“公司法人代表，”他指着签名栏，“是你。”
她愕然：“我？”
“昨天签的。”他声音很轻，“你没注意，签字时，我握着你的手。”
她这才想起，昨夜酒后，他确实牵着她的手，在几份文件上签了字。她当时头晕，只觉他掌心温热，笔尖滑动如游鱼，没看清签的是什么。
“你……”
“晚晚，”他握住她拿着合同的手，拇指轻轻摩挲她指节，“土地可以流转，可以征收，可以变成图纸上的线条。但有些东西，从来不在土地证上。”
他另一只手，指向脚下青砖：“比如，我们在这里长大的记忆。”
又指向院中槐树：“比如，它年年开花，从不问人间是否记得。”
最后，他目光落回她脸上，深而静：“比如，我爱过你这件事——它不需要产权证，也不需要公证处盖章。它就在这里，和这棵树一样，活着，就够了。”
她终于哭出来。
不是委屈，不是遗憾，不是迟来的悔恨。
是释然。
是尘埃落定。
是跋涉千里，终于回到出发的地方。
他没哄，没劝，只是默默递来一方叠得整整齐齐的蓝布手帕——边角绣着一朵小小的、歪歪扭扭的槐花。
她接过来，捂住眼睛。
手帕上，有阳光的味道，有皂角的清香，有十年光阴沉淀下来的、最朴素的温柔。
——
一周后，青龙湾生态农业园正式挂牌。
林晚的办公室设在老祠堂旧址改建的文化中心二楼。
窗下，是新修的观景长廊，廊外，是陈砚租下的五十亩试验田。
此刻，田里不是稻子，而是大片大片的紫色——薰衣草。
他改种了经济作物，却坚持在田埂上，种满水稻。
“稻子不能断。”他对林晚说，“这是根。”
她站在长廊尽头，看他弯腰查看稻苗长势。
晨光为他镀上金边，他脊背依旧挺直，像一张拉满的弓。
她忽然想起十七岁那年，他教她辨稻穗时说的话——
“你看，饱满的穗子，都懂得低头。”
她笑了。
转身回办公室，打开抽屉，取出那只木匣。
匣盖掀开，里面静静躺着那枚银杏叶书签，叶脉在光下清晰如昨。
她拿起笔，在书签背面，添了两个小字：
归来
窗外，风过稻浪，沙沙作响。
像大地在呼吸。
像记忆在低语。
像所有难忘的情，从未走远——
它只是沉入泥土，静待春雷。
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