我跟着她拐进一条窄巷，巷子口挂着盏红灯笼，上面写着“中华街”三个毛笔字，风吹过灯笼晃悠悠的，恍惚间竟有点像老南京的巷子。往里走几步，炸油条的香气、炖排骨的酱香裹着热气飘过来，几个说着四川话的摊主在摊位前招呼客人，芽衣熟门熟路地领着我走到一家挂着“张记馄饨”招牌的小店，掀开门帘时，老板娘操着一口南京话笑：“芽衣来啦？还是要荠菜馄饨？”
“要两碗，再加一份盐水鸭，”芽衣回头看我，眼里带着点雀跃，“东哥，他们家的盐水鸭是用南京的老方子做的，爷爷说比他在南京吃的还地道。”
馄饨端上来时，热气氤氲着飘到脸上，我咬了一口，荠菜的鲜混着肉馅的香，果然有股熟悉的家乡味。芽衣用勺子舀着汤，目光却飘向窗外——街上行人来来往往，穿西装的上班族快步走着，穿和服的老太太慢慢逛着，每个人脸上都带着恰到好处的微笑，却谁也不跟谁多搭一句话。她忽然收回目光，轻轻叹了口气：“东哥，你看外面的人，个个衣冠鲜亮，见了面鞠躬弯腰，说‘请多关照’‘打扰了’，多有礼貌啊。可我总觉得，他们心里像隔着层厚厚的玻璃，你看得见他笑，却碰不到他的温度。”
她戳了戳碗里的馄饨，指尖无意识地划过碗沿：“爷爷常说，东京是‘热闹的孤岛’，人越多，越显得孤单。你看那些写字楼里的人，每天一起加班、一起吃饭，可下了班就各走各的，谁也不会约着喝杯茶；邻居住了十几年，可能连对方叫什么都不知道——大家都守着自己的‘边界’，不越线，也不让别人进来。”
我夹了块盐水鸭放进嘴里，咸香入味，芽衣看着我，忽然又说：“好多人说东京是‘人间天堂’，是男人的‘乐园’，因为街上有好多风俗店，里面的女孩会把自己打扮得特别漂亮，会说好听的话，会满足客人的所有要求。”她低下头，声音轻得像怕被人听见，“可那些女孩，不就像……像货架上的东西吗？把自己的笑、自己的样子当成‘商品’，去换钱，去换别人的喜欢。东哥，你说人活着，不该是这样的吧？”
我没说话，只是给她碗里又夹了个馄饨。芽衣抬起头，眼里带着点固执的认真：“我觉得人跟动物不一样。动物只要有吃的、有住的就够了，可人得有自尊，得有‘心’啊。男女之间如果没有情、没有爱，只是为了满足自己的欲望就在一起，那跟禽兽有什么区别？”她顿了顿，又小声补充，“有时候我听同学说，‘中国男人喜欢开放的日本女孩’，可东哥，你也不会喜欢那样的吧？”
我看着她眼里的期待，忍不住笑了，伸手揉了揉她的头发：“傻丫头，真正的喜欢，从来不是喜欢一个人的‘样子’，是喜欢她的‘心’——喜欢你不化妆也敢出门的样子，喜欢你说起爷爷时眼里的光，喜欢你跟我聊风水、聊馄饨时的认真。那些只看表面的‘喜欢’，根本算不上喜欢。”
芽衣的脸一下子红了，耳尖都透着粉，她低下头扒拉着碗里的馄饨，嘴角却忍不住往上翘。老板娘端着一碟小菜过来，笑着打趣：“芽衣今天话多了不少嘛，以前来都安安静静的，跟你哥哥在一起，倒是放开了。”
芽衣更不好意思了，小声辩解：“因为东哥懂我啊。”
我看着她泛红的耳尖，看着碗里冒着热气的馄饨，看着窗外晃悠的红灯笼，忽然觉得，这窄窄的小店、熟悉的家乡味，还有身边敞开心扉的芽衣，比东京所有的高楼大厦、繁华街道都更让人觉得温暖——原来真正的亲近，从来不是表面的礼貌，是像这样，能把心里的话掏出来，能被人听懂，能被人珍惜。
从张记馄饨店出来，暮色已经漫过东京的街巷，芽衣忽然想起预约的牙科检查，拉着我拐进银座旁一条种满榉树的小巷。牙科诊所的玻璃门擦得一尘不染，暖黄色的灯光里飘着淡淡的消毒水味，前台护士鞠躬时腰弯得恰到好处，递来的登记表上每一项都印着纤细的假名，连“是否有过敏史”都细分到了二十多种。
“曹先生，芽衣小姐，这边请。”穿白大褂的牙医推开门，胸牌上写着“森川启介”，镜片后的眼睛像精准的仪器，扫过我们时带着职业性的审视。诊疗椅旁的托盘里，镊子、探针排列得如同手术刀般整齐，金属器械在灯光下泛着冷光，竟让我想起松宫朱尧说的“倭国器物里的阴寒”。
森川医生给芽衣检查牙龈时，手指稳得没有一丝颤动，嘴里的话却像提前编好的程序：“牙龈萎缩0.3毫米，建议使用软毛牙刷，每周用三次牙线，我会开进口漱口水，按说明书使用即可。”他说话时不看芽衣的眼睛，目光始终落在口腔镜的反射里，仿佛对面的人不是患者，是需要维护的精密仪器。
“森川医生，”我看着他机械般的动作，忍不住开口，“听说东京人每年平均看四次牙医，比其他城市都多？”
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