夜色如墨，浓得化不开。
庭院里的血月早已隐去，只余一道裂痕悬在天际，像被刀锋划破的旧布。
风停了，灰烬不再飘散，但空气里仍浮动着某种难以言喻的滞重感，仿佛时间本身也受了伤，走得踉跄而迟缓。
陈默跪在原地，指尖还触着那圈灰烬拼出的“还”字。
半截笔画歪斜地延伸出去，像是被谁生生掐断的话语。他没动，也没抬头。
苏明远站在他身后，手死死攥着王铮的肩，目光却钉在陈默背上——那背影太静，静得不像活人。
王铮茫然四顾，右眼眼角那道黑线已悄然蔓延至颧骨，细如蛛丝，却像活物般缓缓蠕动。
“走。”陈默终于开口，声音干涩得像砂纸磨过铁锈。
他站起身，胎毛笔收进风衣内袋，动作机械。灰烬被鞋底带起，轻轻扬起又落下，像一场无声的告别。
他没再看那两具黑棺，也没再提林小棠的名字。可每一步，都踩在她消失前的影子里。
三人沉默前行，穿过坍塌的院墙，踏入荒街。月光稀薄，街灯全灭，唯有远处一座建筑轮廓在雾中浮现——青瓦飞檐，朱漆斑驳，门楣上悬着一块褪色匾额：永安戏院。
门口两盏灯笼随风轻晃，火光幽绿，灯纸上隐约可见扭曲的符形，像是用指甲在蜡纸上反复刮刻而成。
没人注意到，陈默左手腕上的红绳，在靠近戏院时微微颤了一下。
“先进去。”陈默低声。
门没锁。推开时，木轴发出沉闷的呻吟，仿佛剧院本身在喘息。
戏院内部出奇完整。红绒座椅整齐排列，幕布低垂，舞台上方垂着一排老式吊灯，灯泡泛着昏黄的光，像是从三十年前直接接通了电流。
空气里弥漫着一股陈年樟脑混着霉味的气息，但更深处，还藏着一丝甜腻——像是脂粉，又像腐烂的花瓣。
陈默从衣袋里取出录音机，按下录制键。磁带缓缓转动，收录着空荡戏院的寂静。
可耳机里，却传来断续的唱腔，咿咿呀呀，是《牡丹亭》的【皂罗袍】。
“原来姹紫嫣红开遍……”
声音不从舞台来，而是从四面八方渗出，像是整个建筑在低语。
苏明远握紧配枪，贴墙而行：“没人，可戏在演？”
陈默没答。他盯着舞台，幕布微微晃动，仿佛有人在后头走动。他抬手示意两人停下，自己缓步向前，风衣下摆扫过前排座椅，发出沙沙的响。
突然，幕布一掀。
锣鼓声炸起。
舞台灯火骤亮，照出一整排身着戏服的人影。他们正演到“惊梦”一折，柳梦梅与杜丽娘在花园相会。可那些脸——陈默瞳孔一缩。
全是他见过的。
HM-02，HM-04，HM-06……刑警队失踪名单上的名字，此刻化作生旦净末丑，脸上敷着厚粉，眼神却空洞无神。
他们的动作精准得诡异，每一个转身、抬袖、甩髯，都像被无形丝线牵引，僵硬中透着诡异的协调。
而台中央，一袭白袍的柳梦梅缓缓转身，露出面容。
陈默呼吸一滞。
那不是陌生的脸。他曾在林小棠的旧相册里见过——林小棠的母亲，二十年前溺亡于城西水库的那位妇人。
她嘴角勾起一抹笑，眼角却无笑意。右手腕上，一只银耳环晃动，样式古旧，顶端雕着一只展翅的蝶——与林小棠右肩胎记形状完全一致。
“她……还活着？”苏明远喃喃。
“不。”陈默盯着舞台，“这是‘再现’。某种仪式在复现记忆。”
他正欲上前，忽觉耳畔一静。录音机里的唱腔戛然而止，取而代之的是一阵杂音，像是无数人同时低语，又像信号干扰的嘶鸣。
“有人在试图接入。”他调低音量，循声望去。
秦月蹲在乐池角落，手里举着手机，屏幕亮着，却满是雪花。她面前摆着一台破旧收音机，外壳裂开，天线歪斜，可指示灯却诡异地闪烁着红光。
“信号在这儿最强。”她头也不抬，“只要连上，就能直播——说不定能传到林小棠那边。”
“别碰它。”陈默快步走来。
可已经晚了。
秦月按下收音机的播放键。
“滋——”
一声尖锐啸叫刺破空气。舞台上的演员集体一颤，动作瞬间错乱。柳梦梅猛地抬头，目光直射乐池。
秦月的身体僵住。她缓缓抬头，眼神涣散，脖颈处皮肤突起，一道暗红印记浮出表面——倒十字形，边缘泛着血光，与她此前直播时摄像头出现的符号一模一样。
“我……听见了……”她嘴唇微动，声音却不像她自己，“她在喊我……说戏还没完……”
陈默冲上前，一把夺下收音机。可就在他触碰的瞬间，耳机里传来一声清晰的女声：
“小棠，该你上场了。”
他猛地回头。
舞台上，柳梦梅已不在原地。取而代之的，是一个模糊的身影——穿着林小棠常穿的米色风衣，长发披肩，背对众人，缓缓抬起右手，掌心朝外。
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