那团光认了。认了。
它是疼出来的。
艾娃站那儿，左手还卡在缝里，瞅着那一闪一闪的光，瞅着那些还在流的脉从她胳膊上淌过去，心里头翻来覆去就一句话——
它也是疼出来的。
它也是。
她突然想起韩秋那些碎片里，那个隔着七八层湿棉被的喊声。喊了很久很久，久到把那调子刻进骨头里。
那喊的，是不是也是这个？
那喊的，是不是就是这份疼？
不知道。可她觉着是。
那光又闪了一下，比刚才更暗了。像蜡烛快烧到头，火苗子一抖一抖的，不知道啥时候就灭了。
艾娃看着它，突然问：“你还能撑多久？”
那光没吭声。
可那些脉动了。
不是转圈，不是让开，是——慢下来了。
像一条河，流着流着，水越来越浅，越来越慢，到最后只剩一层薄薄的、贴着河底淌的泥汤子。
那光说：“快了。”
艾娃愣住。
“快了是啥意思？”
“快没了。”那光说。“快撑不住了。”
艾娃盯着它，盯着那一闪一闪快灭掉的光，盯着那些越来越慢的脉，突然觉着嗓子眼堵得慌。
“你撑了多久？”
那光闷了一会儿。
“不记得了。”它说。“很久。很久很久。”
“那你怎么还撑着？”
那光又闷着。
久到艾娃以为它不会搭腔了。
然后它说：“因为没人来。”
艾娃愣住。
那光接着说：“没人来，就不能停。停了，那些脉就——”
它没说完。可艾娃懂了。
停了，那些脉就涌出去了。
涌出去，就再疼一遍。
所有那些扛过的疼，所有那些刻进骨头里的喊声，所有那些SOS，所有那些死了之后还会伸手托你一下的东西——
再疼一遍。
那光说：“我等着。等一个人来。等一个人把手伸进来。等一个人听见。等一个人记。”
“然后呢？”
“然后，”那光说，“我就能停了。”
艾娃看着它，看着那一闪一闪快灭掉的光，看着那些越来越慢的脉，看着自己那只还卡在缝里的手。
然后她轻轻地问：
“你等到了吗？”
那光闪了一下。
比之前哪次都亮。
“你来了。”
艾娃低下头，看着那些脉从她胳膊上淌过。慢，很慢，慢到几乎感觉不出来了。
可它们还在淌。
还在流。
还在转圈。
她突然想起一件事。
“那些脉，”她说，“它们流到我这儿，再流回去——是在干啥？”
那光说：“在认。”
“认什么？”
“认你。”那光说。“认你是不是那个能听见的人。认你是不是那个会记的人。认你是不是——”
它卡住了。
艾娃等着。
那光说：“认你是不是那个，能替它们扛一会儿的人。”
艾娃愣住。
替它们扛一会儿？
扛什么？
扛那些疼？
她张了张嘴，想说“我不行”。想说“我自己都快死了”。想说“我连自个儿都扛不住，怎么扛别人的”。
可她没说出口。
因为那些脉还在淌。
淌过她的胳膊，淌过她的胸口，淌过她脑子里那些快炸开的东西。
淌过那帧缺了半边门牙的笑脸。
那一瞬间，她知道了。
那缺了半边门牙的笑脸，不是她自个儿的。
那是别人的脉。
是那个男人的脉。
是那个她不认识、却在她脑子里住了很久的男人的脉。
那脉淌过她的时候，她突然知道那男人叫啥了。
叫老周。
是她的同事。是带她入行的师父。是那个在她头一回站解剖台前腿软的时候，站旁边说“没事，慢慢来”的人。
是那个让酒瓶子砸掉半颗门牙，还笑着说“反正早想换假牙了”的人。
是他。
是她的老周。
艾娃腿一软，差点跪下。
她撑住了墙。撑住了那只还卡在缝里的手。撑住了那些还在淌的脉。
然后她低下头，看着那些脉从她胳膊上淌过，看着它们流过那帧笑脸，流过那些她记了这么多章的东西，流过她自个儿。
老周也在里头。
老周也扛过疼。
老周也死了。
老周的脉，也流到了这儿。
艾娃没哭。哭不出来。嗓子眼堵得连气都快喘不上，可就是哭不出来。
她只是站那儿，让那些脉一圈一圈地流过她。
然后她抬起头，看着那团快灭掉的光。
“我扛。”她说。
那光闪了一下。
“你扛什么？”
“扛一会儿。”艾娃说。“替它们扛一会儿。”
那光闷了很久。
久到她以为它会拒绝。
然后它说：“扛了，就回不去了。”
艾娃没说话。
那光又说：“扛了，那些脉就流进你心里了。流进去了，就再也流不出来了。你就成了它们。它们就成了你。”
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