然后她会醒来，在黎明前的黑暗中，独自面对空荡荡的床榻，和身体里那个越来越明显的存在。
她会把手按在小腹上，感觉到某种回应，某种跳动，某种像是对话的互动。她会想起系统说过的话，血液丹孕育的生命，会继承双方的血脉，会拥有双方的特征，会成为这个世界上独一无二的个体。
她会想起那人的眼睛，漆黑的，明亮的，像两颗未打磨的矿石。她会想起那人的手，粗糙的，带着薄茧的，像某种古老的工具。她会想起那人的味道，松木的，血腥的，像阳光晒过草垛的。
然后她会流泪。
在黑暗中，在寂静里，在无人知晓的时刻，她会允许自己流泪。不是为了悲伤，不是为了后悔，而是为了某种无法言说的孤独，为了某种必须独自承担的重量，为了某种她选择了一条没有人走过的路的事实。
她会告诉自己，这是为了血脉。
与情爱无关。
可她骗不了自己。
因为每当她感觉到身体里的跳动，每当她想起那人的眼睛，每当她在镜中看见自己日渐圆润的腰身，她都会想起那个雨夜，想起那坛桂花酿，想起那人沉睡时的侧脸。
她会想起，自己曾经靠近过月亮。
而现在，她正在孕育一轮新的月亮。
小庙在城郊的山坡上，要爬三百级石阶。柳漾往日一口气就能登顶，今日却在半山腰停下了。她扶着一棵古松喘息，感觉到心脏在胸腔里剧烈地跳动，像战鼓，像雷鸣，像某种即将失控的预兆。
她低头看着自己的手，那双曾经纤细白皙、如今因常年握针而粗糙的手。她发现它们在颤抖，细微的，几乎无法察觉的颤抖，像风中的蛛丝。她握紧拳头，试图止住那颤抖，却发现越是用力，颤抖越是明显。
姑娘，要水吗？
一个声音从上方传来。柳漾抬头，看见一个老妇人正站在石阶尽头，手里提着一个陶罐，脸上带着慈祥的笑。那是庙里的住持，一个独居多年的寡妇，是这四年里唯一知道她秘密的人——不是全部，只是部分，只是她需要一个地方倾诉，需要一个地方哭泣，需要一个地方假装自己不是一个人。
多谢师太。她说，声音比喘息还轻。
老妇人走近了，目光在她身上停留了片刻，带着某种了然的温柔。她没有问，没有说破，只是将陶罐递过来，看着她慢慢地喝，慢慢地平复呼吸。
今日气色不好。老妇人说，可是夜里又没睡好？
柳漾应了一声，没有多说。
她知道老妇人在看什么——她的脸色，她的唇色，她眼底淡淡的青黑。这些都是证据，都是痕迹，都是她无法隐藏的疲惫。可她不能承认，不能说破，不能让任何人有机会窥探那个秘密。
孩子闹腾？老妇人又问，声音很轻，像怕惊扰什么。
柳漾的手顿了顿。她看着陶罐里晃动的井水，看着水面上自己模糊的倒影，看着那个日渐圆润、却依然试图隐藏的身形。她想起昨夜，想起身体里的跳动变得异常剧烈，想起某种像是对话又像是对抗的互动，想起自己在黑暗中睁着眼睛，直到天明。
还好。她说，声音比井水还淡。
老妇人没有再问。她只是伸出手，轻轻按在柳漾的手腕上。那触碰很轻，带着某种古老的、医者的直觉，像某种诊断，像某种确认。她的手指在脉门上停留了片刻，然后收回，脸上带着某种复杂的表情——担忧，怜惜，还有某种敬佩。
月份大了，她说，该准备着了。
柳漾没有回答。
她看着远处的山峦，看着山脚下炊烟袅袅的临安镇，看着那个她即将独自面对的未来。她知道老妇人在说什么——准备，意味着接生婆，意味着产房，意味着在生死边缘走一遭。可她不能，她不敢，她不能让任何人知道。
我自己来。她说，声音比风还轻，却带着某种不容置疑的坚定。
老妇人愣住了。她看着柳漾，看着这个年轻的、孤独的、固执的女子，看着她在四年的时间里独自承担一切，独自面对一切，独自守护一切。她想说什么，想劝什么，想阻止什么，却在看见那双眼睛时，将所有的话都咽了回去。
那双眼睛像盛着一汪春水，像边关的月亮，像某种她无法理解的、却深深敬佩的东西。
需要我时，她说，来敲庙门。任何时候。
柳漾点了点头。她继续往上走，脚步比平日慢，却比平日稳。她知道自己在做什么，知道自己在选择什么，知道自己正在走一条没有人走过的路。她害怕，她孤独，她疲惫，可她不会回头。
因为身体里那个生命正在成长，正在等待，正在用每一次跳动告诉她——你不是一个人，你有我，我会来，我会成为你在这个世界上唯一的、真正的、血脉相连的人。
那是她唯一的希望，唯一的动力，唯一的执念。
下山时，日头已经西斜。柳漾沿着青石板路往回走，脚步比来时更慢。她感觉到腰间的酸软，感觉到背部的沉重，感觉到某种像是要将她压垮的疲惫。可她不能停，不能歇，不能让任何人发现她的异常。
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