纪元九五五一年，深秋。
寒风吹过“铁岩堡”焦黑破损的城垛，卷起地上混着暗红色泽的尘土，发出呜咽般的声音。这座城，连同南方百里外的“最后的绿洲”，如同巨浪冲刷后仅存的两块顽石，依然倔强地矗立在原野之上。它们代表着一种不屈，但也象征着持续了整整两百零三年，至今仍未看到尽头的——叛乱战争。
战争的起始，要追溯到遥远得几乎成为传说的9397年6月11日。那时，原初魔女与科特·碎颅-真神掀起的叛旗，如同燎原之火，试图焚尽旧有的秩序。如今，两个多世纪过去了，最初的烈火早已熄灭，取而代之的是一种冰冷、僵持、吞噬一切的泥沼。战争的宏大叙事，最终凝固成了双方指挥官羊皮纸上那一串串冰冷而残酷的数字。
在攻方的军帐里，数字是这样的：他们依然维持着164个军团的庞大编制，控制着广袤土地上被征服的7座城市。尽管总投入的作战人口，在经过漫长消耗后，似乎维持在一个奇异的267这个数字上，但为了维持这庞大军势和一次又一次的进攻，他们已然付出了3179条生命的代价。每一个数字背后，都曾是一个活生生的人，如今则只是名册上被划掉的一个墨点，或是战场上的一捧枯骨。
而在守方几乎被遗忘的战报上，数字则透着一股濒死的绝望。曾经拥有的9座城市，已沦陷七座，繁华化作废墟，名字只存在于老人们的叹息中。12个军团的荣耀番号，如今能站在城墙上的，满打满算，只剩下19人。他们拥挤在这最后的2座城池里，依靠着祖辈修建的、如今已是千疮百孔的高墙进行防御。为了将这场注定失败的战争拖延至今，他们流尽了1708人的鲜血。城墙下的每一寸土地，都浸透着守城者的悲歌。
总计4887个亡魂。这就是这场持续了两百零三年叛乱战争，至今为止，留给历史的最直接、也最沉重的注脚。它们不仅仅是数字，是报告，更是萦绕在两座孤城上空，无法散去的怨念与悲伤。
铁岩堡内，断壁残垣随处可见。曾经平整的街道，如今布满了碎石和临时挖掘的壕沟。少数几个烟囱冒出稀薄的炊烟，带着一股霉味和草药混合的古怪气息。储存的粮食早已见底，人们依靠着城内仅存的少量土地种植着蔫黄的作物，以及猎杀一切能在阴影中找到的，包括老鼠在内的活物。
年轻的艾尔文靠在面向敌方营地的城垛缺口后，他身上那件原本属于父亲的皮甲显得过于宽大，磨损的边缘诉说着岁月的痕迹。他望着城外，那里是连绵不绝的敌方营火，如同地狱之眼，密密麻麻，一直延伸到视线的尽头，将地平线都染上了一层不祥的橘红色。那164个军团的压力，即使隔着这么远，也仿佛实质般压在胸口，让他喘不过气。
“卢卡老爹，”艾尔文的声音带着年轻人特有的、尚未被完全磨灭的焦虑，“这该死的战争……究竟什么时候才是个头？”
被他称为老爹的老兵卢卡，就坐在不远处的石阶上，就着昏暗的天光，用一块磨石小心翼翼地打磨着他那柄缺口累累的长剑。他的脸上有一道从眉骨划到嘴角的狰狞刀疤，那是几十年前一次惨烈守城战的纪念。他的动作缓慢而稳定，仿佛在进行某种神圣的仪式。听到艾尔文的话，他头也没抬，只是嗤笑一声，那笑声干涩得像两块石头在摩擦。
“头？”卢卡的声音沙哑，“谁知道呢，孩子。我爷爷的爷爷，就在这座城墙上战斗了。他告诉我父亲，我父亲又告诉我，科特·碎颅想要的不只是我们的土地，他要的是我们跪下来，亲吻他脚下被污染的土地，要我们忘记祖先的信仰，把灵魂献给那位魔女。”他停下磨刀的动作，抬起浑浊的双眼，望向被硝烟熏得灰蒙蒙的天空。
“两百多年了……他们用火烤，用刀砍，用魔法轰。但我们还站着。只要铁岩堡和绿洲还有一个人能拿起武器，还能喘气，这里，”他用剑柄重重顿了顿脚下的城墙，“就他妈不是他们的！”
艾尔文下意识地回头看了看城内。稀落的灯火，死寂的街道，偶尔传来的伤兵呻吟，无不昭示着资源的枯竭和生命的凋零。“可我们只剩下两座城了……外面，外面还有他们164个军团，像蝗虫一样。我们……我们真的还能守住吗？”他的声音里，那一丝绝望如同初冬的寒气，无法抑制地渗透出来。
“那又如何？”卢卡老爹猛地提高了声音，他站起身，走到那架固定在城墙上的、同样布满伤痕和修补痕迹的重型弩炮旁，粗糙的手掌拍了拍冰冷而沾着暗红污渍的金属构件。
“看看这个老伙计。他们打了两百零三年，死了三千多人，不也没能真正踏进来吗？每一次攻城，我们都让他们用血把墙根浇灌一遍。”他的眼神锐利起来，盯着艾尔文。
“他们在耗，用他们的人命和资源，耗我们的意志和存粮。我们也在耗，耗我们的生命，耗他们的耐心。这场战争，早就不是刀剑的比拼了，孩子。现在是看谁，先耗光最后一点希望，或者……谁先犯错。”
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