。他的脖子仰得很高，维持着那个姿势，一动不动，像一尊凝固的雕像。清晨微弱的曦光勾勒出他布满皱纹的侧脸，那双浑浊的眼睛里，似乎盛满了某种难以言喻的、沉甸甸的东西。是期盼？是哀伤？还是别的什么？林小满看不真切，只觉得那眼神像钩子一样，勾住了他心底某个角落。
老人就那么静静地望了足有一两分钟，才缓缓低下头，拿起工具，继续他的清扫工作，仿佛刚才那深情的凝望从未发生过。
林小满靠在粗糙的树干上，胸口莫名有些发堵。那个仰望的动作，像一颗投入死水的小石子，在他沉寂的心湖里激起了一圈微澜。疑惑像藤蔓一样缠绕上来。他在看什么？五楼的那个窗口后面，有什么？
接下来的几天，林小满像是着了魔。每天凌晨，他都会准时出现在那棵梧桐树后，像一尊沉默的哨兵。他不再是为了透气，而是为了观察那个叫老周的清洁工，更确切地说，是为了捕捉他写完字后那个固定的仰望动作。每一次，老周都会在写完“晴”字后，抬起头，长久地、专注地凝望着住院部五楼靠中间的一个窗口。风雨无阻。
林小满试图看清那扇窗户后面有什么，但距离太远，玻璃又反光，他只能看到一个模糊的轮廓，像是一张病床的床头。那里面住着谁？是老周的亲人？朋友？为什么每天都要这样看？为什么……要用这种方式写字？
疑问像滚雪球一样越滚越大，压得他喘不过气。那个“晴”字，那个仰望，像一组无法破解的密码，在他脑子里反复盘旋。他烦躁，却又无法控制自己不去想，不去看。那个被他嗤之以鼻的“怪老头”，用一种他无法理解的固执，在他封闭的世界里撬开了一道缝隙。
终于，在一个雾气格外浓重的清晨，林小满做出了决定。他看着老周写完字，像往常一样抬头凝望，然后收拾工具，推着那辆装着扫帚和水桶的破旧三轮车，缓缓走向医院的后勤通道入口。林小满的心跳骤然加速，他深吸一口气，从树后闪出，压低帽檐，不远不近地跟了上去。
医院里消毒水的味道比外面浓烈得多，混杂着各种药味和一种难以形容的、属于疾病本身的沉闷气息。林小满对这种味道并不陌生，父母最后的日子就是在类似的气味里度过的。他强压下心头翻涌的不适感，目光紧紧锁定前方那个穿着蓝色工装的佝偻背影。
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