晨光与昨夜的雨不同。
它不是突然降临的，而是缓慢地、几乎难以察觉地渗透进来。先是窗帘缝隙处一丝极淡的灰白，然后逐渐加深，染上暖意，变成一种柔和的、带着蜂蜜色泽的金黄。光线爬上墙壁，漫过地板，最终落在床脚，将深色木料上的纹理照得清晰可见。
艾琳在晨光中醒来。
没有噩梦，没有突然的惊醒。她是自然地从深沉、无梦的睡眠中浮上来的，像潜水者缓慢升向明亮的水面。第一个意识到的不是视觉，而是听觉：雨停了。那种无休无止的哗哗声消失了，取而代之的是巴黎清晨惯有的、有节制的喧嚣——远处隐约的电车声，更远处市场的开市声，还有楼下厨房传来的、极其轻微的、碗碟碰撞的叮当响。
然后她才感觉到身体。
腰间的疼痛依然存在，但仿佛被睡眠磨钝了边缘，从尖锐的刺痛退化成一种深沉的、闷闷的钝痛，像一块沉重的石头压在身体左侧。她可以忍受这种痛，只要不动，只要保持呼吸平稳。
但她感觉到了另一种东西：一种精神上的疲惫，深沉、彻底，仿佛每一根神经都在昨夜被拉伸到了极限，现在松弛下来，却留下了过度使用后的酸痛。然而奇怪的是，在这种疲惫之下，还有一种……轻盈。
不是快乐，不是释然，而是一种卸下了部分重量的感觉。就像在长途行军中，你终于被允许放下那个过重的背包，哪怕只是片刻，哪怕你知道很快又要背起来。但那一瞬间肩膀的松弛，脊柱的舒展，是真实的。
她想起了昨夜说出的那些话。露西尔的名字，她的笑容，她的死亡。那些画面在晨光中显得更加清晰，但也……更加遥远。仿佛通过讲述，她把它们从体内某个黑暗、封闭的囚室里转移了出来，放在了光天化日之下。它们依然可怕，依然痛苦，但不再是她独自背负的秘密。
门被轻轻推开。
索菲端着一个托盘走进来，动作比平时更加小心，仿佛怕惊扰了什么。她看到艾琳睁着眼睛，脚步顿了一下，然后露出一个浅浅的、带着询问意味的微笑。
“醒了？”她的声音很轻，“感觉怎么样？”
艾琳试图坐起来，腰间的石头立刻加重了分量，让她皱起了眉头。索菲立刻放下托盘，走过来扶她，在她背后垫了两个枕头，调整到相对舒适的角度。
“疼，”艾琳如实说，声音因为睡眠而有些沙哑，“但……可以忍受。”
索菲点点头，没有多问。她把托盘放在床头柜上：一碗燕麦粥，蒸得恰到好处，表面撒了一点点红糖；两片烤得金黄的吐司，边缘微焦；一杯热牛奶，冒着细细的白气。简单的食物，但摆放得很仔细，透露出准备者的用心。
“先吃东西，”索菲说，把粥碗递给艾琳，“你几乎一天没正经进食了。”
艾琳接过碗。陶瓷温热的触感从指尖传来，燕麦粥的香气很朴实，带着谷物被煮透后特有的、令人安心的味道。她用勺子舀起一点，吹了吹，送入口中。粥煮得很烂，几乎不需要咀嚼，温热的液体滑过喉咙，落进空荡荡的胃里，带来真实的暖意。
她小口小口地吃着。索菲坐在床边的椅子上，没有看她吃饭，而是望着窗外逐渐明亮的天空。阳光已经爬上了窗台，照亮了窗台上那盆小小的、叶子有些发蔫的罗勒。索菲伸手调整了一下花盆的角度，让每一片叶子都能得到光照。
沉默在房间里弥漫，但不再是昨夜那种被未言之物挤压的、令人窒息的沉默。这是一种相对平静的、甚至可称为温和的沉默。就像两个一起经历了暴风雨的人，在风停雨歇后并肩坐着，看着天空放晴，不需要说话，只是共享着劫后余生的疲惫与平静。
艾琳吃完了粥，开始小口喝牛奶。热牛奶的甜味很淡，恰到好处，抚慰着她干涩的喉咙。她看着索菲的侧脸，看着晨光在她睫毛上投下的细小阴影，看着她手指无意识地摩挲着围裙边缘的那个小破洞。
倾诉的闸门一旦打开，似乎就难以完全关闭。昨夜那些沉重的话语已经倾泻而出，现在，一些相对……不那么尖锐的东西，开始从缝隙里渗出来。
艾琳放下牛奶杯，陶瓷与木制桌面碰撞发出轻微的“嗒”声。索菲转过头，看着她。
“还有一个女孩，”艾琳突然说，声音比她自己预期的要平静，“叫卡娜。”
她没有看索菲，而是看着自己放在被子上的手。那些手指不再像昨夜那样紧握成拳，而是松弛地摊开着，掌心向上，仿佛在等待什么，或者展示什么。
索菲的身体微微前倾，但没有说话。她只是调整了一下坐姿，让自己更专注地倾听。她的目光落在艾琳脸上，不是审视，不是怜悯，而是一种纯粹的、全神贯注的接收姿态。
“卡娜·勒菲弗尔，”艾琳说出这个名字，语速很慢，像是在品味每个音节的重量，“新补充兵。来的时候……战争已经打了一段时间了。”
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