停在我门口了。
那股凉气更重了，门缝里像有冰碴子钻进来，冻得我脚趾头都蜷起来了。我能感觉到门口站着个人，就那么静静地看着我，呼吸声透过门缝飘进来，轻轻的，带着点喘，像上了年纪的人，肺里不太好。
“小石头。”
一个声音在门口响起，沙哑，苍老，带着点痰音，是爷爷的声音。
我心里咯噔一下，像被一块冰砸中了。
爷爷走了五年了。他是突发脑溢血走的，走的时候我还在上小学，趴在他的灵前哭得上气不接。他生前最疼我，总叫我的小名“小石头”，夏天晚上带我去村口的老槐树下乘凉，给我讲他年轻时打仗的故事，烟袋锅在黑暗里一亮一亮的，像星星。他走的时候也是夏天，穿着那件洗得发白的蓝布褂子，安安静静地躺在灵床上，脸上的皱纹好像都舒展开了，没一点褶子。
可现在，这声音就在门口，真实得像爷爷就站在那里，刚抽完一袋烟，喉咙有点干。
“醒着呐？”爷爷又说，声音里带着点笑，那笑声像被砂纸磨过，“你大姨来看你了。”
大姨？
我的心脏像被一只冰冷的手攥住了，猛地一缩，疼得我差点喘不过气。
“别害怕，”爷爷的声音很轻，像怕吓着我，“她没啥恶意，就是不放心你。”
门口的脚步声移开了，“沙沙”地走向堂屋的八仙桌。然后是“吱呀”一声，官帽椅被人坐了下去，椅腿蹭着地面，发出刺耳的声响，在寂静的夜里格外清楚。
爷爷……坐下了？
我拼命想睁开眼睛，想看看堂屋里是不是真的有两个影子。可眼皮像被胶水粘住了，怎么也掀不开，只能感觉到黑暗里有什么东西在动。
只能听。
堂屋里很静，只有爷爷偶尔咳嗽两声，像有痰堵在喉咙里，咳得很费劲，最后“啐”了一口，像是把痰吐在了地上的痰盂里——那痰盂是爷爷生前用的，粗瓷的，带着个豁口，我妈早想扔了，我爸不让，说留着念想。
过了一会儿，又有脚步声传来。
这次的脚步声很轻，像女人的布鞋，踩在地上几乎没声音，只有布料摩擦的“窸窣”声。一步，一步，从堂屋门口走到我的房间门口，停住了。
是大姨。
我能感觉到她。
她比爷爷站得更近，几乎贴着门缝，那股雪花膏混着烟火气的味道更浓了，茉莉香里夹着点苦涩，像她化疗时掉头发的味道。我甚至能想象出她的样子——穿着她生前最喜欢的那件蓝布衫，斜襟的，上面绣着朵小菊花，袖口磨破了边，毛茸茸的。她因为化疗掉光的头发，好像又长出来了，黑黢黢的，梳成她常用的发髻，用根银簪子别着。
“小石头。”
大姨的声音响起来，还是那么温柔，像以前每次来我家，从布兜里掏出水果糖时那样，尾音带着点乡音的卷舌。
我的眼泪一下子涌了上来，不是害怕，是难过。鼻子酸酸的，眼泪顺着眼角往下淌，浸湿了枕巾，凉凉的。
“你要好好念书，”她慢慢地说，声音有点抖，像风一吹就会断，“别惹你爸妈生气，你妈身体不好，前阵子为了给我凑医药费，偷偷去镇上卖血了……你爸……心里苦，别跟他犟嘴。”
我在心里拼命点头，想说“我知道了，大姨”，可就是说不出来，只能任由眼泪流得更凶，胸口像被堵住了，闷得发疼。这些事，她怎么会知道？我妈从来没跟我说过卖血的事。
“我走得急，好多话没跟你说，”她叹了口气，那声叹息像根羽毛，轻轻搔着我的心尖，有点痒，又有点疼，“你记着，不管啥时候，都要孝顺你爸妈，他们这辈子不容易，供你上学更不容易。”
这些话，她生病的时候跟我说过无数次。每次去医院看她，她都拉着我的手，手瘦得只剩一把骨头，冰凉冰凉的，一遍一遍地叮嘱，说怕自己等不到我长大，等不到看我考上大学，穿上新皮鞋。
“我知道了，大姨。”我在心里喊，眼泪流得更凶了，浸湿了半边脸，连耳朵都泡在泪水里。
“我去看看你妈。”大姨的声音远了些，像往后退了两步，“她总偷偷哭，眼睛都快哭瞎了，昨天还说眼睛疼，看不清东西。”
脚步声又响了起来，“沙沙”地走向爸妈的房间，停在门口。
我能感觉到她在那里站了很久，像在听里面的动静。我听见我妈在梦里呓语，含糊不清地喊着“姐”，然后是翻身的声音，像被什么惊醒了。
然后，脚步声又轻悄悄地离开，回到堂屋。
“走吧。”是爷爷的声音，带着点催促，“天快亮了，别耽误孩子睡觉，他明天还要上学。”
“嗯。”大姨应了一声，声音里带着点舍不得，像小时候送我回家，总在门口站半天。
堂屋里传来“吱呀”声，官帽椅被推开了。然后是脚步声，“沙沙”地走向门口，还是爷爷在前，大姨在后，和来时一样。
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