他抬起头，看见窗外不知道什么时候已经完全黑了，城市的夜空被万家灯火映得发亮，而自己在这间华丽的套房里，像是被人抽干了全部的秘密。
张建军拿起那些写了满满当当的纸张，粗略地翻了翻。
纸张上的字迹起初还工整漂亮，写到后面就变得越来越潦草......那是理查德的心理防线在一点点消解的证据。
他没有夸理查德写得仔细，也没有奚落他写得潦草。
他只是把那叠纸放在茶几上，用手指轻轻拍了拍，然后抬起头，对这位头发花白、满脸疲惫的老掮客说了一句：
“合作愉快。”
理查德那老小子出了门，走廊里厚厚的地毯把他脚步声全吃了，门一关，里外就隔成了两个世界。
张建军站在门口听了两秒，确定人走远了，才转身回到茶几跟前。
他拿起那个胡桃木的雪茄盒子，盖子一掀，里头整整齐齐码着一排哈瓦那，油亮油亮的，闻着一股子发酵过的烟草味，挺高级。
可他看了两眼，又把盖子给扣上了，往酒柜上头一搁，推到了最里面。
这玩意儿他是真享受不来。
刚才点那一根，叼在嘴里装了老半天，腮帮子都嘬酸了。
那烟确实香，什么雪松木味儿、可可味儿、皮革味儿，一层一层的，可他这抽烟的习惯是打十几岁就养下的——烟吸进去得从嗓子眼灌进肺里，在里头转一圈，再从鼻子喷出来，那股劲儿从胸腔子往上一顶，浑身筋骨都跟着松一寸。这才是抽烟。
雪茄呢？嘬一口在嘴里咕噜两下就得吐出去，跟漱口似的，一滴都不往肺里去。他觉得这哪叫抽烟，这叫浪费工夫。有这闲劲，还不如下楼去餐厅点块牛扒，至少能顶饱。
他把自己的烟盒从兜里掏出来，边角都磨出了白茬。
打开来里头还有大半盒，他抽出一根叼在嘴上，划了根火柴。
火柴头在砂纸上嗤地一响，火苗子跳了跳，他把烟凑上去嘬了两口，让那股子熟悉的烟气灌满了肺，在里头憋了两秒才慢慢吐出来。
烟雾在台灯的灯罩底下打着旋，他这才觉得浑身舒坦了。
苏晚晴在旁边收拾茶几上的东西。
她把空了的酒瓶子和杯子一件一件往托盘里归拢，动作轻得很，杯子跟杯子碰在一起都不带出声的。
她做这些事的时候眼皮垂着，嘴角平平的，看不出什么表情。
刚才那几个小时，她就坐在旁边，一句一句地给两个人翻译。
她亲耳听着张建军怎么一层一层地撬开那个老掮客的嘴，怎么把他肚子里那点干货一点不剩地全掏了出来。她面上稳得很，可心里头早就翻了好几轮了。
她跟张建军才两天。
来之前，秦亮跟她说，张先生做什么的你别问，让你做什么你就做什么，其他的不该看的别看不该听的别听不该记的别记。
她当时还想，不就是个港商吗，有钱是有钱，可港岛那边有钱人多了去了。现在她不这么想了。
“小苏，”
张建军叼着烟，声音从烟雾后头传过来，“你回去歇着吧。今儿跟了一天了，明天还得出门。我这边没什么事了。”
苏晚晴端着托盘直起身，点了点头。
她走到门口，侧着身子用胳膊肘压了一下门把手，把门轻轻带上了。
门锁咔嗒一声合上，套房里就剩张建军和那个一直站在角落里的“王助理”。
那傀儡从进门起就站在落地窗边上的阴影里，戴着墨镜，双手垂在身侧，纹丝不动。
要不是偶尔有灯光在它墨镜片上反一下光，就跟个雕塑似的。
张建军把烟叼在嘴上，走到衣架前把外套拿下来穿上，对着镜子整了整领口。
镜子里的自己，头发梳得齐整，衬衫领子挺括，深灰色的西装外套剪裁合身。
这几年在四九城，他穿惯了中山装和工装，换上这身行头反倒有点不自在，总觉得肩膀那块绷得慌。
可在这鹰酱的地界上，人靠衣装，你穿得寒酸了，大堂里那个经理连正眼都不带瞧你的。
他把茶几上那叠理查德写的纸拿起来，折了两折，塞进外套里头的口袋里，拍了拍，确认揣稳当了。
“走。”
他对王助理说了一声。那傀儡无声地转过身，跟在他后头。
两人出了套房，走廊里静悄悄的，酒红色的地毯一直铺到电梯口。
电梯来了，里头没人，三面都是镜子，张建军看见自己的影子被复制了无数个，往远处一层一层地叠过去。
他靠在电梯壁上，把烟抽完，在电梯门开之前把烟头捻灭在随身带的小铁盒里。
酒店大堂这个点儿也没什么人，前台一个值夜班的小姑娘正在打瞌睡，脑袋一点一点的。
旋转门外头，天还是黑的。
路灯昏黄黄地照着马路，在沥青路面上拉出老长老长的影子。
他站在酒店门口的台阶上左右看了看——整条街安静得像死了一样。
对面那排店铺全关了，卷帘门上喷着乱七八糟的涂鸦，有一家的卷帘门还被人踹了个坑。
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