更夫的梆子声在巷口撞碎时，苏小棠的手指还沾着焚心炉灰烬的焦味。
她解下染了烟渍的斗篷，发梢垂落扫过案几，带得烛火晃了晃，将那堆摊开的灰烬映得忽明忽暗。
"你身上流着不该遗忘的血脉。"母亲临终前的话突然在耳边炸响。
那时她才七岁，侯府的粗使婆子捏着她后颈往乱葬岗拖，母亲染血的手从草席里伸出来，指甲缝里全是泥，却死死攥住她的手腕。
后来她被赶去劈柴，总以为那是将死之人的胡话——直到方才在破庙炉底看见"苏文氏"三个字，直到灰烬里混着的血渣泛出幽蓝，像极了母亲床头那盏长明灯的光。
她猛地站起来，木椅在青砖地上划出刺耳的声响。
柜顶那方褪色的绣帕被她捧在掌心时，指尖还在抖。
这是母亲唯一留给她的东西，绣着并蒂莲的边角磨得起了毛，她从前只当是普通的女红，此刻却想起母亲教她缝补时总说："针脚要藏得深些，再深些。"
烛火凑近的瞬间，她倒抽一口冷气。
绣帕边缘原本平整的针脚，在月光下显出几处极浅的褶皱——是用同色丝线覆盖的暗格。
她屏住呼吸，指甲轻轻挑开最里层的线结，绣帕背面顿时映出一行淡墨字迹，若不是借了铜镜的反光，根本瞧不分明。
"灶门之后，不可忘祖。"
四个字像一记重锤砸在天灵盖。
苏小棠踉跄着扶住桌沿，《本味经》里的记载突然翻涌上来："灶门氏，颛顼之后，世掌灶祭，以火为脉，以味通神。"千年前那场血洗京都的叛乱，她原只当是话本里的故事，却不想母亲绣帕上的字，竟将她和那个被抹去的姓氏连在了一起。
"老厨头！"她抓起绣帕冲向后院，鞋跟撞在门槛上，疼得眼眶发酸。
老厨头的书房飘着陈墨味，他正蜷在藤椅里打盹，听见动静猛地惊醒，茶盏"当啷"掉在地上。"小棠？"他揉着发红的眼角，看见她手里的绣帕时，浑浊的眼睛突然亮了，"你翻出这个了？"
"《本味经》里的灶门氏......"苏小棠的声音发颤，"是不是真有遗脉？"
老厨头没说话，佝偻着背从木柜深处抽出个牛皮纸包。
纸包拆开时扬起细碎的灰尘，最上面的泛黄绢帛上，"灶门遗脉录"五个字力透纸背。
她的手指刚要碰，被老厨头用烟杆敲了下："仔细着，三十年的旧纸了。"
绢帛展开的瞬间，苏小棠的心跳漏了一拍。
最后一页右下角，褪色的墨迹清晰写着："灶门氏余女一名，年方二八，葬于苏府庶妾之中，更姓苏氏，讳文。"
"苏文氏......"她念出母亲的名讳，喉间像堵了块烧红的炭。
母亲从前总说自己是江南小户之女，原是骗她的——原来她不是侯府里连牌位都摆不周全的庶女，而是灶门氏最后一滴血。
老厨头的烟杆在桌上敲出闷响："当年御膳房抄来的密档，我藏了三十年。
小棠啊，你那本味感知......"
"是灶门氏的血脉。"苏小棠接口，声音轻得像叹息。
她终于明白为何每次用本味感知都会体力透支，为何那日在御膳房试菜时，炉火烧得比旁人旺三分——原来不是意外，是刻在骨血里的东西，被焚心炉的灰烬一激，全醒了。
窗外传来更夫的第五遍梆子声，天快亮了。
苏小棠将绣帕小心收进檀木盒，指尖触到盒底时，碰到个冰凉的硬物。
是母亲临终前塞给她的银簪，刻着并蒂莲的莲瓣上，还留着当年被侯府婆子扯断时的缺口。
她捏着银簪站起来，案上那堆焚心炉的灰烬在晨光里泛着幽蓝。
老厨头的咳嗽声从身后传来，她却听不清了——只听见自己心跳如擂鼓，只看见银簪上的莲花，和绣帕背面的字迹，在眼前重叠成一片火海。
"明儿个......"她对着灰烬轻声说，尾音被晨风卷走，"得试试这个。"
晨光刚爬上窗棂时，苏小棠的指节还卡在檀木盒的暗扣里。
她盯着那支银簪看了足有半柱香——莲瓣上的缺口像道旧疤，是当年侯府婆子扯她发髻时留下的。
母亲临终前塞给她这东西时，掌心还沾着血，如今血渍早被岁月洗得发白，倒衬得簪身的纹路愈发清晰。
"试试吧。"老厨头的声音从身后飘来，带着晨起的沙哑。
他不知何时已披上青布罩衫，烟杆斜插在腰间，目光牢牢锁着她手里的银簪，"当年灶门氏祭灶，用的就是刻着并蒂莲的引魂簪。"
苏小棠深吸一口气，转身走向案几。
焚心炉的灰烬还泛着幽蓝，像被泼了层薄霜。
她蹲下身，银簪尖刚触到灰烬表面，指尖突然传来细微的震颤——不是手在抖，是银簪在抖。
莲瓣上的缺口处渗出极淡的红，像被温水泡开的朱砂，沿着簪身缓缓漫延。
"嗤——"
灰烬里腾起一缕青烟。
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