那敲门声，一下，又一下，不紧不慢，却带着金属特有的、能钻到人骨头缝里的那股冷劲儿。
咚。
咚。
咚。
每一声都好像直接敲在主控室残存的钢骨架上，震得人后槽牙发酸。应急灯那点暗红的光，跟着节奏一颤一颤，废墟里的影子也跟着晃，没着没落的。
老陈把手里那截变形的管子攥得死紧，指关节嘎嘣响。他歪头听着，啐了一口：“操，这动静……跟TM等着给你收尸似的。”
“不是收尸。”安全指挥官躺在那儿，疼得声音发虚，但脑子还清楚，“是读秒。它们在算我们还有多少时间。”
韩秋没动窝。她眼睛还粘在屏幕上，粘在那个“匹配度92%”的刺眼红字上。七十四年前，织女星方向……一段没人懂的“低语”，怎么就变成了烙在林宇脑仁里的一道疤？
“要真是个‘接收器’，”她开口，嗓子有点干，“那它总得接收点啥吧？这么多年了，光收不发？总该有个……指令。”
她开始疯了一样往回翻数据。从最早海马体那片死寂开始，顶叶的怪峰，基底核那个定期“敲门”的玩意儿，小脑暗区那口诡异的“气”……她把所有不正常神经信号的记录，一条条拽出来，摊在时间线上。
一条歪歪扭扭、却顽强延伸的线。
“看这儿，”她指甲点着几个时间戳，“三年前冬天，第一次瞧见海马体边上那层‘铁锈’。两年前夏天，顶叶冒出来俩鼓包。一年半前，基底核头一回逮着有规律的‘问询’脉冲……每回‘升级’，外头深空监测日志里，总能扒拉出点儿能量场的小波动。”
她把平台这些年攒的、没啥用的深空环境杂碎数据调出来——幸亏这不重要，没被刚才那波打击清空。粗糙的对比图显示，每当那个神秘的“织女星低语”信号（或者它不知道散了几万光年后剩下的那点渣滓）被偶然捕捉到，林宇脑子里某些“节点”，就会在之后几天，出现一次微弱的、但绝对能测出来的“校准”。
“像个……校对钟。”技术员眯缝着眼凑过来看（他眼镜早不知道飞哪儿去了），“十一年才正经响一次，平时就漏点‘滴答’声。林宇脑子里那东西，就靠这点‘滴答’，花了不知道多久，把自己一点点……‘调教’成现在这样。”
“调教成啥样？”老陈问。
“调教成……”韩秋把林宇大脑的最终三维模型怼到屏幕上，指着那些被蜂巢协议糊得面目全非的区域，“一个完美的‘应答机’。不主动嚷嚷，就猫着。只有收到对的、够劲儿的‘敲门暗号’，才会醒过来，沿着早就挖好的‘地道’，把他脑子里藏的特定信息——就咱们看到的那串鬼画符——打包扔出去。”
她顿了一下，一个更冰碴子的想法冒上来：“外面那仨侦察蜂，刚才切换的频率，恰好就是这个‘暗号’。”
门外的敲门声，停了。
死一样的静。
紧接着，主气闸方向传来一种让人牙根发软的、金属被缓慢锯开、撕扯的尖叫。
“它们没耐心了，”安全指挥官试图挪动被压住的腿，冷汗顺着鬓角流，“要硬来。”
“韩工，”林老爹的声音从满是杂音的通讯器里传来，听着比刚才更虚了，“你要猜的是真的……林宇最后吐出来的那串东西，最里头那层糊弄蜂巢的皮下面，到底‘答’了啥？除了他的惨状和SOS，还有没有……真货？”
真货。
韩秋盯着那段已经扒干净的核心编码。它短得要命，结构却密得吓人，用的是一种她见都没见过的压缩法子。正常的神经信号根本塞不下这么多内容——除非，它压根就不是生物信号，是被人为“转译”成神经脉冲样子的、纯粹的“数据块”。
“想把它撑开看明白，得用更猛的算力，”韩秋看看手里屏幕裂成蛛网的手持扫描仪，又瞅瞅旁边彻底歇菜的主控台，“靠这破玩意儿……没戏。”
“用我的。”技术员突然出声，他弯腰从一堆烧焦的线缆底下，拖出个印着工程部标志的小金属箱。按密码，箱盖弹开，里头躺着台结构紧凑、浑身插满接口的黑色设备，外壳熏黑了，但还有几颗灯顽强地亮着。“便携战术解码盒，独立供电，本来是战场上用来捅敌人通讯裤裆的。算力嘛……顶多主控台一成。”
“够了。”韩秋接过来。比想象中沉，冰凉。她麻利地把扫描仪数据线怼上去。
解码盒“嗡”一声活过来，散热口喷出股微热的风。小屏幕上，进度条开始以一种令人心梗的慢速往前拱。它在用蛮力拆那个核心编码的压缩壳。
外面的切割声越来越近，中间混着侦察蜂多节肢在金属通道里移动的、特有的咔嗒声。不止一个。
“它们在切最后那层隔离门，”老陈把脸贴到主控室破门的裂缝上往外瞅，“最多……三分钟。”
进度条：17%。
韩秋的手指无意识地敲着自己膝盖。脑子却在狂奔。如果林宇的大脑是个被悄悄种下的、只会应答的“信箱”，那他最后那一下，就是扔出了一个写着“信箱编号、当前状态、以及特定包裹”的完整回执。蜂巢想要这个回执，所以它们来了。但它们好像没发现（或者不在乎）这回执外头，还糊着林宇自己的血书和遗言。
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