“这一等——”吴春兰的声音终于绷不住了，“就等了十六年。”
我坐在那间昏暗的老屋里，忽然有一种说不清楚的冲动涌上来。
“婶子，”我说，“远舟哥现在在哪儿？还联系得上吗？”
吴春兰愣了一下，随即摇了摇头：“没联系了。他走以后，只给家里写过一封信——那都是十几年前的事了。后来换了电话号码，我们就再也联系不上他了。”
我的那股冲动像被一盆冷水浇灭了。
屋子里安静下来，只有林德厚沉重的呼吸声，和他偶尔含混不清的呢喃。我低头看着那张照片，忽然觉得，照片里的林远舟笑得那样明媚，像不知道这世上有什么值得忧愁的事——也像不知道，他那个笑容会困住一个老人十六年。
离开林家的那天傍晚，天忽然下起了大雨。我坐在回程的车上，雨刷不停地刮着挡风玻璃，外面的田野和村庄在雨幕里变成一片模糊的影子。我脑子里乱七八糟的，想了很多事。想林远舟为什么这么犟——犟到十六年不回家；想林德厚为什么那么固执——固执到因为一句算命的屁话就拆散儿子的婚事；想周雪现在过得好不好——她嫁给那个中学老师以后生了一儿一女，据说日子过得平平静静，可当年她穿上嫁衣时流的那滴眼泪，大概一辈子都不会有人知道。
我忽然想到一个问题：如果有一天林远舟回来了，周雪会怎么想呢？如果有一天周雪的婚姻出了问题，要回头找林远舟，他又会怎么选择？
这个念头冒出来的时候，我自己都被吓了一跳。太荒唐了，十六年过去了，周雪的孩子都上初中了，林远舟也不知道有没有成家——我这样胡思乱想，大概是被我妈爱看苦情戏的毛病传染了。
可我还是忍不住顺着这个念头往下想：如果——只是如果——林远舟真的有一天回来了，看见父亲躺在病床上连话都说不清楚，他会后悔吗？他会在心里对父亲说一句“对不起”吗？还是会冷冷地站在床边，像当年林德厚对他说的那句“不许姓林”一样，用沉默报复沉默？
不。他不会的。我认识的林远舟不是那样的人。他虽然倔，但并不狠。他走的那天早上没有叫醒任何人，是因为他怕吵醒了父母就再也走不掉了。他托人带给周雪的信上写的是“等我”，而不是“别等我”——这之间的区别，大概只有真正深爱过的人才懂。
雨越下越大了。我拿出手机，打开一个很久没用的社交软件，在搜索栏里输入“林远舟”三个字。跳出来的结果有几十个，我一个个地翻过去，都不是。
也是，都快二十年了，哪能找到。
我把手机放下，靠在后座上闭起眼睛。雨点砸在车顶上，噼里啪啦的，像有人在敲一面闷鼓。司机开着收音机，信号不太好，断断续续地传出一首老歌——是邓丽君的声音。那旋律忽远忽近，夹杂着雨声，反倒让整个世界显得更加安静了。
“任时光匆匆流去，我只在乎你……”
一首歌还没唱完，信号彻底断了，车厢里只剩雨声。我把头靠在车窗上，冰凉的玻璃贴着太阳穴，让我的脑子稍微清醒了一些。
我在心里对自己说，等回到家，我得再去打听打听林远舟的消息。能打听到最好，打听不到——我至少也得把林德厚病倒的事想办法传出去。万一呢——万一林远舟哪天看到了，万一他心里那根刺终于消了，万一他还来得及赶回来——来得及赶在老林还能认出他的时候。
司机突然一个急刹车，我的身体猛地往前一冲，从后视镜里看见一辆白色的面包车横在马路中间，雨幕里看不清发生了什么事。
“出车祸了？”司机摇下车窗探出头去看了一眼，回头跟我说，“大姐，前面撞了，咱们绕道走。”
车子慢慢掉了个头，拐进一条窄窄的水泥路。路两边是望不到头的玉米地，雨中的玉米秸秆被风吹得东倒西歪，发出一片沙沙的声响。这声音混在雨声里，像山间的溪水在石头上流淌。
路还长着呢。我闭上眼睛，心想。
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