麦克马克一眼就看见了院子里还站着的那几位起义军官。他的目光像是被烫了一下，头猛然低下去，下巴几乎要抵到胸口，脚下的步子更快了，几乎是狼狈地、逃跑似地，径直朝着李峰的方向走过去。
那营长看见了，他看得一清二楚。
一群文官，在那个临时部长的带领下，向着李峰围拢过去。有人微微欠着身子，有人已经提前挤出了笑容，有人手里拿着文件却不知道双手该放在哪里。而李峰——李峰主动伸出了手。
他的手越过自己和那些文官之间最后一点距离，稳稳地握住了麦克马克递上来的那只手。用力握了握，上下晃了两下。
麦克马克的腰弯得更低了，嘴里说着什么，大概是恭维的话，周围几个文官也跟着陪笑点头，笑声隐隐约约飘过来，轻飘飘的，被风吹一下就散了。
那营长看着这一切。他看着李峰叉起了腰，身体微微后仰，像一个打了胜仗的统帅那样，另一只手拍了拍代理内政部部长的肩膀。
拍得很随意，就像拍一只听话的猎犬。
然后李峰抬手指向远处，对着麦克马克比比划划，仿佛在规划什么宏大的蓝图，在划分什么新的疆域。
那笑声又传了过来，夹杂着几句断断续续的话，听不真切，但语气里的轻快是藏不住的。
“咋样？你现在都内政部部长了，不发个红包吗？过两天我把休伦那小子调过来，帮助你们，他是基里曼的仔，内政max！.......”
“阁下，我现在就是个代理部长.......”
“我说你是部长就是部长，咋样，来跟我干？过两天，咱俩去看看老柯立芝，你继续当部长，让他给你做个顾问，人家一个退休老头，退休生活挺好的。”
就在李峰拍着麦克马克肩膀的那一刻，营长的眼神里有什么东西发生了变化。不是愤怒。愤怒是需要力气的，而他眼睛里连力气都没有了。
也不是悲哀。悲哀是热的，是有温度的。那是一盏灯被拧灭的样子。是在黑暗中最后一点光亮彻底消失的样子。
是一个人终于看清楚了，所谓的维新，不过是棋盘上又一轮交换棋子的游戏，而他和那些唱着歌走出去的士兵，不过是这一局棋里，最先被兑掉的卒子。
他缓缓抽出了腰间的手枪。
枪套的皮革发出一声轻微的摩擦声，被风吞掉了。他把枪握在手里，枪管还带着体温，冰冷而沉重。
他没有看枪，也没有看李峰。他抬着头，目光越过内政部的院墙，越过那些飘扬的旗帜和森严的队列，望向远处。
远处，那支走出院子的队伍还在唱。歌声已经被距离磨得模糊了，只剩下旋律的轮廓，被风撕成断断续续的碎片，飘回他的耳边。
那被硝烟熏黑的天鹰旗，依然在随风飘逸，但是除了他，没有人愿意看那个旗子一眼.........旗子透过朦胧的太阳，将黑底的旗帜照的看不见任何金色的天鹰。
他用只有自己听得见的声音，和着那远去的旋律，慢慢唱了起来。
“天在怒，还是地在动？轰轰鸣鸣非常声。从万劫的长眠中醒来，奔向帝国的新清晨。”
他的声音很轻，像是怕打扰什么人似的，甚至带着一丝若有若无的笑意。他把那支黑漆漆的枪口缓缓抬起来，抵在自己下巴的软组织上。金属是冰的，可他好像没有任何感觉。
“功名不过梦中迹，唯有精诚永不销。人生但感意气过，成败谁复可置评……”
歌声越来越小，小到只有嘴唇在翕动。远处那支队伍还在唱，歌声隐隐约约地浮在天光底下，像一条正在消逝的河。
他最后看了一眼天空。云层压得很低，灰色的，厚重的，像一块怎么也掀不动的铁板。天鹰旗在风里翻飞着，又落下，又翻飞。
扳机扣响了。
枪声很轻，轻得像折断一根枯枝，啪叽一下。
远处的歌声停了一瞬，大约半个呼吸，然后又继续响了下去。那支队伍已经走远了，什么都听不见了。
他们不知道自己的营长倒在了院子里，不知道他的血正在石板地的缝隙里慢慢洇开，不知道风依旧在吹，旗帜依旧在飘，而天依旧是那片铁灰色的、纹丝不动的天。
那支走出去的队伍，还在唱。一直唱。
李峰走到尸体旁边。
台阶上那摊东西正在慢慢往下淌，顺着石板的纹路，一级一级地，爬到下一级台阶的边缘，又滴下去。
后脑勺几乎全碎了，白的灰的溅在台阶上，混着颜色深得发黑的血，正沿着内政部大门前那些被千万双鞋底磨光的石头缝，一点一点地渗进去。天鹰旗还在头顶飘着，旗影一下一下扫过那摊不再流动的东西。
几个起义军官被李峰的近卫军反剪着手按在一旁。枪已经下了，在地上扔成一堆。有人在发抖，不是冷的。有人死死咬着牙，眼眶红透了，泪水就那么蓄着，不肯掉下来。
李峰低头看了看地上的尸体，又抬头看了看那几个军官。他的嘴张了一下，又合上。又张了一下。
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