长老突然喷了口血。
不是伤，是反噬。他烧诗稿引魂，早透支了。现在刘斌诗魂重生，像潮水倒灌，差点冲垮他脑子。他跪着，手撑地，指缝里渗出墨一样的血，可还在笑。
“成了……”他喘，“你不是回来了。你是……升级了。”
刘斌没应。
他闭着眼，用新诗魂探天地。这一碰，就觉出不对。
地底有动静，不是地震，是东西在爬。像根锈铁丝，在水泥里拧。空气里飘着股腥味，不是血，是“锈”——被压太久的话，腐出来的气。他顺着味往南追，追到城郊电厂，墙上红漆写着：“闭嘴是美德。”
字是新的，漆没干。
可落款不是名字，是个符号——口被线缝住。
他睁眼，低声说：“门烧了，可墙还在。”
风忽然动了。
不是吹，是推。一股暗流贴地走，卷起几张纸。一片飞到他脚边，印着热搜截图：“诗疯子事件终结，专家称系集体癔症。”标题下，评论区空了，只剩一行字：“该内容因违规已被删除。”
刘斌盯着那行字，抬脚。
鞋底碾下，纸碎成渣。可那“删除”二字突然渗出血，顺着鞋面往上爬，爬到鞋带结时，凝成两个新字：封存。
他弯腰，指尖一弹。
没念诗，只是轻轻一碰。
纸灰炸开，血字蒸发。灰落地前，空中留了道影——不是字，是断的锁链。
长老抬头，看见那影，脸变了。
“你刚才……没用诗力？”
刘斌没答。他正觉出另一处不对。
西区老楼，三楼阳台，一盆枯绿萝抽了新芽。芽是黑的，叶脉里浮着字：“听话的孩子有糖吃。”花下，小女孩正把蜡笔塞嘴里，眼睛发直。她书包上贴着奖状，写着“最佳守纪学生”，可字被涂过，能看出原来是“最吵的学生”。
刘斌闭眼，诗魂铺开，像网罩住全城。
三十秒后，他睁眼，吐出四个字：“他们在换皮。”
长老猛地抬头：“谁？”
刘斌没说。他走向废墟边，步子不快，可每一步，地上都浮出金纹。纹路连成片，像张隐形地图，标着七处点——电厂、小学、地铁站、社区中心、精神病院旧址、图书馆地下室、殡仪馆冷藏室。
全是贴过“禁止喧哗”“请勿涂写”“保持安静”的地方。
他停在最后一块黑石前，手抚过那道“诗不镇门”的刻痕。指尖划过“门”字最后一笔，石面突然渗出水。不是雨，是泪。
他收回手，掌心多了道口子，血滴落，进石缝。
金纹疯长。地面轻颤，像什么老机关被重启。远处，一辆共享单车自动解锁，车篮里浮出半张传单，印着笑脸卡通，底下写：“你的情绪，我们负责管理。”背面全是小字：删除、屏蔽、静音、遗忘。
刘斌抬手，隔空一抓。
传单飞来，他捏住，轻轻一揉。
纸没碎，反而软了，像活的。卡通脸扭曲，嘴角裂到耳根，无声尖叫。下一秒，整张纸化成灰，飘散前，最后浮出一行字：“系统更新中……”
灰落地的瞬间，整条街的屏幕全闪。
广告牌、公交站、商场大屏，全变成同一个画面：一个穿白大褂的“心理顾问”笑着，声音温柔：“亲爱的市民，您最近是否感到焦虑？是否总想表达却不知从何说起？请记住，沉默是最美的语言。”
下面滚着小字：“情绪管理服务已全面上线，您的话语将由专业团队为您‘优化’。”
刘斌冷笑。
他抬手，对着天，慢慢写出两个字。
不用笔，不用血，用意念，用诗魂。
“破妄。”
两字出现的刹那，所有屏幕炸了。玻璃渣像雨，可每一片都映出不同的字——“疼”“憋”“憋不住了”“我想说”“我恨”“我爱”。这些字不是投影，是真从屏幕里挣出来的。
长老踉跄后退，捂住耳朵。
他听见了——整座城在吼。
不是话，是压了太久的呼吸终于吐出来。地铁站，上班族撕掉工牌，用口红在玻璃上写“我讨厌这里”；菜场，卖菜大妈冲摄像头吼出三十年没说的委屈；写字楼顶，高管推开窗，把一叠文件扔下去，纸上全是被删改的原稿。
刘斌站在废墟中央，掌心的墨痕烫得像烙铁。
他知道，这还没完。
“他们”没走。那些想抹掉声音、管住嘴、把诗变成“工具”的东西，只是换了皮，藏得更深。他们用“秩序”当锁，用“理性”当刀，把所有“不合时宜”的话都划成“病”。
可诗，从来不是被允许的。
诗，是越界的，是失控的，是伤口里长出来的花。
他低头，看着地上蔓延的金纹，轻声说：“你们封得住嘴，封不住心。你们删得掉字，删不掉想写的冲动。”
风又起了。
这次不是断，不是推，是涌。像千万人同时吐出一口气，带着热，带着腥，带着没说完的句子。
刘斌迈出一步。
地面裂开，金纹如河，流向七处点。
他知道，这才刚开始。
诗不镇门，诗破墙。
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