索菲静静地站在不远处看着。她没有说话，没有上前接手，只是看着。
艾琳咬紧牙关，又试了一次。
这次她强迫自己放松。深呼吸，就像在战场上等待射击时机时那样——吸气，屏住，放松肩膀……
但当她开始擦拭时，那股熟悉的、战场培养出的力量又回来了。抹布划过台面，带动了台上一个木制模具。模具掉在地上，发出沉闷的撞击声。
艾琳僵住了。
她盯着地上的模具，几秒钟后才弯腰捡起来。模具没事，但这一连串的笨拙让她感到一阵燥热涌上脸颊。那是羞耻感——一种她很久没有感受过的情绪。在战场上，你要么活下来，要么死，要么受伤，没有“笨拙”这种选项。活下来就是胜利，不管用什么方式。
但现在，在这个安全的面包店里，面对最简单的家务，她失败了。
她把模具放回台上，动作有些粗暴。
然后她注意到，面包店里的香气开始让她不适。
不是那种轻微的不适，而是一种逐渐增强的、生理性的反感。烤面包的麦香，咖啡的醇厚，还有索菲身上那种淡淡的肥皂味——这些曾经代表“家”和“温暖”的气味，此刻混合在一起，变得过于浓郁，过于甜美，几乎令人窒息。
她的胃部开始收紧。
这香气太……安全了。太正常了。和她记忆中战场的空气形成了尖锐的对比——那里的空气是混杂的:潮湿泥土的腥味，未爆炸弹药的刺鼻化学味，腐烂木材的霉味，还有……还有那些说不出的气味。尸体的气味。不是新鲜的死亡，而是那种在无人区里放置了几天、被雨水浸泡又被太阳暴晒后的复杂气味。血腥味混合着腐烂的甜腻，还有一种类似于铁锈的金属气息。
那些气味已经渗入了她的嗅觉记忆。而现在，面包店这种纯粹、温暖、无害的香气，反而像是一种冒犯。像是一个谎言，一个假装那些战场气味不存在的谎言。
她的呼吸变得急促了一些。
不，她不能这样。这是索菲的面包店，这是家。她必须适应，必须重新学会这里的一切。
她强迫自己继续。放下抹布，她转向那些需要收拾的餐具——几个搅拌碗，一些量杯，几把木勺。她准备把它们擦干，放回架子上。
拿起第一个搅拌碗时，她的手又出了问题。
碗是陶瓷的，表面还带着水珠。她需要用干毛巾把它里外擦干。但当她一手握住碗，一手用毛巾擦拭内部时，她的手在抖。
不是明显的颤抖，而是一种细微的、无法控制的震颤。就像长时间握枪后，手指和手腕肌肉的持续紧张导致的震颤。
这震颤让她无法均匀地擦拭。毛巾在碗内壁上跳动着，留下不均匀的水痕。
更糟的是，她握碗的那只手，用力过大了。
手指紧紧扣住碗的边缘，指关节发白。那是握枪托的力道，是握工兵铲的力道，不是握一个陶瓷碗应有的力道。她甚至能感觉到，如果再用力一点，碗可能会在她手中碎裂。
她迅速放松手指，但动作太突然，碗差点滑落。她急忙用另一只手接住，两个手腕撞在一起，发出轻微的闷响。
“小心。”索菲终于开口了，声音很轻。
艾琳没有抬头。她咬紧下唇，继续和那个碗搏斗。
终于，碗擦干了。她把它放到架子上，动作僵硬得像是在放置一枚未爆炸的手榴弹。
下一个是量杯。玻璃的，更脆弱。
她拿起它时，手指的颤抖更明显了。量杯在她手中微微晃动，反射着工作间的灯光。她盯着杯壁上自己扭曲的倒影——一张紧绷的脸，眼神里有一种她不想承认的恐慌。
深呼吸，她对自己说。深呼吸。
但当她开始擦拭时，那股反胃感又涌了上来。
这次不只是因为香气。还因为触感——玻璃的光滑，陶瓷的温润，这些过于“文明”的触感，和她手上那些老茧、那些细小的伤疤形成了讽刺的对比。她的手是为粗糙的枪托、冰冷的钢铁、潮湿的木头而生的，不是为了这些精致的厨房器皿。
量杯终于擦好了。她把它放回架子时，手一滑——
杯子从指尖滑落。
时间仿佛慢了下来。艾琳眼睁睁看着量杯在空中翻转，杯壁反射的光斑在天花板上跳动。她伸手去接，动作快得惊人——那是战场上培养出的反应速度——但方向错了。
她的手不是去托住杯子，而是做了一个猛烈的抓握动作，就像要抓住掉落的弹药，或者抓住一个滑倒的战友。
结果，她的手背击中了杯子。
玻璃撞击在她的指关节上，然后改变方向，撞向工作台的边缘。
碎裂声清脆而刺耳。
量杯在工作台边缘裂成几块大的碎片，然后掉在地上，碎成更多小块。玻璃碴散落一地，在阳光下闪闪发光。
艾琳僵在原地，手还悬在半空。
她盯着那些碎片，盯着自己手背上被玻璃划出的一道细细的红痕。伤痕很浅，几乎没流血，但刺痛感很清晰。
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