她以为，这里早就拆了。
铺子里的缝纫机还在响，“哒哒哒”的声音，穿过十几年的时光，撞进她的耳朵里，和记忆里的声音，严丝合缝地叠在了一起。
林砚深吸了一口气，抬步，朝着那扇虚掩着的木门走了过去。
第二章 缝纫机里的旧时光
木门是老榆木做的，推开门的时候，发出了“吱呀”一声轻响，和她小时候推开外婆家门的声音，一模一样。
铺子里的光线有点暗，木格窗糊着半旧的棉纸，阳光透过棉纸照进来，在地上投下斑驳的光影。空气里弥漫着布料的浆洗味、针线的铁锈味，还有一点淡淡的皂角香，和外婆身上的味道，分毫不差。
屋子正中间，放着一台老式的蝴蝶牌缝纫机，一个头发花白的老太太坐在缝纫机前，背对着门口，佝偻着身子，正踩着踏板，手里捏着一块藏蓝色的棉布，缝纫机的针头上下翻飞，发出规律的“哒哒哒”的声响。
是李婆婆。
十几年没见，她更老了，背更驼了，头发全白了，可是坐在缝纫机前的样子，还是和记忆里一模一样。
林砚站在门口，喉咙发紧，一句话都说不出来。
她怕自己一开口，就会打破这梦境一样的场景，怕这只是她的幻觉，一转身，就什么都没了。
缝纫机的声音停了。
李婆婆转过身，抬起头，浑浊的眼睛看向门口，先是愣了一下，然后眯起眼睛，仔仔细细地打量着林砚，看了好半天，嘴唇动了动，声音带着老年人特有的沙哑，还有点不敢确定：“你是……砚丫头？林家的那个砚丫头？”
林砚的眼泪，瞬间就掉了下来。
她以为十几年没回来，早就没人记得她了。她以为这条老街，早就把她这个逃了十几年的人，忘了。
她快步走过去，蹲在李婆婆面前，声音哽咽：“李婆婆，是我，我是林砚。”
“哎呀，真是砚丫头！”李婆婆的眼睛亮了，伸出粗糙的手，握住了林砚的手，她的手很凉，布满了皱纹和老茧，那是做了一辈子裁缝，握了一辈子针线磨出来的，“都长这么大了！成大姑娘了！我都快认不出来了！你外婆要是还在，看到你现在这个样子，不知道有多高兴。”
听到“外婆”两个字，林砚的眼泪掉得更凶了。
她已经十几年没听过有人在她面前，这么自然地提起外婆了。在上海，所有人都叫她林总，没人知道她的外婆，没人知道她在这条老街里，有过一段无忧无虑的童年。
“李婆婆，您身体还好吗？”林砚擦了擦眼泪，稳住情绪，握着李婆婆的手，“我以为……这里都拆了，没想到您还在这里。”
“好，好得很。”李婆婆笑了，脸上的皱纹挤在一起，像一朵盛开的菊花，“除了耳朵有点背，腿脚不利索，其他都好。这条老街，我住了一辈子了，从嫁过来就住在这里，我不走，我走了，你外婆回来，找不到我怎么办？”
林砚的心，像是被针扎了一下。
外婆走的前一天，还拉着李婆婆的手，说等她病好了，两个人还要一起做新衣服，还要一起在院子里晒晒太阳，剥柚子吃。
她抬眼打量着这个铺子，和记忆里几乎没有变化。墙上钉着一排排的木架子，上面放着一卷卷的布料，格子的、碎花的、纯色的，还有不少是现在很少见的老粗布。墙角放着一个老式的木头柜子，上面摆着剪刀、软尺、划粉，还有一个掉了漆的铁皮盒子，里面装着五颜六色的线团。
就连缝纫机旁边的那个小板凳，都还是原来的那个。她小时候，总坐在这个小板凳上，看着外婆和李婆婆踩缝纫机，手里拿着划粉，在碎布上乱涂乱画，说自己长大了要盖大房子。
没想到，十几年后，她真的成了盖房子的人，却差点忘了，自己当初为什么要拿起画笔。
“李婆婆，外面都拆得差不多了，您怎么没搬啊？拆迁办的人没找您吗？”跟进来的陈曦，看着眼前的场景，也有点动容，小声问道。
李婆婆的脸色，瞬间沉了下来，握着林砚的手，也紧了紧：“找了，怎么没找？来了好几波人，让我签字搬，说给我赔新房子，给我钱。我不搬。”
她抬手，拍了拍身下的缝纫机，声音里带着点倔强：“这台缝纫机，是我嫁过来的时候，我男人给我买的陪嫁，用了五十多年了。还有这铺子，这墙上的每一颗钉子，都是我们自己钉的，这里的每一块布，都藏着老街人的日子。我搬去新房子里，这缝纫机放不下，这些布放不下，我这一辈子的念想，放不下啊。”
“他们说，这里要拆了盖商业街，要盖高楼，说这些老房子破了，旧了，不好看了。可他们不知道，这些房子，不是砖头木头堆起来的，是我们一砖一瓦，一辈子的日子，垒起来的啊。”
李婆婆的声音不高，却一字一句，都砸在林砚的心上。
她做了十年的城市更新，见过太多原住民，有的盼着拆迁拿补偿款，有的对老房子有感情，不愿意搬。可她从来没有像现在这样，这么真切地明白，这些老房子，对住在这里的人来说，到底意味着什么。
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