白骨荒原上没有路。
只有骨头。
白色的骨头铺满了大地，从脚下一直铺到天际线。骨头不是完整的，是碎的——肋骨碎成片，腿骨折成段，头骨裂成瓣，指骨散落如沙。碎骨之间夹杂着牙齿，大大小小，形形色色，人的牙齿，妖的牙齿，魔的牙齿，还有叫不出名字的东西的牙齿。牙齿在骨头上嵌着，像沙滩上的贝壳，被风一吹，发出咯嗒咯嗒的声音。
阴九幽走在白骨荒原上。
每走一步，脚下的碎骨就会发出一种声音。不是骨头碎裂的声音，是别的声音——极轻极轻，像人在很远很远的地方说话。声音从碎骨里传出来，从头骨裂开的缝隙里漏出来，从牙齿的珐琅质里渗出来。
“好疼啊……”
“救救我……”
“我不想死……”
“我的孩子还在家里等我……”
声音叠在一起，像一层薄薄的雾，贴着地面流动。风吹过来的时候，声音会飘起来，绕着阴九幽的脚踝打转，然后被风带走，散在更远处的白骨上。
阴九幽走了一天一夜。
白骨荒原没有日夜之分。天空永远是灰白色的，像一块发霉的裹尸布，把整个荒原罩在里面。光从裹尸布的缝隙里漏下来，是惨白色的，照在白骨上，白骨就会发出一种淡蓝色的荧光。荧光在碎骨表面缓缓流动，像水，像雾，像极细极细的沙。
荧光里映出画面。
每一块碎骨都是一面镜子，镜子里映着骨头主人生前最后看到的画面。
一块肋骨碎片里，映出一个中年男人的脸。他的胸口被一柄长枪刺穿，枪尖从后背透出去，钉在身后的土墙上。他低头看着胸口的枪尖，嘴唇动了动，说了两个字。不是“救命”，是“快跑”。他对谁说的？画面里没有别人。只有他自己。
一块头骨碎片里，映出一个少女的眼睛。她的身体已经不见了，只剩下一颗头颅滚落在白骨堆里。她的眼睛还睁着，看着天空。天空是灰白色的，和裹尸布一样的颜色。她的瞳孔已经涣散了，但嘴角还挂着一丝笑。她在笑什么？不知道。也许死之前看到了什么让她觉得值的东西。
一块指骨碎片里，映出一只小手。婴儿的手，攥成拳头，指甲只有米粒大。小手从一堆碎骨里伸出来，伸向天空。天空里什么都没有。小手攥了攥，松开了，再也没有攥起来。
阴九幽走着。
影子从脚下蔓延开去，覆盖了碎骨。影子覆盖的地方，荧光暗下去，画面消散掉，声音停下来。碎骨里的魂魄感觉到了什么——不是恐惧，是安宁。像溺水的人终于摸到了岸。
“睡吧。”影子里传出一个声音。不是阴九幽的声音，是影子里那些魂魄的声音。林青的声音，和尚的声音，念儿的声音，苏念瓷的声音，阿算的声音，一百二十多万个声音叠在一起，汇成两个字。
“睡吧。”
碎骨里的荧光一盏一盏地熄灭。像灯被一盏一盏吹灭。每灭一盏，碎骨就安静一分。骨头不再发出声音了，牙齿不再咯嗒作响了。白骨荒原上第一次有了真正的寂静。
然后阴九幽听见了脚步声。
不是他的脚步声。
是另一个人的。
脚步声从荒原深处传来，很轻，很稳，像一个人在自家后花园散步。
阴九幽停下脚步。
灰白色的天光下，一个身影从白骨堆后面走出来。
那是一个老人。
老人很矮，只到阴九幽肩膀。他的背不驼，腰杆挺得笔直，像一杆插在白骨堆里的标枪。他穿着一身灰白色的长袍，袍子的颜色和天空一模一样，走在荒原里几乎看不见。袍子干干净净，纤尘不染，白骨荒原上的骨灰沾不到他身上。
他的头发全白了，不是老人的白，是雪的白，是盐的白，是骨头被烈日晒了百年之后那种白。白发用一根木簪挽着，木簪上刻着一朵花——不是莲花，不是牡丹，是一种从来没见过的花。九片花瓣，每一片都是一滴血的形状。
他的脸上全是皱纹。皱纹不是衰老的痕迹，是刀刻的痕迹。每一条皱纹都极深极深，像用刀在木头上一笔一笔刻出来的。皱纹从眼角蔓延到嘴角，从嘴角蔓延到下巴，从下巴蔓延到脖子，密密麻麻，像一张地图。
但他的眼睛是亮的。
瞳孔是幽绿色的，像两团鬼火嵌在眼眶里。鬼火在缓缓燃烧，不是熊熊燃烧，是文火慢熬那种烧法。火焰的中心是空的，空洞里映出无数画面——有人在下跪，有人在磕头，有人在惨叫，有人在炼丹，有人在换骨，有人在布阵。画面在瞳孔深处流转，像走马灯。
他手里提着一只铁箱。
铁箱不大，三尺见方，通体漆黑。铁箱表面刻满了符文，符文是倒着写的，每一个笔画都像钩子，钩进铁皮里。铁箱的缝隙处渗出液体，不是血，是碧绿色的，像胆汁，像毒液，像熬了太久的中药。液体滴在白骨上，白骨就会冒出青烟，被腐蚀出一个一个的洞。
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