从草原屯回来的第三天，冷志军又起了个大早。这回要去的是山脚下的驯鹿点，找鄂温克族的老猎手额尔德尼。这地方最远，得走三十多里山路，翻三道光秃秃的石砬子，再穿过一片落叶松林，才能到。
天还黑着，冷志军就摸着黑出了门。胡安娜追出来，往他怀里塞了四个煮鸡蛋，用布包着，还热乎。“路上吃，别饿着。”她说。冷志军揣好鸡蛋，又把军用水壶灌满了，背上帆布挎包，带着点点上了路。
四月底的山里，早晨还是冷，呼出的气都是白的。冷志军把棉袄紧了紧，跟着点点往前走。点点走得快，蹄子踩在山路上的碎石子上，发出清脆的嗒嗒声。月亮还没落，挂在西边的山尖上，像半个银盘子，把山路照得灰蒙蒙的。
走了大半个时辰，翻过第一道石砬子。这地方叫鹰嘴崖，石头黑乎乎的，像老鹰的嘴，悬在半空中。冷志军小时候跟爹来过一回，爹说这底下有金子，但谁也没找到过。他站在崖上歇了口气，掏出个煮鸡蛋剥了吃。点点在旁边的石头上舔盐巴——冷志军专门给它带了一小包粗盐，山里牲口都缺盐，隔几天就得补一回。
点点舔完了盐，抬起头，耳朵朝东边竖了竖，“呦”了一声。
冷志军顺着它的目光看过去——东边的天际泛了鱼肚白，山峦的轮廓一点点清晰起来。远处的老黑山还罩在雾里，山顶的雪在晨光中泛着淡粉色。几只早起的松鸦在林子叫，嘎嘎的，声音又尖又哑。
吃完鸡蛋，继续赶路。翻过第二道石砬子，是一片落叶松林。林子里的落叶松还没返青，光秃秃的，但地上已经长了草，绿茸茸的，踩上去软绵绵的。林子里安静，只有风吹树枝的呜呜声和点点的蹄子声。
冷志军走在林子里，心里头想起小时候的事。那会儿爹带他来过这一带，说是找额尔德尼爷爷买驯鹿奶。他记得额尔德尼爷爷是个矮个子老头，脸黑黑的，说话慢吞吞的，笑起来满脸褶子。他养了一大群驯鹿，在林子里的帐篷住，一年到头不咋下山。
过了落叶松林，又翻了一道梁子，眼前出现了一片开阔地。开阔地边上搭着两顶桦树皮做的帐篷，尖尖的顶，像圆锥一样。帐篷旁边围着一圈木栅栏，栅栏里养着几十头驯鹿，有的站着，有的卧着，有的低着头啃地上的苔藓。
“到了。”冷志军松了口气，擦了把汗。
点点看见那些驯鹿，兴奋起来，朝栅栏那边“呦呦”叫了两声。栅栏里的驯鹿抬起头，竖着耳朵朝这边看。它们比点点大一圈，毛色有灰有白，角像树枝一样分叉，有的角上还挂着去年的旧茸毛，一绺一绺的，在风里飘。
帐篷门口蹲着个老头，正在用桦树皮编筐。他穿着一件翻毛皮袄，头上戴着狍皮帽子，脚上蹬着鹿皮靴。听见动静，抬起头，眯着眼往这边看。
“额尔德尼大叔！”冷志军喊了一嗓子，走过去。
老头站起来，个子不高，也就一米六出头，但很壮实，肩膀宽宽的。脸上的皱纹像刀刻的，又深又密，眼睛不大，但很有神，黑亮黑亮的，像是两颗山葡萄。他嘴角叼着一根烟袋，烟袋锅子红红的，冒着烟。
“你是……”老头眯着眼打量冷志军，认了好一会儿，“冷潜家的？”
“对，我是冷志军，冷潜的儿子。”
“哦，志军啊。”额尔德尼点点头，脸上的褶子舒展开来，“长大了，我都认不出来了。上回见你，你才这么高。”他比了比自己腰的位置。
“大叔记性真好。”
“记性不好喽，好多事都忘了。”额尔德尼磕了磕烟袋锅子，又装上烟丝点上，“你爹还好？”
“好着呢，身子骨硬朗。”
“那就好，那就好。”额尔德尼吸了口烟，看向点点，“这鹿是你养的？”
“对，叫点点，从小养到大的。”
额尔德尼走过去，蹲下来，仔细打量点点。他摸摸点点的背，捏捏点点的腿，又掰开点点的嘴看了看牙口。“好鹿。”他点点头，“骨架匀称，毛色好，牙口也齐整。你养得好。”
点点被他摸得舒服，眯起眼睛，“呦”了一声。
额尔德尼站起来，领着冷志军往帐篷走。帐篷门口拴着一条老猎狗，毛都花白了，趴在地上打盹，听见动静只抬了抬眼皮，又闭上了。
“进屋说话。”额尔德尼掀开门帘。
冷志军弯腰钻进去。帐篷里头不大，但收拾得挺干净。地上铺着厚厚一层干苔藓，踩上去软乎乎的。正中间是个铁皮炉子，烧着柈子，屋里热烘烘的。靠墙摆着几张兽皮，还有几个桦皮箱子。帐篷顶上开了个洞，烟囱从那儿伸出去，天光从洞口漏进来，照在地上一个亮晃晃的圆圈。
额尔德尼让冷志军在苔藓上坐下，自己从炉子上拎下铁壶，倒了两碗奶茶。奶茶是咸的，用驯鹿奶煮的，有一股特别的膻味。冷志军喝了一口，不太习惯，但还是咕咚咕咚喝了半碗。
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