走过坟地，是一段下坡路，路边有一条干涸已久的灌溉渠，渠底布满碎石。就在这时，爷爷手里那本就昏黄的手电筒，灯光开始剧烈地闪烁起来，明，灭，明，灭……像垂死之人的喘息。
“滋滋”的电流声在死寂的夜里显得格外刺耳。
在灯光彻底熄灭前那一明一灭的间隙里，我惊恐地看到，渠对面的田埂上，那个类似枯树桩的影子，又出现了！它就在对面，隔着干涸的渠，和我们平行移动！它是什么时候过来的？怎么一点声音都没有？
黑暗终于彻底降临。手电筒彻底不亮了。
“他妈。”爷爷极少见地低声咒骂了一句。他停下脚步，使劲拍打了几下电筒，但毫无用处。世界陷入了伸手不见五指的墨色之中。风声似乎也停了，连秋虫都噤了声。寂静，死一样的寂静压下来，沉重得让人窒息。
那种被冰冷注视的感觉，达到了顶点。它不再是在身后或侧旁，它仿佛就站在我们面前，离我们不到三步远，无声无息。
我吓得浑身僵硬，眼泪在眼眶里打转，却不敢流下来，仿佛一哭出声，就会惊动那个东西。我死死闭着眼，把脸埋在爷爷的裤子上，爷爷粗布裤子熟悉的汗味和烟味，成了我唯一的救命稻草。
爷爷没有慌。他把我往身边拢了拢，然后用他那洪亮的、带着泥土味的嗓音，朝着面前的黑暗，破口大骂起来。
骂得极其难听，是那种最粗俗、最泼辣的多野俚语，涉及祖宗十八代和各种污言秽语。他的声音在寂静的夜里炸开，像平地惊雷，充满了愤怒和一种蛮横的生命力。
他骂了几句，停顿了一下，侧耳听了听——虽然什么也听不到——然后又继续骂，声音更大，更愤怒。
说来也怪，在他这毫无道理、充满阳刚之气的咒骂声中，周围那种冰冷的压力，似乎被驱散了一些。那个“存在感”虽然没有消失，但不再那么咄咄逼人了。
骂完了，爷爷深吸一口气，摸索着从口袋里掏出火柴盒。“嗤”一声轻响，一小簇微弱得可怜的火苗亮了起来。火光只能照亮爷爷满是皱纹的脸和那双在火光下异常明亮的眼睛，他警惕地环视四周，但火光范围之外，依旧是浓得化不开的黑暗。
“跟着我，别怕。”爷爷的声音低沉而坚定，“火柴不多，咱得省着点用。看清楚脚下，我走一步，你走一步。”
他就这样，划一根火柴，借着那转瞬即逝的几秒钟光亮，看清前面几步路，然后拉着我快步走过去。火柴熄灭了，就在黑暗中站稳，默默数着脚步，感受着脚下的路，然后再划着下一根。
连续几天的秋雨，我们无法用周边的柴火，只能依靠火柴。
一根，两步，三步。
熄灭。黑暗。
再划着，又几步。
再熄灭。
那个冰冷的“它”，似乎一直跟随着我们，但在爷爷这种近乎顽固的、充满仪式感的行进方式面前，它仿佛被一种无形的力量阻隔了。爷爷的冷静和勇气，像一堵温暖的墙，把我护在了中间。
我不知道走了多久，仿佛一个世纪那么漫长。就在爷爷手里的火柴盒越来越轻，火柴只剩下最后两三根的时候，前方，遥远的丘陵后面，透出了一丝微光。
是村子里的灯火！虽然微弱，但在无尽的黑暗里，那就是灯塔。
爷爷精神一振，脚步更快了。最后几根火柴，他舍不得再用，只是凭借记忆和对方向的直觉，深一脚浅一脚地往前赶。那个“它”的存在感，在接近村口的时候，渐渐地淡了，散了，如同晨雾见到阳光，最终消失无踪。
当我们踉踉跄跄地踏进村口那棵熟悉的老槐树的阴影下时，爷爷手电筒的灯珠，忽然又微弱地亮了一下，然后彻底熄灭，这次是真的坏了。
爷爷停下脚步，深深地吁了一口气，那气息里带着疲惫，也有如释重负。他摸出烟袋，就着村里窗户映出的微弱光晕，慢慢地点燃，狠狠地吸了一口。烟锅里的红光，再次一明一灭起来，映着他苍老却坚毅的脸庞。
他低头看着我，用粗糙的手掌抹去我脸上的泪痕和冷汗，笑了笑，笑容里有疲惫，也有宽慰：“崽伢子，莫怕了，到家了。”
那天晚上之后，我发了一场高烧，迷迷糊糊了两天。病好后，我再也不敢走那条夜路了，甚至白天经过那片老坟地，都会绕着走。爷爷也似乎苍老了一些，他再也没有夜里带我出过远门。
我曾鼓起勇气问过他，那晚到底是什么东西。爷爷沉默地吸着烟，过了很久才说：“乡下老辈子传下来的说法，有些东西，是‘不干净’的，没名没姓，也没形没状，就是一股‘邪气’，专找运气低、火焰弱的人缠。走夜路，尤其是荒郊野岭，容易撞上。你越怕，它越缠你。你豁出去了，骂它，用活人的阳气顶它，它反而近不了身。”
他顿了顿，看着远方起伏的丘陵，眼神悠远：“那晚咱爷俩运气不好，撞上了个‘硬茬子’，不过，总算挺过来了。”
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