雨声不是从天上落下来的，是从我的耳膜里长出来的。
滴答。滴答。
这声音像是一根生锈的针，正以一种极其缓慢、极其残忍的节奏，一下一下地挑开我大脑皮层上那层早已结痂的膜。我试图睁开眼睛，但眼皮沉重得像是被灌了铅，或者……是被胶水粘住了？不，是血。干涸的血把睫毛黏在了一起，形成了一道暗红色的、带着铁锈味的百叶窗。
我透过这条缝隙看世界。
天花板上的吊灯在摇晃。不是风吹的，没有风，窗户紧闭着，连一丝缝隙都没有。那是我的错觉，或者是我的脑浆在颅骨里晃荡，导致视网膜上的倒影也跟着晃荡。灯光昏黄，像是一枚快要燃尽的烟头，在潮湿的空气里烫出一个焦黄的洞。
我在哪？
这个问题在脑海里炸开，却没有回音。只有雨声。雨声大得离谱，像是有人拿着高压水枪直接对着我的天灵盖冲刷。我试图抬起手，去摸一摸这该死的、潮湿的空气。
左手。我的左手还在。
它压在身下，触感很奇怪。不是地板，也不是地毯。是一种……温热的、黏稠的、带着某种令人作呕的甜腥味的东西。我把手抽出来，借着那盏摇晃的灯，我看见我的手掌上沾满了暗红色。
血。
不是我的血。我摸了摸自己的胸口，西装还在，虽然湿透了，贴在身上像是一层冰冷的蛇皮，但胸口是完整的。没有弹孔，没有刀口，甚至连疼痛都没有。只有一种空洞的麻木，像是灵魂被抽走后留下的躯壳。
那么，这是谁的血？
记忆像是一块被打碎的镜子，每一片碎片都映照着不同的光怪陆离，却拼凑不出一个完整的画面。我只记得……伞。一把黑色的长柄伞。伞骨断了一根，像是一根折断的手指，倔强地指着灰暗的天空。
还有高跟鞋的声音。
哒、哒、哒。
那声音不是踩在水坑里，而是踩在我的神经上。每一声都让太阳穴突突地跳。那个女人是谁？她穿着红色的雨衣，还是红色的裙子？在路灯昏黄的晕影里，红色和黑色总是混在一起的，像是一团化不开的淤青。
我坐起身来。动作牵扯到了后脑勺，一阵尖锐的刺痛瞬间贯穿了我的脊椎，像是有人把一根冰锥从后脑勺狠狠敲了进去。我闷哼了一声，声音在空荡荡的房间里回荡，听起来陌生得可怕。
那不是我的声音。我的声音应该更沙哑，带着常年吸烟留下的那种像是砂纸打磨过的质感。而这个声音，太年轻了，太惊恐了，像是一只被掐住脖子的鸡。
我环顾四周。
这是一间书房。或者说，曾经是书房。现在，它更像是一个被暴风雨洗劫过的屠宰场。书架倒了，那些厚重的、散发着霉味的精装书像是一堆被遗弃的尸体，横七竖八地躺在地板上。空气中弥漫着纸张受潮后的酸味，混合着那股浓烈的、挥之不去的血腥味，还有……还有咖啡？
对，是咖啡。
冷掉的、苦涩的、像是中药一样的咖啡味。
我低头看向我的右手。我的右手紧紧攥着什么东西。手指僵硬得像是五根枯树枝，指甲深深地嵌进了肉里。我费力地、一根一根地掰开手指，伴随着关节发出的令人牙酸的“咔咔”声，那个东西终于显露了出来。
那是一个打火机。
银色的，Zippo，上面刻着一只展翅的鹰。鹰的眼睛被磨平了，看不出表情。
我认识这个打火机。
它是我的。
但我明明记得，我已经把它扔进了江里。就在三天前，或者三天后？时间在这里失去了意义，像是一团被猫玩弄的毛线球，纠缠不清。我记得江水是黑色的，翻滚着，像是一锅煮沸的沥青。我看着那只打火机在空中划出一道银色的弧线，然后被黑暗吞噬。
噗通。
那一声落水声，现在却变成了雨声。
滴答。
我握着打火机，拇指无意识地摩挲着那个冰冷的金属外壳。咔哒。 盖子弹开的声音清脆得刺耳。咔哒。 合上。咔哒。 弹开。
这是一种本能。一种在极度恐慌中试图抓住某种确定性的本能。只要这个打火机还在，只要这个声音还在，我就还活着。我就还是我。
我是谁？
林默。
这个名字突然从脑海的深渊里浮了上来，带着一串气泡。林默。三十五岁，私家侦探，或者用更难听的话说，一个靠窥探别人隐私来换取酒钱的混蛋。
我为什么会在这里？
我看向地板。
在那些散落的书本中间，在书桌和墙壁形成的那个狭窄的夹角里，躺着一只鞋。
一只黑色的、细高跟鞋。
鞋跟断了。
我的呼吸突然停滞了。心脏像是被一只无形的大手狠狠捏了一下，然后猛地松开，血液疯狂地涌向四肢百骸，带来一阵眩晕的耳鸣。
那只鞋。
我见过它。
不是在梦里，不是在幻觉里。是在……是在那个红色的身影上。
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